Parece ser que Rigoletto ha vuelto a las andadas, y esta vez con un equipo de hijos de puta que se encargará no sólo de poesía, sino de blogs, arte, video...
El circo de los mamuts hará temblar sin duda a los antiguos poetas y a los futuros también.
Parece que esta vez no va a salvarse ni CRISTO!!!!!
he encontrado ésto: http://mamutevolution.wordpress.com
jueves 16 de octubre de 2008
miércoles 4 de junio de 2008
Sadismo
Luces, acción. Buenas mamutianos, pese a ser toda una responsabilidad ejercer de jefe de pista de este Circo Máximo, acepto la invitación de Rigoletto para amenizar de vez en cuando esta pista carpetovetónica a donde vienen a morir multitud de criaturas en pos del carnívoro espectáculo.
Sé de buena intuición, que monsieur Rigoletto podría perecer de felicidad si un día este circo gozase de 3 carpas, repletas de magníficos hombres bala, simpáticas mujeres barbudas, trapecistas del Perú, funambulistas del absurdo, payasos progresistas y lanzacuchillos despiadados de gran verbo.
Imagínense lo que sería esto si también tuviese un ring para peleas de pandillas blogueras callejeras. Sugiero una esquina del ciberespacio donde los ñetas Sada y los tiburones Rubens, los blogs candi candi o las pandas de poetas malditos, se diesen tortas lingüísticas a la vista de un complacido y senil en aventuras Rigoletto.
Descorcharemos este nuevo periplo del circo de elefantes tirando del más grande y pródigo de ellos: Rubén Sada.
Rubén! Sé que ahora estás leyendo, apaga la luz, concéntrate. Desde España varios grupos de matatalentos queremos saber más de ti. Me gustaría publicar una entrevista têta a têta con usted, para conocer más al hombre detrás del poeta. Espero que guste contestar a las preguntas que a continuación le lanzo, y le agradezco de antemano su colaboración, acias:
-Para comenzar felicitarle por la sala de trofeos que usted puede ostentar:
http://premios-rubensada.blogspot.com/
Concretamente la Dinámica de sentimientos... a mi entender, superior a 4 nobeles y 3 cameles, qué supuso para usted en cuanto a responsabilidad y peso por tal reconocimiento? Puede, un poeta humilde como usted, llevarse bien con la fama y a la vez con la mantequilla?
-De todos es sabido que la infancia nos marca como al ganado y en el caso de los poetas marca su aparato excretor. Qué recuerdo infantil catapulta su verbo poético en el proceso creativo y cuál es su relación cotidiana con el lavabo, excusado o retrete? Gracias y responda con delicadeza escatológica por favor.
- Nos gustaría disfrutar de su espítitu crítico y que nos comentase similitudes y diferencias con Yayo, otro gran rapsoda argentino, de cándido inicio y brutal retranca:
http://es.youtube.com/watch?v=8BltezlVcLg
- Ahora que llega el invierno austral, que empieza la Eurocopa... ha ido usted de putas?
Está usted en línea con muchos poetas que han bailado con las palabras pero también con las mulatas?
Se considera quizás usted andrógino, u homoerótico, ampliando su versatilidad poética desde dos sensibilidades?
- Dónde acaba el hombre y dónde empieza el poeta? Nos podría por favor describir un día cotidiano de su vida, desde que se levanta hasta que usted cierra todos los ojos.
- Cuáles han sido sus principales influencias en el mundo de la literatura y de la fritura?
Aparte de Banner y Flappy, qué manifestaciones artísticas le susurran al oído cuando nos deleita con su lírica, coméntenos.
- Rubén Sada es un pseudónimo? Podemos hablar de Sadismo para catalogar la vertiente que usted origina? En caso de poder elegir un nombre artístico, cuál elegiría y polqué.
- Por último, qué opinión le merece Rigoletto, qué opinión guarda usted para este circo de mamuts? Rubens me dijo el otro día que usted era un meapilas, un pagafantas, un mascachapas, un recogeheno y un follapresas. Pero con cariño y sin acritud.
Bueno paquidermos, hasta aquí el número de hoy, esperemos que Rubén lo continúe y prosiga el espectáculo. También animo a otros carroñeros a seguir domando frikazos y publicar en este Cárdenas literario. (Rubens, sé que me tomé la licencia de tirar la piedra y esconder la zarpa).
Sé de buena intuición, que monsieur Rigoletto podría perecer de felicidad si un día este circo gozase de 3 carpas, repletas de magníficos hombres bala, simpáticas mujeres barbudas, trapecistas del Perú, funambulistas del absurdo, payasos progresistas y lanzacuchillos despiadados de gran verbo.
Imagínense lo que sería esto si también tuviese un ring para peleas de pandillas blogueras callejeras. Sugiero una esquina del ciberespacio donde los ñetas Sada y los tiburones Rubens, los blogs candi candi o las pandas de poetas malditos, se diesen tortas lingüísticas a la vista de un complacido y senil en aventuras Rigoletto.
Descorcharemos este nuevo periplo del circo de elefantes tirando del más grande y pródigo de ellos: Rubén Sada.
Rubén! Sé que ahora estás leyendo, apaga la luz, concéntrate. Desde España varios grupos de matatalentos queremos saber más de ti. Me gustaría publicar una entrevista têta a têta con usted, para conocer más al hombre detrás del poeta. Espero que guste contestar a las preguntas que a continuación le lanzo, y le agradezco de antemano su colaboración, acias:
-Para comenzar felicitarle por la sala de trofeos que usted puede ostentar:
http://premios-rubensada.blogspot.com/
Concretamente la Dinámica de sentimientos... a mi entender, superior a 4 nobeles y 3 cameles, qué supuso para usted en cuanto a responsabilidad y peso por tal reconocimiento? Puede, un poeta humilde como usted, llevarse bien con la fama y a la vez con la mantequilla?
-De todos es sabido que la infancia nos marca como al ganado y en el caso de los poetas marca su aparato excretor. Qué recuerdo infantil catapulta su verbo poético en el proceso creativo y cuál es su relación cotidiana con el lavabo, excusado o retrete? Gracias y responda con delicadeza escatológica por favor.
- Nos gustaría disfrutar de su espítitu crítico y que nos comentase similitudes y diferencias con Yayo, otro gran rapsoda argentino, de cándido inicio y brutal retranca:
http://es.youtube.com/watch?v=8BltezlVcLg
- Ahora que llega el invierno austral, que empieza la Eurocopa... ha ido usted de putas?
Está usted en línea con muchos poetas que han bailado con las palabras pero también con las mulatas?
Se considera quizás usted andrógino, u homoerótico, ampliando su versatilidad poética desde dos sensibilidades?
- Dónde acaba el hombre y dónde empieza el poeta? Nos podría por favor describir un día cotidiano de su vida, desde que se levanta hasta que usted cierra todos los ojos.
- Cuáles han sido sus principales influencias en el mundo de la literatura y de la fritura?
Aparte de Banner y Flappy, qué manifestaciones artísticas le susurran al oído cuando nos deleita con su lírica, coméntenos.
- Rubén Sada es un pseudónimo? Podemos hablar de Sadismo para catalogar la vertiente que usted origina? En caso de poder elegir un nombre artístico, cuál elegiría y polqué.
- Por último, qué opinión le merece Rigoletto, qué opinión guarda usted para este circo de mamuts? Rubens me dijo el otro día que usted era un meapilas, un pagafantas, un mascachapas, un recogeheno y un follapresas. Pero con cariño y sin acritud.
Bueno paquidermos, hasta aquí el número de hoy, esperemos que Rubén lo continúe y prosiga el espectáculo. También animo a otros carroñeros a seguir domando frikazos y publicar en este Cárdenas literario. (Rubens, sé que me tomé la licencia de tirar la piedra y esconder la zarpa).
lunes 2 de junio de 2008
Herencia
Por fin he encontrado un heredero para el vertedero. Ya tenía miedo de que hacienda se quedase con todo. Temblad, poetas, bloggers y demás chatarra ciberespacial, porque pronto volverán a hincaros el diente.
Despedida de Manazas
Aunque nunca hice mucho por la patria, si se va Rigoletto me voy yo. No sin número de varietés, acorde con la marcha y caída del circo.
Venga, hasta luegoo
Venga, hasta luegoo
miércoles 30 de abril de 2008
Despedida
Damas y caballeros, monstruos y monstruas, el circo ha llegado a su fin. Los elefantes y los mamuts proliferan por la red pero este cazador es un perro viejo y aburrido. Descarto por completo volver a las andadas, porque ciertamente vivir en este páramo desolado termina por agostar las fuerzas de uno. La primavera llega, el páramo verdea, y tremendas enredaderas destruyen las débiles construcciones del circo.
Espero haberos divertido a los cabrones, y a los malos poetas, espero que recordéis siempre que lo que hacéis es malísimo, que existe la gente con talento y la gente sin talento, y que hay que aceptarse a uno mismo y obrar en consecuencia.
Agradezco a los internautas que han venido por aquí a insultar a los poetas su mala sangre y su complicidad. Gin, Niño Manga, Álex Ingrisano, Lenguado y sobre todo Rubens, espero que encontréis nuevas formas de dar sentido a internet.
Pero sobre todo, quiero agradecer el trabajo de Rubén Sada, que en el largo invierno que ha dado lugar a esta primavera de alegría y abandono, alimentó a nuestro público, y lo seguirá alimentando en el futuro.
Los internautas han decidido que tú, querido amigo, eres el peor, pero no hacían falta votaciones. Es indiscutible, y por eso, dejo esta última entrada como herencia. La mala poesía continúa, seguirá escribiéndose. Mamut Circus cierra, pero Rubén Sada y todos los demás no.
Así que queridos malhechores, el prostíbulo continúa abierto en:
RUBEN SADA LANDIA
Buenas noches, y buenas tetas.
Espero haberos divertido a los cabrones, y a los malos poetas, espero que recordéis siempre que lo que hacéis es malísimo, que existe la gente con talento y la gente sin talento, y que hay que aceptarse a uno mismo y obrar en consecuencia.
Agradezco a los internautas que han venido por aquí a insultar a los poetas su mala sangre y su complicidad. Gin, Niño Manga, Álex Ingrisano, Lenguado y sobre todo Rubens, espero que encontréis nuevas formas de dar sentido a internet.
Pero sobre todo, quiero agradecer el trabajo de Rubén Sada, que en el largo invierno que ha dado lugar a esta primavera de alegría y abandono, alimentó a nuestro público, y lo seguirá alimentando en el futuro.
Los internautas han decidido que tú, querido amigo, eres el peor, pero no hacían falta votaciones. Es indiscutible, y por eso, dejo esta última entrada como herencia. La mala poesía continúa, seguirá escribiéndose. Mamut Circus cierra, pero Rubén Sada y todos los demás no.
Así que queridos malhechores, el prostíbulo continúa abierto en:
RUBEN SADA LANDIA
Buenas noches, y buenas tetas.
martes 29 de abril de 2008
Cerrado por aburrimiento
Me he aburrido de este juego. Este blog entra en subasta. Quien lo quiera, que me lo diga, cedo los derechos y la potestad de publicación.
jueves 17 de abril de 2008
Elefante Rosa
Amigos, amigos, hijos de puta: que Extremoduro ha hecho mucho daño a la poesía lo sabemos todos, incluso los que, borrachos, empezamos a cantar canciones como Sol de invierno un poco atropelladamente y decimos: Eran de puta madre, tío, joder, el Robe...
Pero hay quien en lugar de usar Extremoduro para lo que sirve, a los veintitantos, vive en granada, tiene un fanzine llamado Elefante Rosa, y hace performance poética y va y la graba. Y aquí está Rigoletto, capturando este mamut.
Para que no os de pereza verlo entero, os digo: si lo dejáis, si lo escucháis entero, escucharéis cosas como "seremos culo y mierda" o "soy un moco en su garganta" o "supongamos que el mar es el llanto de galaxias de ojos" o "supongamos que diciendo chorradas siento que estoy vivo".
Versos, amiguitos. Versos del Elefante Rosa, Mamut donde los haya.
Pero hay quien en lugar de usar Extremoduro para lo que sirve, a los veintitantos, vive en granada, tiene un fanzine llamado Elefante Rosa, y hace performance poética y va y la graba. Y aquí está Rigoletto, capturando este mamut.
Para que no os de pereza verlo entero, os digo: si lo dejáis, si lo escucháis entero, escucharéis cosas como "seremos culo y mierda" o "soy un moco en su garganta" o "supongamos que el mar es el llanto de galaxias de ojos" o "supongamos que diciendo chorradas siento que estoy vivo".
Versos, amiguitos. Versos del Elefante Rosa, Mamut donde los haya.
miércoles 16 de abril de 2008
Dan Brown o su Replicante
Un blog que hay por internet construido por un genio absoluto y hombre modesto por todo lo demás, te permite construir tu propia novela estilo Dan Brown con un mecanismo tan simple informaticamente, como debe ser el verdadero método cerebral que usan los autores de Best Seller Histórico. Aquí les dejo el link para que se diviertan.
http://probar.blogspot.com/
http://probar.blogspot.com/
jueves 10 de abril de 2008
Más punki que un bocadillo de costras
Hay que ser punki. Da como cierta ternura esto que he encontrado, en el fotolog http://www.fotolog.com/irving_kil. Los serrano han hecho más daño que el sida, no cabe duda. Los colegios son una bomba de relojería, en el futuro no se va a poder ir ni a comprar el pan, ya veréis... Vuestro mundo se parece cada vez a mi desolado páramo.
Después de leer este aborto, he borrado el messenger de mi ordenador. La epidemia está al acetxo. Casi stá akí. Yegara en klkier momnt. mfns fkf f. i e f d
Te amo mas ke a mi vida propia.! ♥
amoor..waaa sabes ke solo te amo a tiii
sabes ke siempre te e amado a tiiii
kada koza ke hemos pasadoo bb..
neta ke te amo a mas no podeeer amooor
i neta kada koza ke te digo es sincera
nace de mi koraazoooon i es verdad al desirte
ke eres lo mejor ke me a pasado mi niñaaa
sin ti neta mi vida no tiene sentidoo amoor...
te amoo i nunka te separes de mii
te amo demasiado bb.!
i amor waa..aier simplemente lo mjoor amoor
wa.kada momentooo kada momento solo de los 2 ni niñaaa...
neta kee waa..kada dia te amo mas i mas i mas
i mi amor hacia tii se vuelve mas intensooo
te amo mas ke aier pero menos ke mañanaaa.!
me voee..
te amo mi niñaa.. n.n
martes 8 de abril de 2008
Poema para boda
Unos versos para una boda, creo que los más incoherentes que he leído en mucho tiempo. Pero claro, las despedidas de soltero son como son, y en Salvador de Bahia es difícil ponerse a componer, con tanto cubata y tanta prostituta y tanta playa. El padrino del novio, subido al estrado, recitó estos versos de Manuel Moral Terrin. Los asistentes al acto, pudieron ver cómo le temblaban un poco las manos, y como la novia, bajando la cabeza, dejaba escapar una lágrima. ¡Ah, oh, uh!
DULCE BELLA EN GRAN DÍA
TAN VESTIDITA DE BLANCO
QUE PARECE FUERAS REINA
EN EL PAIS DE LOS GUAPOS.
TANTA LUZ IRRADIA
EL CONTORNO DE TU HALO
QUE MAS QUE NOVIA
ERES ENTRE TANTA FLOR
UN BELLO RAMO.......
(MANUEL MORAL TERRIN)
DULCE BELLA EN GRAN DÍA
TAN VESTIDITA DE BLANCO
QUE PARECE FUERAS REINA
EN EL PAIS DE LOS GUAPOS.
TANTA LUZ IRRADIA
EL CONTORNO DE TU HALO
QUE MAS QUE NOVIA
ERES ENTRE TANTA FLOR
UN BELLO RAMO.......
(MANUEL MORAL TERRIN)
sábado 5 de abril de 2008
Intelectuales apolíticos
Hay lejos de mi turbio vertedero un país que se llama Cuba. Allí, al contrario que aquí, hay gente. Allí, al contrario que aquí, hay un gobernador que se dedica a mantener a la gente ordenada según su esquema mental. Dicen que también hay playas y cocos, y por supuesto, poetas. Los poetas de los países comunistas simpatizantes con sus regímenes estáis todos invitados a mi prostíbulo de la mala poesía. Queridos amigos, niños y niñas, abortos, granos, lenguados: ¡La poesía política me divierte tanto que por momentos, me gustaría menear el rabo escarbando en los contenedores recónditos de la Habana, buscando los poemarios que ni siquiera los más afines al régimen son capaces de leer sin vomitar.
Roque Dalton, disfrutadlo y celebremos que si internet desapareciera, como en Cuba, al menos nos quedaría la poesía del Régimen.
Roque Dalton, disfrutadlo y celebremos que si internet desapareciera, como en Cuba, al menos nos quedaría la poesía del Régimen.
INTELECTUALES APOLíTICOS
Un día,
los intelectuales
apolíticos
de mi país
serán interrogados
por el hombre
sencillo
de nuestro pueblo.
Se les preguntará
sobre lo que hicieron
cuando
la patria se apagaba
lentamente,
como una hoguera dulce,
pequeña y sola.
No serán interrogados
sobre sus trajes,
ni sobre sus largas
siestas
después de la merienda,
tampoco sobre sus estériles
combates con la nada,
ni sobre su ontológica
manera
de llegar a las monedas.
No se les interrogará
sobre la mitología griega,
ni sobre el asco
que sintieron de sí,
cuando alguien, en su fondo,
se disponía a morir cobardemente.
Nada se les preguntará
sobre sus justificaciones
absurdas,
crecidas a la sombra
de una mentira rotunda.
Ese día vendrán
los hombres sencillos.
Los que nunca cupieron
en los libros y versos
de los intelectuales apolíticos,
pero que llegaban todos los días
a dejarles la leche y el pan,
los huevos y las tortillas,
los que les cosían la ropa,
los que le manejaban los carros,
les cuidaban sus perros y jardines,
y trabajaban para ellos,
y preguntarán,
“¿Qué hicisteis cuando los pobres
sufrían, y se quemaba en ellos,
gravemente, la ternura y la vida?”
Intelectuales apolíticos
de mi dulce país,
no podréis responder nada.
Os devorará un buitre de silencio
las entrañas.
Os roerá el alma
vuestra propia miseria.
Y callaréis,
avergonzados de vosotros.
miércoles 26 de marzo de 2008
Viagra
El hipercrítico Rubens me envía mensajes a intervalos de seis horas que, como un poderoso antibiótico, resquebrajan la enfermedad que corroe esta tierra. La sequía ha sido prolongada y dura, las pocas cosechas que todavía quedaban en este desolado páramo se han agostado definitivamente. A veces, en mi diván, me incorporo y toso un poco. Luego, dejándome caer, me sumo en un sueño casi paralítico. Pero el antibiótico de Rubens funciona. La enfermedad desaparece. La tierra desierta resplandece en la oscuridad de la red.
Esta debilidad de la convalecencia, la solucionaré con un poco de Viagra, que nos ofrece en un poema nuestro infalible Rubén Sada. ¡Ay, qué sería de este circo sin su estrella máxima del cartel! Rubén Sada, no nos falles nunca tú.
LA PÍLDORA MILAGROSA
La Viagra cumple 10 años,
¡qué píldora milagrosa!
transformó a la sociedad,
se puso dura la cosa.
La Viagra es muy consumida
considerada luz valiosa,
la vela mantiene prendida,
mientras festeja tu esposa.
Si preguntas, nadie toma
nunca una pastilla viciosa.
Pero en la actual Sodoma
ya el consumo rebosa.
Cuando la carne es magra
y se pone perezosa,
no queda otra que el Viagra
la píldora milagrosa.
"Que la sangre llegue al río"
reza una voz deseosa,
Y también cuando hace frío
a la pequeñita engrosa.
Muchos ni la necesitan
pero es intriga curiosa,
y la idea los excita
y se la toman forzosa.
Hay millones que lo toman
como una cosa graciosa.
Pero en serio o como broma,
la noche será asombrosa.
La Viagra, celeste píldora
pone la sexualidad impetuosa
te inyecta en la sangre pólvora,
si no resistes, cavarán tu fosa.
Esta debilidad de la convalecencia, la solucionaré con un poco de Viagra, que nos ofrece en un poema nuestro infalible Rubén Sada. ¡Ay, qué sería de este circo sin su estrella máxima del cartel! Rubén Sada, no nos falles nunca tú.
LA PÍLDORA MILAGROSA
La Viagra cumple 10 años,
¡qué píldora milagrosa!
transformó a la sociedad,
se puso dura la cosa.
La Viagra es muy consumida
considerada luz valiosa,
la vela mantiene prendida,
mientras festeja tu esposa.
Si preguntas, nadie toma
nunca una pastilla viciosa.
Pero en la actual Sodoma
ya el consumo rebosa.
Cuando la carne es magra
y se pone perezosa,
no queda otra que el Viagra
la píldora milagrosa.
"Que la sangre llegue al río"
reza una voz deseosa,
Y también cuando hace frío
a la pequeñita engrosa.
Muchos ni la necesitan
pero es intriga curiosa,
y la idea los excita
y se la toman forzosa.
Hay millones que lo toman
como una cosa graciosa.
Pero en serio o como broma,
la noche será asombrosa.
La Viagra, celeste píldora
pone la sexualidad impetuosa
te inyecta en la sangre pólvora,
si no resistes, cavarán tu fosa.
jueves 13 de marzo de 2008
Dioses efectivos
Soy un perro con gafas, y como todo perro con gafas, tengo que llevarlas atadas al cuello con un cordón. Cuando estornudo o como césped para vomitar, las gafas se deslizan por mi hocico y se me caen. ¿Sabéis acaso, carroñeros de poca monta, lo que es ponerse unas gafas con patas en lugar de manos? Ah, no sabéis, no podéis adivinarlo porque no experimentáis tan grande desasosiego. En esos momentos de silenciosa desesperación y galopante miopía, el páramo desierto, romo y gris, se vuelve más romo y más gris, es una niebla, y en el mundo no soy capaz de dar cuatro pasos, de escarbar para buscar comida. En esos momentos, pido a Dios muchas cosas, pero en este páramo eligieron a Dios en una figura del todo cien que representa una oca con un delantal y un sombrero de paja. Y semejante Dios es una puta mierda, para entendernos. No sirve ni para adornar un salón comedor de clase media-baja. Los que adoramos dioses como esos, cuando se nos caen las gafas, nos fastidiamos.
Por eso me gusta el poema de Lluvia, nombre poético y divino donde los haya. Porque Lluvia, al comunicarse con Dios, está tan satisfecha y tan acalorada como Santa Teresa, aunque su poesía se parezca a la de la Grandiosa Monja tanto como la estatua del buda que reventaron los talibanes a mi pequeña y nada consoladora figurita de la oca.
Pues bien, para los que vagáis sin rumbo en el páramo desolado, para los pobres ateos desnortados que no adoráis a ninguna figura del todo cien ni a ninguna santa colchoneta de playa, este poema. Sentid vibrar el espíritu como las cuerdas de una cítara, y ayudadme a ponerme las gafas, que no veo un pijo.
HOY NO TE PIDO NADA MI DIOS
Dios ¡porque todo me lo has dado!
Me lo has dado en esos mares, tan bellos y tan inmensos
Y en esos frutos tan dulces para que me sacie de ellos.
Me lo has dado en los paisajes que deslumbran mi sentir
Y en esas flores del campo que demuestran tu existir
Y en las estrellas que adornan el cielo de mi vivir
Me has dado días tan buenos para poder trabajar
Y esas noches tan serenas cuando puedo descansar
Me regalas con un suplo tu ternura celestial
Me has dado tanto tu amor, que casi puedo llorar
Me lo entregaste en mi hijo, al cual siempre voy amar
Y en mi linda madrecita que siempre yo he de cuidar
Me has dado momentos malos para entender que la vida
Se compone de tristezas, pero también de alegrías
Y que yo soy responsable de lo que elija en mi vida
Me has dado la luna llena para sentir tu grandeza
Me has dado noches sin luna para que yo sea poeta
Y pueda decirte ahora lo que mi corazón así expresa
Que más te puedo pedir que tú ya no me hayas dado
Si hasta el dolor que ahora siento por este amor tan ingrato
que soy humana demuestra ¡ no una muñeca de trapo!
Por eso mi dulce Dios no te pido nada ahora
Si acaso hazme sentir tu presencia a toda hora
Que cuando de ti yo me aparte ¡me regreses sin demora!
Por eso me gusta el poema de Lluvia, nombre poético y divino donde los haya. Porque Lluvia, al comunicarse con Dios, está tan satisfecha y tan acalorada como Santa Teresa, aunque su poesía se parezca a la de la Grandiosa Monja tanto como la estatua del buda que reventaron los talibanes a mi pequeña y nada consoladora figurita de la oca.
Pues bien, para los que vagáis sin rumbo en el páramo desolado, para los pobres ateos desnortados que no adoráis a ninguna figura del todo cien ni a ninguna santa colchoneta de playa, este poema. Sentid vibrar el espíritu como las cuerdas de una cítara, y ayudadme a ponerme las gafas, que no veo un pijo.
HOY NO TE PIDO NADA MI DIOS
Dios ¡porque todo me lo has dado!
Me lo has dado en esos mares, tan bellos y tan inmensos
Y en esos frutos tan dulces para que me sacie de ellos.
Me lo has dado en los paisajes que deslumbran mi sentir
Y en esas flores del campo que demuestran tu existir
Y en las estrellas que adornan el cielo de mi vivir
Me has dado días tan buenos para poder trabajar
Y esas noches tan serenas cuando puedo descansar
Me regalas con un suplo tu ternura celestial
Me has dado tanto tu amor, que casi puedo llorar
Me lo entregaste en mi hijo, al cual siempre voy amar
Y en mi linda madrecita que siempre yo he de cuidar
Me has dado momentos malos para entender que la vida
Se compone de tristezas, pero también de alegrías
Y que yo soy responsable de lo que elija en mi vida
Me has dado la luna llena para sentir tu grandeza
Me has dado noches sin luna para que yo sea poeta
Y pueda decirte ahora lo que mi corazón así expresa
Que más te puedo pedir que tú ya no me hayas dado
Si hasta el dolor que ahora siento por este amor tan ingrato
que soy humana demuestra ¡ no una muñeca de trapo!
Por eso mi dulce Dios no te pido nada ahora
Si acaso hazme sentir tu presencia a toda hora
Que cuando de ti yo me aparte ¡me regreses sin demora!
lunes 10 de marzo de 2008
Las elecciones han pasado
Mi circo nocturno ha temblado unos instantes. Creo que en un país mediterráneo se habían celebrado elecciones. El partido de la mala poesía ¿ha ganado o ha perdido? ¿Quién tendrá los peores bardos para mi circo? No lo sé. Pero mi circo ha temblado. Escucho poniendo atención, y encuentro a los peores. Me carcajeo de ellos.
http://www.cadenaser.com/actualidad/audios/radical-pp-insulta-francino-directo/csrcsrpor/20080310csrcsr_3/Aes/
http://www.cadenaser.com/actualidad/audios/radical-pp-insulta-francino-directo/csrcsrpor/20080310csrcsr_3/Aes/
miércoles 27 de febrero de 2008
Opera "Préstame tus juguetes", compuesta y cantada en duetto por Rubén Sada y Embrujada
No podía creérmelo cuando lo vi. Había alquilado una habitación a una pareja. Ambos eran gordos, pelones, e iban enmascarados como los luchadores mexicanos. La mujer habló conmigo en la recepción mientras el hombre fingía mirar los cuadros del recibidor, todos ellos viejos óleos de escenas de caza de mamuts y elefantes, dramáticos, románticos, baratos.
Subieron a la habitación. Yo sé para qué quieren las parejas una habitación en este desolado páramo. Lo sé, claro que sí. Conocedores de la esterilidad poética que ha envenenado al mundo, los mamuts disfrutan del folleteo. ¡Claro que sí! ¡Animémosles! Se ponen frente a frente en sus blogs, uno escribe un poema diciéndole a la otra "muéstrame tus tetas", y la otra le responde: "¡muéstrote mis tetos!" Y así, queridos amigos, el tenor Rubén Sada interpreta al galán, y la soprano que os presento, Embrujada (nombre misterioso y evocador, ¿a que sí?), interpreta a la jovencita virginal y teutona de pro.
Damas y caballeros, os presento la barrilante pareja de mamuts follisqueando en mi hotelito para enanos y gigantes del circo, por un agujero que he horadado a tal efecto en la pared.
Silencio, que no os oigan, sssssssssssshhhhh
Desentona el tenor Rubén Sada, en el papel de Claudio Puzanos:
A lo que, apasionada y un poco borracha, responde la soprano Embrujada, en el papel de Clauditina Mirabién:
Subieron a la habitación. Yo sé para qué quieren las parejas una habitación en este desolado páramo. Lo sé, claro que sí. Conocedores de la esterilidad poética que ha envenenado al mundo, los mamuts disfrutan del folleteo. ¡Claro que sí! ¡Animémosles! Se ponen frente a frente en sus blogs, uno escribe un poema diciéndole a la otra "muéstrame tus tetas", y la otra le responde: "¡muéstrote mis tetos!" Y así, queridos amigos, el tenor Rubén Sada interpreta al galán, y la soprano que os presento, Embrujada (nombre misterioso y evocador, ¿a que sí?), interpreta a la jovencita virginal y teutona de pro.
Damas y caballeros, os presento la barrilante pareja de mamuts follisqueando en mi hotelito para enanos y gigantes del circo, por un agujero que he horadado a tal efecto en la pared.
Silencio, que no os oigan, sssssssssssshhhhh
Desentona el tenor Rubén Sada, en el papel de Claudio Puzanos:
PRÉSTAME TUS JUGUETES
Te pido que me prestes tus juguetes.
Dime, amor, ¿para qué los tienes?
Aquí hay un niño a quien nada entretiene,
solo tus dos juguetes, que tanto proteges.
Por favor dime, ¿para que los quieres?
Si ya estás aburrida de tanto verles.
Unas tiernas caricias voy a hacerles.
Y muchos pétalos de rosa a ponerles.
Además me dijiste muchas veces
que "no, porque son del nene."
Nuestro hijo ya creció, ¿no te parece?
y ya no necesita más leche.
Amor, si soy yo el que te merece,
por favor, préstame esos juguetes.
Dámelos a mí, que soy tu mozalbete.
y este será mi regalo de Reyes.
Y sácales ya mismo esos bonetes,
que sufren de calor si allí los metes.
Los cuidaré como lo hago siempre,
los cuidaré más que a mis billetes.
Los vestiré con frescos ramilletes.
Tranquila, no nos ven, no hay gente.
Dámelos, cariño, no te inquietes,
Dámelos amor en forma urgente.
Ya se están volviendo muy turgentes.
Hermosa ¿no serás extraterrestre?
No quiero que solo me los muestres,
me muero por jugar con tus juguetes.
Te pido que me prestes tus juguetes.
Dime, amor, ¿para qué los tienes?
Aquí hay un niño a quien nada entretiene,
solo tus dos juguetes, que tanto proteges.
Por favor dime, ¿para que los quieres?
Si ya estás aburrida de tanto verles.
Unas tiernas caricias voy a hacerles.
Y muchos pétalos de rosa a ponerles.
Además me dijiste muchas veces
que "no, porque son del nene."
Nuestro hijo ya creció, ¿no te parece?
y ya no necesita más leche.
Amor, si soy yo el que te merece,
por favor, préstame esos juguetes.
Dámelos a mí, que soy tu mozalbete.
y este será mi regalo de Reyes.
Y sácales ya mismo esos bonetes,
que sufren de calor si allí los metes.
Los cuidaré como lo hago siempre,
los cuidaré más que a mis billetes.
Los vestiré con frescos ramilletes.
Tranquila, no nos ven, no hay gente.
Dámelos, cariño, no te inquietes,
Dámelos amor en forma urgente.
Ya se están volviendo muy turgentes.
Hermosa ¿no serás extraterrestre?
No quiero que solo me los muestres,
me muero por jugar con tus juguetes.
A lo que, apasionada y un poco borracha, responde la soprano Embrujada, en el papel de Clauditina Mirabién:
Te presto mis juguetes
Dime, amor, ¿para qué los tengo?
Ahì te veo como a un niño a quien nada entretiene,
solo mis dos juguetes, que tanto admiras.
Por favor dime, ¿para que los quiero?
Si ya estoy aburrida de tanto verlos.
Unas tiernas caricias puedes hacerles
Y muchos pétalos de rosa ponerles.
Amor, si eres tù quièn los mereces
te presto estos juguetes.
Y sàcalos ya mismo de estos botones
que sufren de calor si allí los tengo
Los vestiré con frescos ramilletes.
Dime, amor, ¿para qué los tengo?
Ahì te veo como a un niño a quien nada entretiene,
solo mis dos juguetes, que tanto admiras.
Por favor dime, ¿para que los quiero?
Si ya estoy aburrida de tanto verlos.
Unas tiernas caricias puedes hacerles
Y muchos pétalos de rosa ponerles.
Amor, si eres tù quièn los mereces
te presto estos juguetes.
Y sàcalos ya mismo de estos botones
que sufren de calor si allí los tengo
Los vestiré con frescos ramilletes.
Tranquilo, no nos ven, no hay gente.
tòmalos, cariño, no te inquietes,
Tù me pides de forma urgente:
Dámelos amor
Ya se están volviendo muy turgentes.
Hermosa ¿no serás extraterrestre?
No quiero que solo me los muestres,
me muero por jugar con tus juguetes.
Todo esto, mientras los miembros de la orquesta sinfónica de la ciudad de Sodoma hacen honor a su origen, y divierten al público con los nuevos usos que han inventado para sus instrumentos de viento, cuerda y percusión.
Amigos, si no me creéis, ¡allá vosotros!
Amigos, si no me creéis, ¡allá vosotros!
viernes 22 de febrero de 2008
Talentos circenses
No tiene mucho que ver con la pureza mortuoria de este blog mío, pero creo que a los que frecuentáis el prostíbulo, además del güisqui, os hará ilusión tomar un poco de leche con cereales. He encontrado en youtube cosas asombrosas buscando carnaza para próximas entradas.
Desde siempre, el Circo sirvió para mostrar al mundo talentos extraños. Cuando alguien descubre su talento y resulta que éste consiste en hacer algo extraño con una habilidad que causa asombro (como le pasó a Houdini, a Gandhi o a Rubén Sada), quiere mostrarlo. Y cuando esto sucede en la más tierna infancia, son los padres los que, a toda costa, y con gran orgullo, lo llevan a la palestra. Así, el famoso niño violinista asombraba al mundo haciendo sonar su instrumento, y Nadia Comaneci saltaba y hacía contorsiones en las Olimpiadas.
Pero cuando este talento es más extraño todavía, ¿qué otro lugar hay sino el circo para demostrarlo? Y como esto, después de todo, es un circo, rescato a varios talentos infantiles cuyos padres, en la fecunda Andalucía, llevaron a la tele a sus niños (que es otro circo) para demostrar al mundo entero...
El talento para reproducir la Semana Santa
El talento para hacer la corneta
O ya de mayor, convertirse en una caja de ritmos en Operación Triunfo
Propina
Y ya que estamos dando cera a Andalucía, aprovecho para difundir la sabiduría de Alex Ingrisano y el decrépito grupo AUSTRIA, amenzado siempre por la mamutización (o la mamonería). Este personaje acuñó el término LOPERA, para referirse a todo cuanto, por su profundidad en la llaneza y su brillo en la ciega tormenta de la estulticia patria, se parecía al presidente del Betis. Bien. Los niños son niños y hacen monerías. Pero los padres de estos niños, que los llevan al circo a demostrar que son muy cofrades y muy devotos de la virgen, pasándose por el forro eso del derecho a la dignidad y el honor de la infancia, son unos loperas impresentables. Supongo que cuando estos chavales sean mayores, verán todo esto como una frikada tremenda y reirán bastante, con el sentido común que les faltó a los padres en un momento dado. Creo que conviene cerrar el capítulo, el paréntesis entre la caza de mamuts y elefantes, con un video muy Lopera.
Desde siempre, el Circo sirvió para mostrar al mundo talentos extraños. Cuando alguien descubre su talento y resulta que éste consiste en hacer algo extraño con una habilidad que causa asombro (como le pasó a Houdini, a Gandhi o a Rubén Sada), quiere mostrarlo. Y cuando esto sucede en la más tierna infancia, son los padres los que, a toda costa, y con gran orgullo, lo llevan a la palestra. Así, el famoso niño violinista asombraba al mundo haciendo sonar su instrumento, y Nadia Comaneci saltaba y hacía contorsiones en las Olimpiadas.
Pero cuando este talento es más extraño todavía, ¿qué otro lugar hay sino el circo para demostrarlo? Y como esto, después de todo, es un circo, rescato a varios talentos infantiles cuyos padres, en la fecunda Andalucía, llevaron a la tele a sus niños (que es otro circo) para demostrar al mundo entero...
El talento para reproducir la Semana Santa
El talento para hacer la corneta
O ya de mayor, convertirse en una caja de ritmos en Operación Triunfo
Propina
Y ya que estamos dando cera a Andalucía, aprovecho para difundir la sabiduría de Alex Ingrisano y el decrépito grupo AUSTRIA, amenzado siempre por la mamutización (o la mamonería). Este personaje acuñó el término LOPERA, para referirse a todo cuanto, por su profundidad en la llaneza y su brillo en la ciega tormenta de la estulticia patria, se parecía al presidente del Betis. Bien. Los niños son niños y hacen monerías. Pero los padres de estos niños, que los llevan al circo a demostrar que son muy cofrades y muy devotos de la virgen, pasándose por el forro eso del derecho a la dignidad y el honor de la infancia, son unos loperas impresentables. Supongo que cuando estos chavales sean mayores, verán todo esto como una frikada tremenda y reirán bastante, con el sentido común que les faltó a los padres en un momento dado. Creo que conviene cerrar el capítulo, el paréntesis entre la caza de mamuts y elefantes, con un video muy Lopera.
miércoles 20 de febrero de 2008
El jefe indio Noah Sealth, edición bilingüe
La carta del jefe indio Noah Sealth que sale en los posters de las adolescentes atontadas y de las asociaciones ecologistas más hippies e ingenuas, por fin dramatizada en un videopoema. Sinvergonya 67, un internauta catalán, ha traducido el espantoso poema seudobíblico del Jefe Indio. Así, en la primera parte del vídeo, vemos la cara del tipo mientras intenta hacerse con el dominio de la web cam, y luego, mirándose a sí mismo en la pantalla (y deslumbrado, por cierto, por el flexo Ikea), empieza a recitar. Primero, en catalán. Y después, en un abrupto montaje de fotos relacionadas con la ecología (es decir: resultado de buscar en google imágenes con la entrada ecología), escuchamos el poema en español.
Yo, escuchando al jefe indio Noah Sealth en boca de este tipo con más cara que espalda (a las pruebas me remito), miro a mi alrededor en esta desértica planicie sembrada de huesos de paquidermo. Y me alegra sobremanera que vayan viniendo los elefantes a morir también, que vengan a extinguirse aparatosamente al circo de los Mamuts. Aquí no llueve y elevamos al cielo negras columnas de humo desde el fuego en que arde la carne muerta. Aquí vivimos en los residuos, como las bacterias arcanas. Aquí las palabras del jefe indio Noah Sealth nos suenan a sacrilegio.
Por cierto, que está demostrado que el poema no es del jefe indio Noah Sealth...
Yo, escuchando al jefe indio Noah Sealth en boca de este tipo con más cara que espalda (a las pruebas me remito), miro a mi alrededor en esta desértica planicie sembrada de huesos de paquidermo. Y me alegra sobremanera que vayan viniendo los elefantes a morir también, que vengan a extinguirse aparatosamente al circo de los Mamuts. Aquí no llueve y elevamos al cielo negras columnas de humo desde el fuego en que arde la carne muerta. Aquí vivimos en los residuos, como las bacterias arcanas. Aquí las palabras del jefe indio Noah Sealth nos suenan a sacrilegio.
Por cierto, que está demostrado que el poema no es del jefe indio Noah Sealth...
domingo 17 de febrero de 2008
Amenazas cumplidas
Pues bien, amigos, cumpliendo como siempre mis amenazas, esto se ha terminado. Sí, no sé cómo he podido estar tanto tiempo sin darme cuenta de que teníais razón...
Un buen cementerio de Mamuts, ¿puede olvidar a los elefantes? ¿Qué circo deja a medias el espectáculo?
Pero como me mueve la mejora, como lo que quiero es que todos ardamos con la mejor leña que existe en este desolado erial, ¡bienvenidos sean los videologs poéticos al vertedero!
Y empezaré con éste, que está entre los vídeos promocionados de youtube, y que muestra a una chica muy guapa y sin el más mínimo talento poético, no ya en la creación del verso (que es de Galil Gilbran) sino en su malversación pública.
Así que... ¡temblad, modernitos! Manteneros al margen del lenguaje escrito y corretear en las burbujas del video no os mantendrá a salvo.
¡Mamut Circus ha terminado como lo conocíamos! ¡Dejad paso! ¡Abrid las puertas! El desfile de elefantes acaba de comenzar!
Y he aquí el primer elefante, de más de tres mil millones de toneladas y tan grande como un conejo gigante: MALEVOLIA!! Si alguien es capaz de ver entero este vídeo, le dejaré venir gratis la próxima vez.
Un buen cementerio de Mamuts, ¿puede olvidar a los elefantes? ¿Qué circo deja a medias el espectáculo?
Pero como me mueve la mejora, como lo que quiero es que todos ardamos con la mejor leña que existe en este desolado erial, ¡bienvenidos sean los videologs poéticos al vertedero!
Y empezaré con éste, que está entre los vídeos promocionados de youtube, y que muestra a una chica muy guapa y sin el más mínimo talento poético, no ya en la creación del verso (que es de Galil Gilbran) sino en su malversación pública.
Así que... ¡temblad, modernitos! Manteneros al margen del lenguaje escrito y corretear en las burbujas del video no os mantendrá a salvo.
¡Mamut Circus ha terminado como lo conocíamos! ¡Dejad paso! ¡Abrid las puertas! El desfile de elefantes acaba de comenzar!
Y he aquí el primer elefante, de más de tres mil millones de toneladas y tan grande como un conejo gigante: MALEVOLIA!! Si alguien es capaz de ver entero este vídeo, le dejaré venir gratis la próxima vez.
miércoles 13 de febrero de 2008
Voy a haceros caso
Quizás tengáis razón, quizás esas voces digan la verdad sobre lo que tengo que hacer. Recibo todo tipo de mensajes que me insultan, que me dice que lo que estoy haciendo no está bien... De hecho, me dicen que está muy mal. Y vosotros, mis lectores fieles, cada vez os apagáis más, me dejáis solo en este cementerio de mastodontes. Dentro de poco acabaré jugando a las cartas con nuestro querido Rubén Sada (el más fiel a si mismo y a estas tierras desiertas) y los cuervos se habrán quedado sin comida.
Sí... quizás tengo que hacer caso a esas voces que me critican, que me persiguen, dentro y fuera de mi cabeza porque aunque parece que no las escucho, las palabras quedan atrapadas en mi mente y se revuelven cuando me voy a dormir, tapado con una miserable toalla que encontré en un contenedor del viejo mundo, en una ciudad en ruinas.
Sí.. VOY A HACER CASO A LAS VOCES QUE ME MALDICEN, QUE ME CRITICAN... ESTO SE ACABÓ... LA SEMANA QUE VIENE, el LUNES... HARÉ CASO A VUESTRAS VOCES, A VUESTROS AVISOS, A VUESTROS CONSEJOS IMPREGANDOS DE UNA ASQUEROSA MORALIDAD.
Sí... quizás tengo que hacer caso a esas voces que me critican, que me persiguen, dentro y fuera de mi cabeza porque aunque parece que no las escucho, las palabras quedan atrapadas en mi mente y se revuelven cuando me voy a dormir, tapado con una miserable toalla que encontré en un contenedor del viejo mundo, en una ciudad en ruinas.
Sí.. VOY A HACER CASO A LAS VOCES QUE ME MALDICEN, QUE ME CRITICAN... ESTO SE ACABÓ... LA SEMANA QUE VIENE, el LUNES... HARÉ CASO A VUESTRAS VOCES, A VUESTROS AVISOS, A VUESTROS CONSEJOS IMPREGANDOS DE UNA ASQUEROSA MORALIDAD.
domingo 10 de febrero de 2008
Ruben Sada in ascenLOVE
Pero ¿cómo? ¿Cómo hemos podido estar tanto tiempo sin hacer caso a nuestro querido Rubén Sada? Él llamaba a nuestras puertas y nosotros le mirábamos un instante y luego seguíamos absortos, deprimidos, bebiendo de nuestras copas de madera repletas de sangre de Cristo... ¡Infieles todos, pues qué habrá más sagrado que el trabajo de bufón! Yo mismo, Rigoletto, me pregunto qué sería del mundo sin rubenes sadas...
El día de los enamorados se acerca. Su influjo altera los cauces fluviales que, en el interior de Rubén Sada, llevan los sentimientos de arriba abajo. Claro, si cuando estamos enamorados decimos y hacemos estupideces (¡recordad si no a mi hija, la pobre, la tonta, cómo se dejó matar por ese estúpido duque de Mantua!), imaginaos un alma sensible como la suya. Sabéis de poetas que han muerto de amor, que han corrido hasta destrozar los pies, que han vomitado de amor. Sabéis la forma en que el amor ha destrozado los lábiles nervios de tantos y tantos poetas... ¿Y os atrevéis a ignorar a Rubén Sada?
El día de los enamorados es, cada año, un momento duro para él. Y este año ha recopilado sus poemas más apasionados, para que los lectores y admiradores de su blog (Manazas y yo) podamos bajarlos y regalarlos a nuestras novias.
Como yo soy polígamo y tengo treinta y cinco mujeres, ¡me faltaban catorce con los del famoso libro de Neruda! Pero gracias a Rubén Sada y a su prolijo corazón, ahora podré sorprenderlas a todas, a cada una de ellas, y quizás, con un poco de suerte, liberarme de las más molestas.
¡Y este dardo de amor es para vosotros, mis lectores, mis verdaderos amantes! ¡Gozad su poder y tened un día de San Rubén Sada tan estrambótico como lo que sigue!
El día de los enamorados se acerca. Su influjo altera los cauces fluviales que, en el interior de Rubén Sada, llevan los sentimientos de arriba abajo. Claro, si cuando estamos enamorados decimos y hacemos estupideces (¡recordad si no a mi hija, la pobre, la tonta, cómo se dejó matar por ese estúpido duque de Mantua!), imaginaos un alma sensible como la suya. Sabéis de poetas que han muerto de amor, que han corrido hasta destrozar los pies, que han vomitado de amor. Sabéis la forma en que el amor ha destrozado los lábiles nervios de tantos y tantos poetas... ¿Y os atrevéis a ignorar a Rubén Sada?
El día de los enamorados es, cada año, un momento duro para él. Y este año ha recopilado sus poemas más apasionados, para que los lectores y admiradores de su blog (Manazas y yo) podamos bajarlos y regalarlos a nuestras novias.
Como yo soy polígamo y tengo treinta y cinco mujeres, ¡me faltaban catorce con los del famoso libro de Neruda! Pero gracias a Rubén Sada y a su prolijo corazón, ahora podré sorprenderlas a todas, a cada una de ellas, y quizás, con un poco de suerte, liberarme de las más molestas.
¡Y este dardo de amor es para vosotros, mis lectores, mis verdaderos amantes! ¡Gozad su poder y tened un día de San Rubén Sada tan estrambótico como lo que sigue!
AMANTE DE ASCENSOR
Yo trabajo en una empresa,
en el piso treinta y dos,
y vos trabajás uno abajo,
en la del piso anterior.
Todos los días nos vemos
al subir al ascensor.
Llego puntual al horario,
porque sé que allí estás vos.
Es mi más grande deseo
hallarte en el ascensor.
Algún día me animaré
y te declararé mi amor.
Subir allí adentro contigo,
esa es toda mi ilusión.
Apenas pisas adentro,
él se llena de tu olor.
El deseo va subiendo
como rápido el ascensor,
vamos arriba, a las nubes,
parezco flotar de amor.
Te miro directo a la cara,
y una sonrisa me hacés vos.
Tu simpatía me trastorna.
Soy tu mas grande admirador.
¡Este viaje es casi amor!
Te grita mi corazón.
Este ascensor va al cielo.
Este ascensor va a Dios.
Pero de esto no pasa,
no me atrevo a decírtelo,
solo cortesías y miradas,
son nuestra única conexión.
Este ascensor moderno...
¿porqué será tan veloz?
Quisiera ir allí más tiempo,
pero el viaje se acabó.
En realidad no te conozco,
tampoco me conocés vos.
Solo sabés que yo soy
tu amante del ascensor.
en el piso treinta y dos,
y vos trabajás uno abajo,
en la del piso anterior.
Todos los días nos vemos
al subir al ascensor.
Llego puntual al horario,
porque sé que allí estás vos.
Es mi más grande deseo
hallarte en el ascensor.
Algún día me animaré
y te declararé mi amor.
Subir allí adentro contigo,
esa es toda mi ilusión.
Apenas pisas adentro,
él se llena de tu olor.
El deseo va subiendo
como rápido el ascensor,
vamos arriba, a las nubes,
parezco flotar de amor.
Te miro directo a la cara,
y una sonrisa me hacés vos.
Tu simpatía me trastorna.
Soy tu mas grande admirador.
¡Este viaje es casi amor!
Te grita mi corazón.
Este ascensor va al cielo.
Este ascensor va a Dios.
Pero de esto no pasa,
no me atrevo a decírtelo,
solo cortesías y miradas,
son nuestra única conexión.
Este ascensor moderno...
¿porqué será tan veloz?
Quisiera ir allí más tiempo,
pero el viaje se acabó.
En realidad no te conozco,
tampoco me conocés vos.
Solo sabés que yo soy
tu amante del ascensor.
viernes 8 de febrero de 2008
Campaña electoral
Os presento, bestias inmundas, un alarde de poesía popular que, siendo partidista porque anima a votar a Zapatero, y sumamente sencilla, me ha caído simpática. Los del himno, aprended a tomaros las cosas con humor, a hacer unas coplillas para nuestro país sin esa solemnidad tan aparatosa.
sábado 2 de febrero de 2008
Música de violines y discusión
Manazas ha estado arañando mi puerta y escupiendo porque dice que su idea de colocar el Himno de España en el blog ha sido muy buena y existosa. Lo único que puedo hacer es felicitarlo, y hacerle un regalo acorde con su talento como sabueso de mastodontes. Manazas es un galgo que corre tras mis balas y trae lo que ellas revientan. De cuando en cuando le doy pienso, o unos huesos, como este poema del Baturro José Antonio Bielsa Arbiol, retratado en pose poética en jardín del hospital o de cualquier no-lugar de la ciudad de Zaragoza. Es un poema totalmente menor dadas las últimas publicaciones, pero espero que contente vuestro apetito canino e insaciable. Especialmente el de Manazas. Se llama "El niño y el violín, ¿dónde se fue la infancia?" Os propongo, vacas desdentadas, cerebros de corcho, que ofrezcáis al nuestro baturrico una respuesta después de leer el poema. Pero haréis lo que os de la gana, como siempre...
Era un pequeño niño de seis años,
uno de esos niños que siempre serán niños.
Había vivido como un pajarillo
junto a sus hermanos gorriones.
Nada más de él se sabía...
Mas muchas cosas se decían:
Se dijo que tocaba el violín,
y que con él
tras de sí arrastraba
a sus amigos
los animales del bosque:
un gato montés,
una cabra parlante,
un basilisco de plata,
dos gaviotas en Re menor,
tres tríos de caracoles descornados
y la niña de la flauta,
una niña de contornos gráciles,
su mejor amiga,
por nombre Sombra.
Se decía que el niño
perdió un día, cuando en la noche nada se ve,
su querido violín...
Y se decían muchas más cosas,
muchas de ellas banales y sin fondo...
Pero de todas ellas, una sí recuerdo
con grato pesar:
que cuando el niño perdió su violín,
encontro algo muy musical:
algo que no tenía nombre para él,
algo que frotó sobre su pecho,
y que al frotarlo
fue...
y fue entonces cuando arrancó de su alma
algo que había tenido y nunca antes
había sabido suyo:
lo llamó ArmoníaAMPLIACIÓN DEL ARTÍCULO:
¡Sabed esto! En el foro de poesía donde nuestro baturro publicó su poema, un usuario respondió que había leído todos los poemas publicados por éste en el foro, y que le aburrían mucho. Entonces, Bat(urro)man le respondió:
Hoy a las 00:05
"he leido todos tus poemas y me aburrieron estan bien ellos pero tienen algo ke me hace la lectura fatal y me cansan "
por SANDOVAL ZUÑIGA (Febrero 2008)
por SANDOVAL ZUÑIGA (Febrero 2008)
¡Y qué le vamos a hacer!
Mucho me temo que la poesía legítima deba aburrir a los lectores del siglo XXI, porque ¿acaso debe, para justificar su valía, ser entretenida Poesía? Nunca pretendí eso, sino buscar un fondo moral que sustentase la forma, y con ella el artilugio formal, nada más. Escritos como están en verso libre, obviamente, no busco musicalidad fácil, y no la busco en tanto que prefiero sobreponer el concepto de música interior a la cadencia musical externa. En cuanto a los poemas que suba o deje de subir, eso es cosa mía, ya que este foro no decide qué límite concretar, y conste que apenas escribo...
En cuanto al nivel medio de este foro, sólo puedo decir que es infame. La mediocridad monopoliza hasta extremos sofocantes (dejadez de estilo, ortografía descuidada, banalidad y mediocridad, ideas poco menos que peregrinas, etc, etc.).
Yo, por mi parte, sólo puedo condenar este vacío, esta impericia poética que, por desgracia, hace de la poesía hoy algo más bien abominable, absurdo.
Saludos,
José Antonio Bielsa
¿Qué os parece? ¿Tiene o no tiene razón? Y entonces... ¿por qué escribe? Ah, poetas, planetas paradójicos!!
miércoles 30 de enero de 2008
sábado 26 de enero de 2008
Letra del Himno de España
Javier Marías publicará mañana en El País Semanal un artículo cagándose en la letra del Himno de España. Como yo soy un manazas y tengo que adelantarme a todo, he pedido permiso a Rigoletto para que me deje publicar aquí algo sobre el himno, y me ha dado permiso. Y además, por la cara, lo voy a analizar, cosa que Javier Marías no hará en su artículo mañana, aunque merece la pena que lo leáis, mamones.
El autor de esta birria se llama Paulino Cubero, es de Alcobendas, parado, y dice que su himno es para la gente que va al trabajo en metro. ¡Vaya poeta! Aunque una nación compuesta por alcobendeños mediocres que van en autobús a que los deslomen en las fábricas merece un himno así de penoso, ¿qué hay de nosotros, los célebres burgueses que pasamos el día tumbados en nuestros camastros leyendo a Cormac McCarthy? Este himno es para los lectores de Ken Follet, de Pérez Reverte, del 20 minutos. Es para esa gente que enchufa la tele para ver matrimoniadas. ¡No me representa! ¿Dónde puedo quejarme? Y no es que sea solamente yo un cabrón elitista, no. Hay más. Es que tanto conceptual como rítmicamente, el himno no cuadra. Vayamos por pasos:
Ama a la patria (A-ma-lapa-tria... Remix... Y en cuanto al contenido, ¡Sí, señor! ¡Voy a hacer caso a ronaldiño o a plácido domingo o a quien lo cante, porque usted lo diga)
pues sabe abrazar, (pues-sa-bea-brazar)
bajo su cielo azul, (Cielo azul... Cielo azul, sí... Cuántas veces habremos de soportar eso de cielo azul...)
pueblos en libertad (Nuevo detalle para con vascos y catalanes)
Y aquí tenemos por fin el pérfido final, donde se saltarán las lágrimas de las viudas de la patria y de los amantes de la poesía, escondidos en sus respetivos cubículos antes de la gran inmolación:
Gloria a los hijos
que a la Historia dan justicia y grandeza (Este es, a mi juicio, el peor verso de todos. A quien consiga encajarlo en la melodía correspondiente le donaré generoso el disco del Himno de la Alegría de Miguel Ríos, maestro de este rey de las mamonadas llamado Paulo Coello.. digo Paulino Cubero)
democracia y paz. Pues bien: Justicia, grandeza, democracia y paz. Que la grandeza es incompatible con la paz (entendido el término de manera historicista, como nos pide la estrofa, y que paz, justicia y democracia parece el eslogan político de uno de esos partidos de tercera división, todos lo habréis notado. Pero lo más gracioso es que llame a los españoles hijos de la patria a estas alturas.
Hasta ahora, le decía yo ayer a Rigoletto, me gustaba esto de España porque, al menos, éramos una nación de bastardos, de hijos de nadie, y cada uno podía encontrar aquí sus padres, o donde quisiera. Podías ser hijo de Carlos III, de Azaña o de Valle-Inclán, y como él entonar esa penosa pero dignisíma oda a la indignidad de España, que es lo que nos redime, cantarla a voz en grito entre las luces de bohemia. Pero este himno que intenta vender esa dignidad anacrónica, que intenta ensalzar lo que la música muda de nuestro himno mantenía en el chunda chunda, que no es sino el misterio (no había más que mirar a los jugadores de fútbol para darse cuenta, las caras de duda que ponían, con una mano en el corazón y la otra sacando el calzoncillo de entre las brasileñas nalgas)...
Pero... ah! Después de todo una nación de mediocres como esta, ¿qué otra cosa merece? Tener una letra penosa también nos redimirá, porque esta letra que dice esas cosas tan altas es un espejo deformado en plena calle del Gato.
¡Imitemos, pues, a Borat, quien como ningún otro ha sido capaz de ridiculizar una nación entera! Porque no digáis que no: lo que Paulino Cubero ha hecho con el la música del himno es lo mismo que hizo Borat con el de EEUU...
El autor de esta birria se llama Paulino Cubero, es de Alcobendas, parado, y dice que su himno es para la gente que va al trabajo en metro. ¡Vaya poeta! Aunque una nación compuesta por alcobendeños mediocres que van en autobús a que los deslomen en las fábricas merece un himno así de penoso, ¿qué hay de nosotros, los célebres burgueses que pasamos el día tumbados en nuestros camastros leyendo a Cormac McCarthy? Este himno es para los lectores de Ken Follet, de Pérez Reverte, del 20 minutos. Es para esa gente que enchufa la tele para ver matrimoniadas. ¡No me representa! ¿Dónde puedo quejarme? Y no es que sea solamente yo un cabrón elitista, no. Hay más. Es que tanto conceptual como rítmicamente, el himno no cuadra. Vayamos por pasos:
- ¡Viva España! (Es decir: Vi-vaes-pa-ña, que cuadra pero es un principio un poco de aquella manera, como si no supiera cómo empezar, sabiendo que el jurado del COE y la SGAE iba a leer sólo el primer verso de cada poema para ir descartando, y quiso caer simpático)
- Cantemos todos juntos (can-te-mos-to-dos-jun-tos. Después de la soflama Franquista, invita a vascos y a catalanes al ajo. Muy conciliador)
- con distinta voz (con-dis-tin-ta - - voooz. Gracias, dicen los catalanes agachando la cabeza, porque los jugadores de fútbol o Plácido Domingo, al cantarlo, han admitido que los habitantes del levante norte tienen voz nasal)
- y un solo corazón (yun-so-lo-co-ra-zóooooon)
- ¡Viva España! (Vi-va --- es-paaa-ñaa...
- desde los verdes valles (desdé (una sola sílaba) los-ver-des-va-lles-
- al inmenso mar (-alim-men-so-mar
- un himno de hermandad (unhim-no-deher-man-daaad)
Ama a la patria (A-ma-lapa-tria... Remix... Y en cuanto al contenido, ¡Sí, señor! ¡Voy a hacer caso a ronaldiño o a plácido domingo o a quien lo cante, porque usted lo diga)
pues sabe abrazar, (pues-sa-bea-brazar)
bajo su cielo azul, (Cielo azul... Cielo azul, sí... Cuántas veces habremos de soportar eso de cielo azul...)
pueblos en libertad (Nuevo detalle para con vascos y catalanes)
Y aquí tenemos por fin el pérfido final, donde se saltarán las lágrimas de las viudas de la patria y de los amantes de la poesía, escondidos en sus respetivos cubículos antes de la gran inmolación:
Hasta ahora, le decía yo ayer a Rigoletto, me gustaba esto de España porque, al menos, éramos una nación de bastardos, de hijos de nadie, y cada uno podía encontrar aquí sus padres, o donde quisiera. Podías ser hijo de Carlos III, de Azaña o de Valle-Inclán, y como él entonar esa penosa pero dignisíma oda a la indignidad de España, que es lo que nos redime, cantarla a voz en grito entre las luces de bohemia. Pero este himno que intenta vender esa dignidad anacrónica, que intenta ensalzar lo que la música muda de nuestro himno mantenía en el chunda chunda, que no es sino el misterio (no había más que mirar a los jugadores de fútbol para darse cuenta, las caras de duda que ponían, con una mano en el corazón y la otra sacando el calzoncillo de entre las brasileñas nalgas)...
Pero... ah! Después de todo una nación de mediocres como esta, ¿qué otra cosa merece? Tener una letra penosa también nos redimirá, porque esta letra que dice esas cosas tan altas es un espejo deformado en plena calle del Gato.
¡Imitemos, pues, a Borat, quien como ningún otro ha sido capaz de ridiculizar una nación entera! Porque no digáis que no: lo que Paulino Cubero ha hecho con el la música del himno es lo mismo que hizo Borat con el de EEUU...
Por MANAZAS
jueves 24 de enero de 2008
Definitivamente pesada
Un día iba por los prados repletos de cadáveres y excrementos humanos de la red y me tropecé con una perra pequeña que en un principio me hizo gracia. Le toqué la cabeza y le rasqué la barriga mientras ella se revolcaba a mis pies llenándose el lomo de ceniza. Cuando me cansé y decidí seguir con mi camino por los valles de la desolación, me di cuenta de que el animalillo me perseguía. Sin pensarlo dos veces, la ensarté con mi florete y en una pequeña hoguera la cociné, sazoné, y me la comí. Sabía a palomitas de maíz, tan pequeña y saltarina había sido en vida.
Pues bien. Miles de criaturas amenazan con seguirte hasta cansarte a lo largo de tus días. Novias feas, hermanos pequeños, madres, amigos gordos, canciones pegadizas, olores nauseabundos... Cuando ciertos elementos se cruzan contigo, deciden, ¡válgate cristo!, acompañarte, amarte, dedicarte una vida entera. ¿Y tú, qué puedes hacer? Pues fastidiarte, y recorrer la tenebrosa planicie de plomo y escalar el resbaladizo pie de la montaña de mercurio congelado con la voz detrás, diciendo, como Niurka Quinones ha sabido expresar tan bien en su poema, la siguiente apestosa retahíla, la amenaza del alma inoportuna. ¡Gracias, Niurka Quinones, por haber comprendido tan bien la molestia que producen esos seres del orbe giratorio, de la tierra plana sobre la que arrastramos nuestras exhaustas mamas, por haberte ensuciado la boca al ponerte tan espantosa sarta de palabras empapuzadas de melaza!
Pues bien. Miles de criaturas amenazan con seguirte hasta cansarte a lo largo de tus días. Novias feas, hermanos pequeños, madres, amigos gordos, canciones pegadizas, olores nauseabundos... Cuando ciertos elementos se cruzan contigo, deciden, ¡válgate cristo!, acompañarte, amarte, dedicarte una vida entera. ¿Y tú, qué puedes hacer? Pues fastidiarte, y recorrer la tenebrosa planicie de plomo y escalar el resbaladizo pie de la montaña de mercurio congelado con la voz detrás, diciendo, como Niurka Quinones ha sabido expresar tan bien en su poema, la siguiente apestosa retahíla, la amenaza del alma inoportuna. ¡Gracias, Niurka Quinones, por haber comprendido tan bien la molestia que producen esos seres del orbe giratorio, de la tierra plana sobre la que arrastramos nuestras exhaustas mamas, por haberte ensuciado la boca al ponerte tan espantosa sarta de palabras empapuzadas de melaza!
Definitivamente, de Niurka Quinones
Definitivamente, me quedo contigo
quiero amarte siempre
sin absorverte, estar contigo
sin que te sientas prisionero
unirme a ti sin esclavizarte
quiero apreciarte sin juzgarte
ayudarte sin menospreciarte
amarte hasta cansarte
si puedes hacer lo mismo
entonces este amor es bueno
contigo quiero vivir
vivirlo hasta el morir
definitivamente me quedo contigo
eres especial, cambiaste mi vida
sin apresurarte, bello tiempo
de alli en adelante, me haces feliz
te siento dentro de mi
ya nos hemos conocido
te dare mi vida sin sacrificar la tuya
definitivamente, me quedo contigo
Definitivamente, me quedo contigo
quiero amarte siempre
sin absorverte, estar contigo
sin que te sientas prisionero
unirme a ti sin esclavizarte
quiero apreciarte sin juzgarte
ayudarte sin menospreciarte
amarte hasta cansarte
si puedes hacer lo mismo
entonces este amor es bueno
contigo quiero vivir
vivirlo hasta el morir
definitivamente me quedo contigo
eres especial, cambiaste mi vida
sin apresurarte, bello tiempo
de alli en adelante, me haces feliz
te siento dentro de mi
ya nos hemos conocido
te dare mi vida sin sacrificar la tuya
definitivamente, me quedo contigo
lunes 14 de enero de 2008
domingo 13 de enero de 2008
Sobrepeso
Un día posiblemente tengamos que desenterrar nuestros propios restos de la tierra, y los objetos que hoy día nos parecen normales (por ejemplo, un calzador, o una espumadera) serán enigmas para los descendientes que consigan aferrarse a la corteza terrestre y nuclear. El ansia por regresar a la Ítaca de sus antepasados empujará a estos humanos mezquinos del futuro a desentrañar los misterios del pasado. No les resultará fácil.
Tan difícil como a nosotros, en este presente que corre hacia el colapso, desentrañar el enigma que empujó a Harmoine Botella a escribir el poema Y me desnudo lentamente, publicado en Mundo cultural hispano. Recorremos con los ojos este mastodonte en busca de su sentido, consultamos el libro del Apocalipsis, los manuales de autoayuda y los prospectos de las medicinas de ácido cárnico para adelgazar. Trasegamos las bibliotecas que soportan el peso de los tomos donde los sabios de la antiguedad armaban las bases de la poética, pero no hay referencia alguna.
Y perdidos, furiosos, nos volvemos de nuevo a Harmoine Botella, miramos con lágrimas en los ojos su poema, y gritamos: ¿Por qué, inmenso mastodonte? ¿Por qué lo has hecho? ¿Por qué acusas de traidor al espejo? ¿Por qué dices "que se fastidien"? ¿Qué te crees que es un verso? Da la sensación de que cuando Harmoine Botella, desnuda y gorda frente al espejo, se queda sin aliento o decide engullir una bolsa de chetos, salta de una línea a otra en este espantoso soliloquio.
Ah, nuestros descendientes encontrarán mi pequeño ordenador enterrado junto a mis huesos de titanio, y encontrarán dentro una lista de las palabras que nunca debieron figurar en un poema. Aquí tenéis unas cuantas, pecadores, farfulleros, malas personas.
Y me desnudo lentamente
Y me desnudo lentamente delante del espejo traidor.
Mis piernas engalanadas de sinuosas varices añiles y de nubecitas foscas sostienen un raudal de carnes grasientas,
que luchan año tras año contra el sobrepeso, los dolores, los regímenes milagrosos y los consejos de los médicos.
Mi cuerpo asqueado por las dietas nacidas de la quimera, la vida sana, el deporte moderado, la vida sin humo,
aguanta las miradas inquisitorias de la familia y de los amigos
que no entienden que una mujer, que fue bella y delgada,
se transforme poco a poco en un cúmulo de carnes flácidas.
Y me sigo desnudando lentamente delante del espejo traidor,
y veo mi mano atrofiada que se balancea como una tonta a lo largo de mi cuerpo, de mi cuerpo de mujer madura,
y distingo esa barriga que alojó tantos embarazos esconderse con vergüenza detrás de la otra mano que poco le falta para seguir el camino de su compañera.
Y miro hacia abajo y oigo a mis pies casi perfectos lamentarse de padecimiento y poca comprensión.
¿ Nadie aliviará su dolor? Que se fastidien. Otras partes del cuerpo sufren y no se quejan.
Y cuando me fijo hacia arriba, mis ojos deformados y nebulosos me recuerdan a través de unos nimbos foscos que la vida pasa,
pasa sin reparar en los estropicios que causa, pasa con demasiada premura, pasa sin vuelta atrás.
Y me sigo desnudando lentamente delante del espejo traidor,
y percibo que lo único que me queda son mis neuronas, más valiosas que un ejercito de cuerpos de top-models,
mi amor hacia todos los que me rodean y siempre el grito de la vida y de la libertad, albergado en mis senos cansados y flácido
viernes 11 de enero de 2008
Peor poeta y menciones horroríficas
Queridos internautas:
Para saber qué pensáis, he colgado una encuesta muy democrática, que servirá también para limpiar la imagen de tirano que algunos elementos subversivos se empeñan en echarme encima. Así que votad, votad, mis pequeños. Ejerced el derecho al voto que os pertenece, que nadie os niega, y decidid vosotros quién es el peor poeta de 2007. Podéis dejar aquí en comentarios vuestras menciones horroríficas también, cosa que se tendrá en cuenta en los escrot... escrutinios.
Gracias a todos los poetas que involuntariamente han participado, puesto que sin ellos esta mierda no sería posible. No dejéis de escribir.
Para saber qué pensáis, he colgado una encuesta muy democrática, que servirá también para limpiar la imagen de tirano que algunos elementos subversivos se empeñan en echarme encima. Así que votad, votad, mis pequeños. Ejerced el derecho al voto que os pertenece, que nadie os niega, y decidid vosotros quién es el peor poeta de 2007. Podéis dejar aquí en comentarios vuestras menciones horroríficas también, cosa que se tendrá en cuenta en los escrot... escrutinios.
Gracias a todos los poetas que involuntariamente han participado, puesto que sin ellos esta mierda no sería posible. No dejéis de escribir.
miércoles 9 de enero de 2008
Speculum speculae
No me atrevo a miraros a la cara. Me apedreáis, me tiráis tomate triturado Hacendado, rodajas de brócoli, merluzas. Luego llego a casa y hay pintadas en la puerta. En una pone: "Vivan las caenas de la tolerancia". En otra: "Destruiré la vida si no se usa más decoro en el bloggear". Cuando entro en casa está todo revuelto, mis hijos han desaparecido y hay una nota en la pared clavada con un puñal. Pone: "Ahí está la pared". No entiendo nada. Pero algo en mi interior me dice que tranquilo, que los ángeles están conmigo. Me digo: algo es algo. Pero decís cosas tan espantosas de vuestro humilde servidor... No importa. Los dioses están conmigo.
Aquí tenéis vuestra ración de carne, hienas, cuevos, buitres; rémoras de la gran ballena espermática. El autor se llama Julio Pedrosa. No tengo más que decir que esto: que la de los ojos glaucos deje caer sobre vuestras cabezas su velo de lucidez.
Aquí tenéis vuestra ración de carne, hienas, cuevos, buitres; rémoras de la gran ballena espermática. El autor se llama Julio Pedrosa. No tengo más que decir que esto: que la de los ojos glaucos deje caer sobre vuestras cabezas su velo de lucidez.
jueves 27 de diciembre de 2007
Pollito navideño
A duras penas conseguí la otra mañana llegar desde mi cama hasta la mesa donde esperaba la comida de navidad, para darme cuenta de que mi estómago no había empezado a digerir la cena de Noche Buena, y que Papá Noel no me había concedido mi deseo de ser bulímica. Ante mi perspectiva sin regurgitación, comí cuanto pude del cordero de nacimiento (si Jesús es el cordero de Dios y como cordero para celebrar su nacimiento, ¿iré al infierno? ¿Me odia mi abuela?). Y como dice Miss Hall en su blog http://fridania.blogspot.com/ , ¡qué felicidad! Luego vinieron los aguinaldos y con las propinas que he sacado de mi familia me he comprado un macintosh (el más caro del mercadona) y me he apuntado a un curso de hacer el espaggat (aunque soy un maestro en la contorsión de la ingle, como habréis podido comprobar los que tengáis la fortuna de haberme conocido de cuerpo presente). Así que, mis queridos visitantes, ¡Feliz Navidad!
Me había propuesto dejarlo aquí. Pero algo, como siempre, ha jodido la navidad. Y no han sido los seguidores de Ismael Serrano, ni siquiera los de Fito. No. Ha sido un poeta, un paridor de mamtuts tan grasiento como el plato en que yacía el cordero de Dios, de nombre Velocet, y cuyo blog de mala poesía personal es éste: godsfornothing.blogspot.com Me lo ha enviado mi amigo Evaristo López Sáez, muy bromista él, la madre que lo trujo.
Como guía de lectura, os aviso: no os confiéis, no penséis que los primeros versos son de coña. Os pasará como a mí, que inconsciente y navideño, reía leyendo el poema, palmoteaba y me colgaba de la lámpara de araña de mi casa. Pero ¡qué batacazo, amigos, en el último verso! ¡Qué cardenal me he hecho en la rabadilla al descubrir que un poema llamado Pollito, pollito, no era de broma!
En fin. Aquí lo tenéis, abatido a tiros. Creo que, mirando por el lado bueno la cosa, ahora sí puedo regurgitar. Quiera o no quiera.
Pollito, pollito... (by Velocet)
Pollito 1 quiere nadar
y se ahoga.
Adiós, pollito 1.
Pollito 2 quiere volar
y se estrella.
Adiós, pollito 2.
Pollito 3 quiere vivir
y se muere.
Adiós, pollito 3.
Pollito 4 quiere cocinar
y se fríe.
Adiós, pollito 4.
Pollito 5 quiere comer
y revienta.
Adiós, pollito 5.
5 pollitos quisieron hacerme feliz
y sólo los vi morir.
Ahí te quedas, inocencia.
Me había propuesto dejarlo aquí. Pero algo, como siempre, ha jodido la navidad. Y no han sido los seguidores de Ismael Serrano, ni siquiera los de Fito. No. Ha sido un poeta, un paridor de mamtuts tan grasiento como el plato en que yacía el cordero de Dios, de nombre Velocet, y cuyo blog de mala poesía personal es éste: godsfornothing.blogspot.com Me lo ha enviado mi amigo Evaristo López Sáez, muy bromista él, la madre que lo trujo.
Como guía de lectura, os aviso: no os confiéis, no penséis que los primeros versos son de coña. Os pasará como a mí, que inconsciente y navideño, reía leyendo el poema, palmoteaba y me colgaba de la lámpara de araña de mi casa. Pero ¡qué batacazo, amigos, en el último verso! ¡Qué cardenal me he hecho en la rabadilla al descubrir que un poema llamado Pollito, pollito, no era de broma!
En fin. Aquí lo tenéis, abatido a tiros. Creo que, mirando por el lado bueno la cosa, ahora sí puedo regurgitar. Quiera o no quiera.
Pollito, pollito... (by Velocet)
Pollito 1 quiere nadar
y se ahoga.
Adiós, pollito 1.
Pollito 2 quiere volar
y se estrella.
Adiós, pollito 2.
Pollito 3 quiere vivir
y se muere.
Adiós, pollito 3.
Pollito 4 quiere cocinar
y se fríe.
Adiós, pollito 4.
Pollito 5 quiere comer
y revienta.
Adiós, pollito 5.
5 pollitos quisieron hacerme feliz
y sólo los vi morir.
Ahí te quedas, inocencia.
jueves 13 de diciembre de 2007
Por-no escribir, guarreo
En mi peregrinación por las aldeas y por algunas ilustres capitales de provincias, he merendado en muchos casinos y he tirado mis colillas en incontables espolones. He visitado tugurios y prostíbulos, he intentado esconderme de la mala poesía pero ella me seguía a todas partes. Lavaba mi ropa y me perfumaba a fin de confundir a su poderoso hocico, pero poco podía hacerse. Y vamos de mal en peor.
Siguiendo con la ruta Qetzal de la guarricie, he encontrado un poema breve y apestoso de Lucero Balcázar, dignísima descendiente de cuanta poetisa estúpida ha utilizado ya el sexo dicho explícitamente para encender lo que su calidad poética apaga y apaga. Hela aquí:
Tres de pentaculos
Sobre la piel de Loco
He escrito dibujado
Ido y Venido
Poemas estrellas
Mi casa fue
Sus entrepiernas
Tu falo
Fue mi micrófono
Mi lápiz
Mi pincel
Con tinta de semen
(Y peor locura
es la de no arrepentirse
aunque el orgullo
nos esté tragando)
Y sin embargo tú
Fiel a tu oficio sientes que la virgen te habla
e impávido vuelves a mirar el cielo
Siguiendo con la ruta Qetzal de la guarricie, he encontrado un poema breve y apestoso de Lucero Balcázar, dignísima descendiente de cuanta poetisa estúpida ha utilizado ya el sexo dicho explícitamente para encender lo que su calidad poética apaga y apaga. Hela aquí:
Tres de pentaculos
Sobre la piel de Loco
He escrito dibujado
Ido y Venido
Poemas estrellas
Mi casa fue
Sus entrepiernas
Tu falo
Fue mi micrófono
Mi lápiz
Mi pincel
Con tinta de semen
(Y peor locura
es la de no arrepentirse
aunque el orgullo
nos esté tragando)
Y sin embargo tú
Fiel a tu oficio sientes que la virgen te habla
e impávido vuelves a mirar el cielo
lunes 26 de noviembre de 2007
A mis insultadores 2
Después de los últimos insultos de personas anónimas, que reproduzco a continuación, una reflexión.
Anónimo 1:
Ha sido un placer casi sexual, leer sus raros comentarios, en el cual tratan de ofender a las personas, al creer que sé están mirando al espejo con el comentario de la casa, mi pregunta es ¿qué tiene que ver el poema con la cara? bueno... para un niño manga, no se puede esperar más, que hacer ese tipo de comentario y para molly malone, me gustaría saber ¿quién Alex de la Iglesia y el motivo que decís, que es de su familia?Atentamente, alguien que está en desacuerdo de está atorrante página.
Anónimo 2:
Estimados y muy bien ponderados señores:Creo que no se han sacado las pajas de sus ojos,que antes de fijarse en los vecinos,ustedes mismos demuestran su erroresque si bien entiendo son de dedo,podemos pasar un corrector ortográfico antes de publicarcualquier comentario antagonista burlón a cualquier ser humanodeberíamos fijarnos en nuestros errores.Si el mundo fuera como cada uno quiere, Hitler sería el mas pequeño de los genocidas.Escribir poemas, no es avergonzarte, ya que son sentimientos y si de sentimientos hablamos, ustedes no me pueden enseñar que son. Como lectora de este foro quedo muy lastimada por sus apreciaciones, ya que el poeta que escribió al poeta Rubén Sada solo le ha demostrado su aprecio y cariño aun en este mundo virtual. Eso es lo que yo entendí en el poema, solo almas perversas pueden ver lo que no esta escrito.Saludos cordiales.
Anónimo 3:
Supongo que el dueño de este bloges un chiquillo, no más de 25 añosporque sólo así entendería el vocabulario escasopara hacer una critica tan miserablemente, que sabes tú de poesía???poesía es sentimiento, obviamente existe poesía clásica,con métrica y todos los sabemos,será la única vez que escribaaquí, o sería darle más importanciaque la que se merece este estúpido blogSi vas a criticar, critica con fundamentosy por último…..
Reflexiones del blogger:
Me gustaría que firmasen con algún nombre o nickname para poder dirigirme a ustedes más personalmente.
Respecto a sus críticas a este blog: La poesía no es sentimiento, ni nace del sentimiento, ni sirve para hablar de forma adornada de los sentimientos. Lo que se cuelga aquí es bisutería sentimental, y no poesía. La poesía nace del lenguaje.
A un lector de poesía le importan un bledo los sentimientos de quien escribe. El poeta es humilde, trabaja por y para el lenguaje. Ustedes creen que porque ha habido en la historia de la poesía divos, que además eran buenos poetas, escribir poesía consiste en imitar una postura.
Poesía es hacer que el lenguaje hable, poner palabras en los territorios en que no hay palabras. Es un ejercicio intelectual que va mucho más allá de ponerse a escribir lo que uno siente o piensa. Están ustedes pero que muy equivocados.
Les dejo aquí un ejemplo de poesía, y entenderán que no tiene la más mínima relación con la basura repugnante, idiota y rudimentaria que se publica aquí:
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA, de César Vallejo
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
Ahora, sensibleros de poca monta, lectores de juicio reducido, analfabetos de la poesía, después de leer este poema, lean Trilce. Y después, vuelvan a esta casa de putas a leer los poemas que se publican, vuelvan a escribir que no es mala poesía, si se atreven.
Tienen derecho a insultarme puesto que soy agresivo.
Pero no tienen derecho a defender ninguno de los poemas que hay en este blog. Ninguno.
Anónimo 1:
Ha sido un placer casi sexual, leer sus raros comentarios, en el cual tratan de ofender a las personas, al creer que sé están mirando al espejo con el comentario de la casa, mi pregunta es ¿qué tiene que ver el poema con la cara? bueno... para un niño manga, no se puede esperar más, que hacer ese tipo de comentario y para molly malone, me gustaría saber ¿quién Alex de la Iglesia y el motivo que decís, que es de su familia?Atentamente, alguien que está en desacuerdo de está atorrante página.
Anónimo 2:
Estimados y muy bien ponderados señores:Creo que no se han sacado las pajas de sus ojos,que antes de fijarse en los vecinos,ustedes mismos demuestran su erroresque si bien entiendo son de dedo,podemos pasar un corrector ortográfico antes de publicarcualquier comentario antagonista burlón a cualquier ser humanodeberíamos fijarnos en nuestros errores.Si el mundo fuera como cada uno quiere, Hitler sería el mas pequeño de los genocidas.Escribir poemas, no es avergonzarte, ya que son sentimientos y si de sentimientos hablamos, ustedes no me pueden enseñar que son. Como lectora de este foro quedo muy lastimada por sus apreciaciones, ya que el poeta que escribió al poeta Rubén Sada solo le ha demostrado su aprecio y cariño aun en este mundo virtual. Eso es lo que yo entendí en el poema, solo almas perversas pueden ver lo que no esta escrito.Saludos cordiales.
Anónimo 3:
Supongo que el dueño de este bloges un chiquillo, no más de 25 añosporque sólo así entendería el vocabulario escasopara hacer una critica tan miserablemente, que sabes tú de poesía???poesía es sentimiento, obviamente existe poesía clásica,con métrica y todos los sabemos,será la única vez que escribaaquí, o sería darle más importanciaque la que se merece este estúpido blogSi vas a criticar, critica con fundamentosy por último…..
Reflexiones del blogger:
Me gustaría que firmasen con algún nombre o nickname para poder dirigirme a ustedes más personalmente.
Respecto a sus críticas a este blog: La poesía no es sentimiento, ni nace del sentimiento, ni sirve para hablar de forma adornada de los sentimientos. Lo que se cuelga aquí es bisutería sentimental, y no poesía. La poesía nace del lenguaje.
A un lector de poesía le importan un bledo los sentimientos de quien escribe. El poeta es humilde, trabaja por y para el lenguaje. Ustedes creen que porque ha habido en la historia de la poesía divos, que además eran buenos poetas, escribir poesía consiste en imitar una postura.
Poesía es hacer que el lenguaje hable, poner palabras en los territorios en que no hay palabras. Es un ejercicio intelectual que va mucho más allá de ponerse a escribir lo que uno siente o piensa. Están ustedes pero que muy equivocados.
Les dejo aquí un ejemplo de poesía, y entenderán que no tiene la más mínima relación con la basura repugnante, idiota y rudimentaria que se publica aquí:
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA, de César Vallejo
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
Ahora, sensibleros de poca monta, lectores de juicio reducido, analfabetos de la poesía, después de leer este poema, lean Trilce. Y después, vuelvan a esta casa de putas a leer los poemas que se publican, vuelvan a escribir que no es mala poesía, si se atreven.
Tienen derecho a insultarme puesto que soy agresivo.
Pero no tienen derecho a defender ninguno de los poemas que hay en este blog. Ninguno.
domingo 18 de noviembre de 2007
La secta de la mala poesía
Para escribir un poema inspirado en Rubén Sada, hay que ser una persona especial. Sin embargo, son muchos los que, en distintos sitios de la red, lanzan sus plumas al vuelo en homenaje al poeta argentino que ya conocéis tanto o más que el lector medio hispanohablante.
Con todo, uno de ellos está a su altura, y convierte el homenaje en una obra de categoría. Es como si en lugar de otro poeta, este cantor fuera un heterónimo de Sada. Pero no, tiene nombre y tiene cara. ¿Por dónde empezamos? La cara, está bien. Es este señor:
Y se llama Javier Fernando García Pásara. Tranquilos, volveréis a oír hablar de él. Después de ver la foto, de fijaros en el techo que hay sobre él, parecido al de uno de esos templos, tenéis que leer la forma en que convierte a Rubén Sada en algo así como un enviado de Dios en la Tierra para que os quede claro con quién nos estamos jugando los cuartos.
¡Oh! ¡Ahora lo entiendo todo! ¡Rubén Sada es el sacerdote de la secta de la mala poesía! ¡Muchos le adoran, en toda Latinoamérica, para pensar que es un simple aficionado! ¡Él es el elegido, y los demás sólo podemos postrarnos a sus pies! ¡Leed el poema y postraros, malditos, tunantes!
(Los subrayados, dada la extensión del texto, los pongo para facilitaros la lectura, impíos.)
Amigo de tierras Argentinas (homenaje a Rubén Sada)
Amigo de tierras Argentinas
tu vida fue muy crucial,
por defender los derechos de la paz
te mandaron a las celdas de Magdalena
y en vez de llorar en penas
te inspirabas en escribir poemas
y que a pluma de maestro escribías
obras celestiales en tus días de penurias
y que ahora son reliquias
para ese fuerte alma,
que por los gendarmes, nunca fue vencida.
Amigo de tierras Argentinas
cada letra tuya es una lágrima (Gran verdad)
pero no de penas, sí no de alegrías
porque tus días la pasabas en las escrituras,
había luz en tus días de oscuridad
había futuro porque en ti había paz
había tranquilidad con las rimas que hacías
había felicidad en los poemas que escribías
y porque, con los gendarmes compartías
todas tus escrituras, de un alma muy aguerrida,
pero con la pluma dorada de tu vida.
Amigo de tierras Argentinas
muchas gracias por entregar tu alma
por entregar tus pasiones en las letras
por entregar dos años de tu apreciada vida
en busca de un mundo mejor y de paz.
Amigo de tierras Argentinas,
todos llevamos una cruz en nuestro caminar
pero vos, cargaste la más pesada
y nos enseñaste con las letras
todas las humillaciones que pasabas,
pero con las poesías te relajabas
y las heridas que en tu alma llevabas
con las rimas de los versares te curabas.
Amigo de tierras Argentinas
que viva, tus letras
que viva, tus poesías
que viva, tu vida
que viva, esa hermosa hermandad
y que viva, tu espíritu lleno de paz.
(Dedicado al poeta Argentino Ruben Sada)
Con todo, uno de ellos está a su altura, y convierte el homenaje en una obra de categoría. Es como si en lugar de otro poeta, este cantor fuera un heterónimo de Sada. Pero no, tiene nombre y tiene cara. ¿Por dónde empezamos? La cara, está bien. Es este señor:
Y se llama Javier Fernando García Pásara. Tranquilos, volveréis a oír hablar de él. Después de ver la foto, de fijaros en el techo que hay sobre él, parecido al de uno de esos templos, tenéis que leer la forma en que convierte a Rubén Sada en algo así como un enviado de Dios en la Tierra para que os quede claro con quién nos estamos jugando los cuartos.¡Oh! ¡Ahora lo entiendo todo! ¡Rubén Sada es el sacerdote de la secta de la mala poesía! ¡Muchos le adoran, en toda Latinoamérica, para pensar que es un simple aficionado! ¡Él es el elegido, y los demás sólo podemos postrarnos a sus pies! ¡Leed el poema y postraros, malditos, tunantes!
(Los subrayados, dada la extensión del texto, los pongo para facilitaros la lectura, impíos.)
Amigo de tierras Argentinas (homenaje a Rubén Sada)
Amigo de tierras Argentinas
tu vida fue muy crucial,
por defender los derechos de la paz
te mandaron a las celdas de Magdalena
y en vez de llorar en penas
te inspirabas en escribir poemas
y que a pluma de maestro escribías
obras celestiales en tus días de penurias
y que ahora son reliquias
para ese fuerte alma,
que por los gendarmes, nunca fue vencida.
Amigo de tierras Argentinas
cada letra tuya es una lágrima (Gran verdad)
pero no de penas, sí no de alegrías
porque tus días la pasabas en las escrituras,
había luz en tus días de oscuridad
había futuro porque en ti había paz
había tranquilidad con las rimas que hacías
había felicidad en los poemas que escribías
y porque, con los gendarmes compartías
todas tus escrituras, de un alma muy aguerrida,
pero con la pluma dorada de tu vida.
Amigo de tierras Argentinas
muchas gracias por entregar tu alma
por entregar tus pasiones en las letras
por entregar dos años de tu apreciada vida
en busca de un mundo mejor y de paz.
Amigo de tierras Argentinas,
todos llevamos una cruz en nuestro caminar
pero vos, cargaste la más pesada
y nos enseñaste con las letras
todas las humillaciones que pasabas,
pero con las poesías te relajabas
y las heridas que en tu alma llevabas
con las rimas de los versares te curabas.
Amigo de tierras Argentinas
que viva, tus letras
que viva, tus poesías
que viva, tu vida
que viva, esa hermosa hermandad
y que viva, tu espíritu lleno de paz.
(Dedicado al poeta Argentino Ruben Sada)
martes 13 de noviembre de 2007
Poesía y lencería, más que un pareado
Oh, la poesía erótica, qué mundo todavía virgen en este blog de la asquerosidad poética. Lamento que el nombre del poeta sea tan poco atractivo, enajenante y a fin de cuentas erótico como Beto, pero tenéis que leer este poema. Como es un poco críptico, voy a explicarlo.
En la primera y la segunda estrofas, el poeta habla de sus estado, distraído, y de cómo en ese ir y venir de los sentidos llegó al escaparate de una tienda de lencería. Allí hay una modelo, con "buen talle y hermoso pelo" (y he aquí un misterio, el primero del poema, ¿qué pelo?), que llama con más fuerza su atención. Sin embargo, le interesa la lencería, sospecho que porque se circunscribe a las partes más atractivas de la modelo. La visión de las prendas en la modelo, recuerda al poeta a su amada, "toda rojo", encendida, suponemos, como un tomate o una bombilla de casa de p...
Después el poema precipita en un apasionado fornicio, imaginado, después de una abrupta cuarta estrofa, en la que los cuatro versos van volviéndose ininteligibles, llegamos a través de dos o tres estrofas más o menos claras al final. Reparad, en la penúltima estrofa, en la fascinante forma de maquillar el acto de sodomizar a una dama: "te hundí mi hombría", un verso digno de figurar entre los finales alternativos de cualquier DVD de Pasolini.
Lencería
(por Beto)
El distraimiento que llevo encima,
fiel compañero en no pocos días,
se fue ¡Dios sabe! tras la vitrina
de una modelo de lencería.
fiel compañero en no pocos días,
se fue ¡Dios sabe! tras la vitrina
de una modelo de lencería.
Creas o no, lo que yo veía,
sin quitar mérito a la modelo,
de su buen talle y hermoso pelo,
eran las prendas que ella lucía.
sin quitar mérito a la modelo,
de su buen talle y hermoso pelo,
eran las prendas que ella lucía.
Yo como siempre... en ti pensaba,
toda de rojo en mi fantasía,
con los trapitos que bien llevaba
esta mujer como lencería.
toda de rojo en mi fantasía,
con los trapitos que bien llevaba
esta mujer como lencería.
Voló mi mente tras los rincones
donde ultimamos tanta agonía
cuando se agitan nuestras pasiones
y nos alcanza la economía.
donde ultimamos tanta agonía
cuando se agitan nuestras pasiones
y nos alcanza la economía.
Semidesnuda te imaginaba,
mientras a besos tu piel cubría,
tú sin pensarlo todo lo dabas,
yo siendo tuyo... te hacía mía.
mientras a besos tu piel cubría,
tú sin pensarlo todo lo dabas,
yo siendo tuyo... te hacía mía.
Tomé tus muslos, cintura y senos,
vertí mi lengua en tu geografía,
nos entregamos en alma y cuerpo,
tú me invitaste y hundí mi hombría.
vertí mi lengua en tu geografía,
nos entregamos en alma y cuerpo,
tú me invitaste y hundí mi hombría.
Y más contarte en vano sería,
para callarme sobran razones
(como en mi sueño las posiciones),
mejor cumplimos la fantasía.
para callarme sobran razones
(como en mi sueño las posiciones),
mejor cumplimos la fantasía.
Y ahora, id a aliviaros, cada uno como podáis...
lunes 12 de noviembre de 2007
Las cantigas de amigo
Rubén Sada ha colocado el link de esta página entre los sitios recomendados de la suya, porque considera que esto son críticas razonables y que "por el mero de hecho de estar", a uno no se le olvida. ¿No os parece un comportamiento poco común? ¡Los hay que insultan! Pensad en ello.
Por lo pronto, firme a mi compromiso sadiano en el mes de noviembre, os hago llegar este nuevo poema ecológico. En esta ocasión, el autor se calza el calzón y la camisa vieja, coloca sobre su cabeza un gorro con una larga pluma (de pavo, muy larga, de pavo tal vez, sí) y agarra la cítara para adscribir su verso a las formas arcaizantes que (en algún punto de la tierra) deben estar tan de moda. Una manida crónica medievalizante nos advierte ahora, gracias a Rubén Sada, de los peligros de dejar cristales en el campo. Alguien me dirá: ¿acaso en el Medievo se rimaba por norma con el infinitivo de la primera conjugación? Y para despistar, diré: ¡Pero mire eso!
Por lo pronto, firme a mi compromiso sadiano en el mes de noviembre, os hago llegar este nuevo poema ecológico. En esta ocasión, el autor se calza el calzón y la camisa vieja, coloca sobre su cabeza un gorro con una larga pluma (de pavo, muy larga, de pavo tal vez, sí) y agarra la cítara para adscribir su verso a las formas arcaizantes que (en algún punto de la tierra) deben estar tan de moda. Una manida crónica medievalizante nos advierte ahora, gracias a Rubén Sada, de los peligros de dejar cristales en el campo. Alguien me dirá: ¿acaso en el Medievo se rimaba por norma con el infinitivo de la primera conjugación? Y para despistar, diré: ¡Pero mire eso!
La foto, por supuesto, es la que aparece en su blog para esta poesía. Y alguien me dirá: ¿Qué hubiera sido de nuestra civilización si en lugar de los tapices y las tablillas y el gótico hubieran hecho ese tipo de photoshopadas? Pero yo ya me habré ido, y observaré, afilándome los colmillos, desde una alta peña.
INCENDIO EN LA ERA (Rubén Sada)
Érase una vez en España,
un campo había que cosechar.
Se hallaban algunos campesinos
trabajando en ese lugar.
Era muy dura allí la vida,
cuando a mano había que cultivar.
El trabajo era arduo, y pesado
y bebiendo... se iban a motivar.
Ellos llevaban licores y vinos
y el alcohol los iba a incentivar,
y algunos, al estar borrachos
el pesado trabajo podían aguantar.
Dos hombres mientras espigaban
se pusieron por una mujer a luchar.
El alcohol los ponía muy malos,
a botellazos comenzaron a pelear.
Los trozos rotos de las botellas...
y arriba el sol comenzando a brillar.
Hicieron de lupa varios vidrios
que quedaron tirados en el lugar.
Brilló ardiente el rey del mediodía
y el trigo y paja comenzó a quemar.
Si el incendio el lugar dominaba
ya no habría trigo ni habría pan.
Entonces pronto avisaron al pueblo:
"La era del trigo se empieza a incendiar."
Salieron las personas de sus casas
con la noble intención de ayudar.
Traían muchos baldes con agua
pero muy poco parecían auxiliar.
El incendio en la era fue muy grande
y al rey sol nadie le pudo ganar.
Hasta allí acudió una muchacha
dejando a su bebé en su hogar.
Sabía que si la era se quemaba
por un tiempo no habría pan.
Con toscos elementos precarios
y sin elementos de seguridad,
intentaron apagar el fuego,
pero el calor empezó a sofocar.
El humo era bastante irrespirable
y la piel se le empezó a tiznar.
Sus pulmones ya no resistían,
pero había que seguir hasta apagar.
Llegaba ya por fin la noche
y la reina luna comenzó a brillar.
Las personas se volvían a sus casas
contentas de que lo pudieron lograr.
Regresaron cantando muy alegres:
"El fuego no nos pudo dominar".
"Somos un pueblo más fuerte que el Sol."
"Ni Dios contra nosotros podrá."
Pero el áspero humo, irrespirable,
se cobraría otra víctima más.
Y la muchacha se acostó, cansada,
y ya nunca volvió a despertar.
Hoy el pueblo entero está de luto
por esa muchacha que quiso ayudar.
El cielo oscurecido por el humo.
Y un niño todavía espera a su mamá.
viernes 9 de noviembre de 2007
Inesperados derroteros
Como he decidio que este mes lo voy a dedicar íntegramente al poeta Rubén Sada, quiero manifestar, ante todo, una cosa. Rubén Sada no es como los demás. No desprecio a Rubén Sada ni creo que nadie deba despreciarlo. Rubén Sada tiene algo que me parece muy valioso, y es elegir sus temas y componer sus versos con usos y las maneras que nadie sino él es capaz de encontrar en el Lenguaje y el Mundo. Rubén Sada es el primer poeta completamente postmoderno. Valga noviembre como homenaje de la nueva poética bizarra. A partir de este momento, algo va a cambiar en el mundo. Rubén Sada, Leonardo Dantés, El Mallorquín... Para seguir viva, la alta poesía debe aprender de estos mendigos locos que cantan a sus puertas. Si los primeros años del siglo XX descubrieron el valor de escribir sobre la bombilla de 70w, ¿por qué no, debe preguntarse Rubén Sada, escribir sobre Yahoo Respuestas, o sobre el llamamiento internacional a plantar un árbol? ¿Por qué no escribir una larga poesía sobre Heidi, se preguntó Leonardo Dantés? ¿Por qué no escribir un complejo poema sobre la redistribución de los medios de producción en el medio agrario, se preguntó Mao? Bien. Es hora de que respondamos a estas preguntas, o que, por el contrario, nos quitemos el cráneo ante ellas y repitamos, ¿por qué no?
LLAMAMIENTO INTERNACIONAL A PLANTAR UN ÁRBOL (Rubén Sada)
Si ya tienes un hijo, o escribiste algo
ahora te tocará plantar un árbol.
Planta un árbol estimado hermano,
hazle al Planeta el mejor regalo.
Hazlo si vives en la ciudad o en el campo,
plántalo en la pradera, o al borde de un lago.
Házlo hermano, y luego de plantarlo
cuídalo como a un niño en tu regazo.
Al que te dice que ese trabajo es vano
no le prestes atención, no le hagas caso.
Quizás cavar el pozo sea pesado
pero créeme que serás recompensado.
Riégalo con fé, que crecerá muy alto,
protéjelo y cuida que nadie le haga daño,
hazlo con pasión y con mucho cuidado,
utiliza buenas semillas o un brote sano.
Toma la pala, haz el pozo, y ¡plántalo!
Ayuda a hermosear el terreno devastado.
Hazle un cantero, rodeándolo de pasto,
y para que crezca derecho pónle un palo.
Tal vez tarde en crecer algunos años,
siendo mientras hogar de muchos pájaros
que un nuevo día de vida te habrán anunciado.
Toma hoy la desición, y ¡hazlo!
Tendrás el placer de ver que lo plantado
es el trabajo de tus propias manos,
e irás viendo logros y muchos resultados.
Ayudarás a filtrar el aire contaminado,
y del calentamiento global que causa daño
ayudarás a atenuar el duro impacto.
Te dará fresca sombra en el verano
y reposarás para descansar del trabajo
cuando dormites bajo su copa recostado.
Y cada otoño tu jardín será dorado
y en invierno su leña te habrá calentado.
En primavera su belleza cubrirá el prado.
Tal vez sus frutas te habrán alimentado
o algunas de sus flores habrás cortado
para adornar la tumba de algún ser amado.
Su madera será tu compañera a tu lado
cuando te halles tú en la tumba sepultado.
Míralo fijo, como un enamorado
con el placer con el que miras un cuadro
observa como crece, palmo a palmo
y maravíllate de lo que has logrado.
Pronto tus vecinos se habrán contagiado,
y todos querrán tener su propio árbol.
Si 5000 millones de humanos
plantaríamos cada uno un árbol
el aire del Planeta no se calentaría tanto.
Ayudaríamos a miles de inundados
para que su ciudad no se siga anegando.
Los árboles han vivido antes que tú,
y su sabiduría proviene del pasado,
y seguirán aquí cuando tú te hayas marchado.
Disculpa que este poema es medio largo,
pero escúchame bien: te diré algo:
Mi prédica ecológica será un verso alado
que dará la vuelta al mundo gritándolo,
para que dejen de proliferar bosques talados
y que los complejos ecosistemas no sufran tanto,
y en el futuro de tus hijos no reine el llanto.
Quisiera ver este poema convertido en un canto
un llamamiento internacional a plantar un árbol.
Ruben Sada (Argentina) 30-08-2007
________________________________
Petición del autor:
________________________________
Pido a las personas o poetas "bilingues" que lean
este trabajo y deseen ayudar, que lo vuelvan a re-publicar
en otros sitios, previamente traduciéndolo
a otro idioma además del castellano.
Este poema lo publicaré en unos 25 sitios
en los que escribo, pero me gustaría que
los lectores lo copien y lo re-publiquen
en todos los sitios en los que sea posible.
Desearía que hagan su versión traducida en
todos los idiomas del Planeta, para que
así este llamamiento pueda dar vuelta al mundo,
y las personas se dén cuenta de la importancia
de plantar un árbol, y evitar que los bosques
se sigan talando en forma indiscriminada.
Si ya tienes un hijo, o escribiste algo
ahora te tocará plantar un árbol.
Planta un árbol estimado hermano,
hazle al Planeta el mejor regalo.
Hazlo si vives en la ciudad o en el campo,
plántalo en la pradera, o al borde de un lago.
Házlo hermano, y luego de plantarlo
cuídalo como a un niño en tu regazo.
Al que te dice que ese trabajo es vano
no le prestes atención, no le hagas caso.
Quizás cavar el pozo sea pesado
pero créeme que serás recompensado.
Riégalo con fé, que crecerá muy alto,
protéjelo y cuida que nadie le haga daño,
hazlo con pasión y con mucho cuidado,
utiliza buenas semillas o un brote sano.
Toma la pala, haz el pozo, y ¡plántalo!
Ayuda a hermosear el terreno devastado.
Hazle un cantero, rodeándolo de pasto,
y para que crezca derecho pónle un palo.
Tal vez tarde en crecer algunos años,
siendo mientras hogar de muchos pájaros
que un nuevo día de vida te habrán anunciado.
Toma hoy la desición, y ¡hazlo!
Tendrás el placer de ver que lo plantado
es el trabajo de tus propias manos,
e irás viendo logros y muchos resultados.
Ayudarás a filtrar el aire contaminado,
y del calentamiento global que causa daño
ayudarás a atenuar el duro impacto.
Te dará fresca sombra en el verano
y reposarás para descansar del trabajo
cuando dormites bajo su copa recostado.
Y cada otoño tu jardín será dorado
y en invierno su leña te habrá calentado.
En primavera su belleza cubrirá el prado.
Tal vez sus frutas te habrán alimentado
o algunas de sus flores habrás cortado
para adornar la tumba de algún ser amado.
Su madera será tu compañera a tu lado
cuando te halles tú en la tumba sepultado.
Míralo fijo, como un enamorado
con el placer con el que miras un cuadro
observa como crece, palmo a palmo
y maravíllate de lo que has logrado.
Pronto tus vecinos se habrán contagiado,
y todos querrán tener su propio árbol.
Si 5000 millones de humanos
plantaríamos cada uno un árbol
el aire del Planeta no se calentaría tanto.
Ayudaríamos a miles de inundados
para que su ciudad no se siga anegando.
Los árboles han vivido antes que tú,
y su sabiduría proviene del pasado,
y seguirán aquí cuando tú te hayas marchado.
Disculpa que este poema es medio largo,
pero escúchame bien: te diré algo:
Mi prédica ecológica será un verso alado
que dará la vuelta al mundo gritándolo,
para que dejen de proliferar bosques talados
y que los complejos ecosistemas no sufran tanto,
y en el futuro de tus hijos no reine el llanto.
Quisiera ver este poema convertido en un canto
un llamamiento internacional a plantar un árbol.
Ruben Sada (Argentina) 30-08-2007
________________________________
Petición del autor:
________________________________
Pido a las personas o poetas "bilingues" que lean
este trabajo y deseen ayudar, que lo vuelvan a re-publicar
en otros sitios, previamente traduciéndolo
a otro idioma además del castellano.
Este poema lo publicaré en unos 25 sitios
en los que escribo, pero me gustaría que
los lectores lo copien y lo re-publiquen
en todos los sitios en los que sea posible.
Desearía que hagan su versión traducida en
todos los idiomas del Planeta, para que
así este llamamiento pueda dar vuelta al mundo,
y las personas se dén cuenta de la importancia
de plantar un árbol, y evitar que los bosques
se sigan talando en forma indiscriminada.
miércoles 7 de noviembre de 2007
El Leonardo Dantés pampero
Este mes me voy a ahorrar la encuesta. Rubén Sada supera todos los límites. Si en su anterior poema utilizaba el matamoscas Raid y los cartuchos de impresora para hablar de la inmortalidad de su amor, esta mañana se ha levantado el hombre despejado y ha escrito un poema sobre....
¡Yahoo Respuestas! (En el que ha incluído el símbolo de copyrigth de Yahoo Respuestas, tanto en le título, como en el poema)
¡Yahoo Respuestas! (En el que ha incluído el símbolo de copyrigth de Yahoo Respuestas, tanto en le título, como en el poema)
Rubén Sada es la versión pampera de Leonardo Dantés. Lo malo es que Leonardo Dantés, al menos, canta y baila. Rubén Sada, juglar sentado, gracias, gracias, gracias. Eres mi favorito.
PARTICIPANDO EN YAHOO RESPUESTAS ®
Quiero saber lo que la gente piensa.
Quiero saber lo que a la gente inquieta.
Y tener la satisfacción inmensa
de ayudar a otros con respuestas.
Aclarando toda clase de dudas,
quiero ayudar a resolver problemas.
Y poder suministrar sincera ayuda,
por eso estoy en Yahoo Respuestas ®.
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brindándome socorro y asistencia,
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y que su respuesta sea la recompensa.
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a todos los miembros que lo integran,
y por medio de estos versos los invito
a expresarse allí con sus respuestas.
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posee en su alma valiosas riquezas.
Y ya sea con respuestas o preguntas
nos escribe siempre con franqueza.
Multitudes de personas bellas
a darnos su opinión están dispuestas.
Nos premiarán con puntos y estrellas,
pero el mayor premio es su respuesta.
Cuando aprender es lo que interesa
te animo a aceptar esta propuesta:
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martes 6 de noviembre de 2007
Rubén Sada sin fin
Aquellos que os dejáis caer por aquí, ¿es que no habéis erigido todavía un monumento a la amazona Ginebra? Mientras dormís, mientras yo me quejo y me revuelco en mi jergón, comido de pulgas, ella trabaja. Sale de noche con su puñal sujeto entre los dientes, sus ojos atraviesan la maleza, tiene rayos X en la mirada. Ginebra es un lobo. Ginebra es Depredator. Ginebra es Xena la Princesa Guerrera. Ginebra es Atenea. Ginebra es una zorra.
A ella le debéis tanto... Tanto... ¿Cómo lo hace?, os preguntaréis. ¿Ha estudiado un master? ¿Cuánto le ha costado? Sí, yo me lo pregunto a veces. Deja en mi buzón la cabeza de un mamut y corro a ver si la encuentro, miro la calle arriba y abajo, escroto, digo... escruto, pero ella ya ha desaparecido. ¿Estará encima del sauce de mi jardín, mirándome a mí con los ojos asesinos con que encuentra a sus presas? Recojo la cabeza del mamut y la pongo en un tupper, al tiempo que un escalofrío me roe la nuca. Soy un mantecas.
¿Qué nos ha traído hoy?, os preguntaréis. Bien, os lo diré. El mamut se llama Rubén Sada, es argentino, y tiene un blog. Ginebra ha dejado la pista adecuada: rubensada.blogspot.com
Allí he encontrado el cuerpo del delito:
Este señor tan atractivo, que muestra orgulloso un diploma que le envió "El rincón del poeta", es él. Su biografía, no os preocupéis: el muy pazguato la ha publicado en wikipedia. Pulsad, pulsad la palabra linkeada, y veréis. Su autoestima no tiene límites, no tiene fin.
Tampoco su amor, como demuestra su.....
.................
...........POEMA.................................(un claro finalista para la encuesta del mes de noviembre)
MI AMOR POR TI
Sin agua ni riego la flor podrá morir.
El hielo con el calor se va a derretir.
El microbio con el hervor no va a sobrevivir.
Pero jamás morirá mi amor por ti.
El pájaro sin cielo no podrá subsistir.
El ciervo con un dardo podrá sucumbir.
El bemol con el becuadro no se va a oír.
Pero nunca morirá mi amor por ti.
El cuento en moraleja deja de latir.
La abeja sin aguijón termina de vivir.
La noche bella con el alba va a morir.
Pero no morirá mi amor por ti.
Con Raid el mosquito puede morir.
La frase con el punto deja de fluir.
El barco en el océano quizás se puede hundir.
Pero no terminará mi amor por ti.
El río, en el mar no puede seguir.
El pez fuera del agua deja de existir.
La impresora sin tinta deja de imprimir.
Pero no desaparecerá mi amor por ti.
El cariño se termina cuando se comienza a fingir.
No puedes comer nada cuando se empieza a pudrir.
Construir no da gana cuando otro empieza a destruir.
La mente ni funciona cuando el vientre empieza a crujir.
La guerra seguro se pierde cuando acabas por rendir.
El silencio es la palabra que mas nos aturde oír.
El corazón no ama cuando deja de latir.
Te lo repito: Mi amor no va a morir.
FIN
Con esta palabra, hasta este poema llegó al fin.
Pero no morirá mi amor por ti.
Sin agua ni riego la flor podrá morir.
El hielo con el calor se va a derretir.
El microbio con el hervor no va a sobrevivir.
Pero jamás morirá mi amor por ti.
El pájaro sin cielo no podrá subsistir.
El ciervo con un dardo podrá sucumbir.
El bemol con el becuadro no se va a oír.
Pero nunca morirá mi amor por ti.
El cuento en moraleja deja de latir.
La abeja sin aguijón termina de vivir.
La noche bella con el alba va a morir.
Pero no morirá mi amor por ti.
Con Raid el mosquito puede morir.
La frase con el punto deja de fluir.
El barco en el océano quizás se puede hundir.
Pero no terminará mi amor por ti.
El río, en el mar no puede seguir.
El pez fuera del agua deja de existir.
La impresora sin tinta deja de imprimir.
Pero no desaparecerá mi amor por ti.
El cariño se termina cuando se comienza a fingir.
No puedes comer nada cuando se empieza a pudrir.
Construir no da gana cuando otro empieza a destruir.
La mente ni funciona cuando el vientre empieza a crujir.
La guerra seguro se pierde cuando acabas por rendir.
El silencio es la palabra que mas nos aturde oír.
El corazón no ama cuando deja de latir.
Te lo repito: Mi amor no va a morir.
FIN
Con esta palabra, hasta este poema llegó al fin.
Pero no morirá mi amor por ti.
¡En fin, amigos! Podéis encontrar mucho más en su blog. No me deis a mí la vara.
miércoles 31 de octubre de 2007
Borges ¿quién es ése?
No somos nada.
Hoy he encontrado un poema de BORGES en internet. ¿Acaso esta basura puede haberla escrito la misma persona que se sentó en una silla durante meses para escribir El Aleph? Nombraremos provisionalmente al autor Morgue Lis Borges para evitar confusiones. Si alguien encuentra este poema en una antología del verdadero Borges, (del otro verdadero Borges), que la destruya, que la haga desaparecer.
Y si alguien encuentra al farsante que publicó lo que vais a leer haciéndose pasar por Borges, que lo traiga aquí y lo despellejaré con mis propios dientes. Aunque sea un niño.
No puedo darte soluciones para todos tus problemas de la Vida, no tengo respuestas para tus dudas o temores, pero puedo escucharte y compartirlos contigo.
No puedo evitar que tropieces. Solamente puedo ofrecerte mi mano para que te sujetes y no caigas.
Tus alegrías, tus triunfos y tus éxitos no son míos. Pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz.
No juzgo las decisiones que tomás en la vida. Me limito a apoyarte, a estimularte y a ayudarte si me lo pides.
No puedo trazarte límites dentro de los cuales debes actuar, pero sí te ofrezco el espacio necesario para crecer.
No puedo evitar tus sufrimientos cuanto alguna pena te parte el corazón, pero puedo llorar contigo y recoger los pedazos para armarlo de nuevo.
No puedo decirte quién eres ni quién deberías ser. Solamente puedo quererte como eres y ser tu amigo.
En estos días pensé en mis amigos y amigas, y entre ellos apareciste tú. No estabas arriba, ni abajo ni en medio.
No encabezabas ni concluías la lista. No eras el número uno ni el número final.
Y tampoco tengo la pretensión de ser el primero, el segundo o el tercero de tu lista.Basta que me quieras como amigo.
Gracias por serlo. Con cariño para todos mis amigos y amigas
Hoy he encontrado un poema de BORGES en internet. ¿Acaso esta basura puede haberla escrito la misma persona que se sentó en una silla durante meses para escribir El Aleph? Nombraremos provisionalmente al autor Morgue Lis Borges para evitar confusiones. Si alguien encuentra este poema en una antología del verdadero Borges, (del otro verdadero Borges), que la destruya, que la haga desaparecer.
Y si alguien encuentra al farsante que publicó lo que vais a leer haciéndose pasar por Borges, que lo traiga aquí y lo despellejaré con mis propios dientes. Aunque sea un niño.
No puedo darte soluciones para todos tus problemas de la Vida, no tengo respuestas para tus dudas o temores, pero puedo escucharte y compartirlos contigo.
No puedo evitar que tropieces. Solamente puedo ofrecerte mi mano para que te sujetes y no caigas.
Tus alegrías, tus triunfos y tus éxitos no son míos. Pero disfruto sinceramente cuando te veo feliz.
No juzgo las decisiones que tomás en la vida. Me limito a apoyarte, a estimularte y a ayudarte si me lo pides.
No puedo trazarte límites dentro de los cuales debes actuar, pero sí te ofrezco el espacio necesario para crecer.
No puedo evitar tus sufrimientos cuanto alguna pena te parte el corazón, pero puedo llorar contigo y recoger los pedazos para armarlo de nuevo.
No puedo decirte quién eres ni quién deberías ser. Solamente puedo quererte como eres y ser tu amigo.
En estos días pensé en mis amigos y amigas, y entre ellos apareciste tú. No estabas arriba, ni abajo ni en medio.
No encabezabas ni concluías la lista. No eras el número uno ni el número final.
Y tampoco tengo la pretensión de ser el primero, el segundo o el tercero de tu lista.Basta que me quieras como amigo.
Gracias por serlo. Con cariño para todos mis amigos y amigas
martes 30 de octubre de 2007
Bisutería peruana
Releyendo a César Vallejo, me he dicho: Vamos a buscar poesía peruana actual en internet. ¿Qué mejor sitio que internet, me he dicho? Así que (he seguido diciéndome en un coloquio interior muy nutritivo) ¿por qué no buscar a alguien del país con una trayectoria más o menos larga? ¿Por qué no evitar hoy hacer una aportación al circo de las bestias prehistóricas? Entonces, me he dicho: ¡Vamos, ****! ¡Ánimo!, y mi alma ha remoloneado, y me he dicho, con mucho aplomo: ¡Seguro que hay suerte hoy! Y mi alma seguía remoloneando, y me he dicho: ¡Vamos a poner en google términos que aseguren una buena pesca! ¡Términos que convierten una biografía en interesante, que inducen a pensar, por simple probabilidad, que la persona es capaz de hacer la O, no ya con un canuto, con un compás! Entonces, me he levantado del suelo, donde yacía desde hacía varios días, y he tecleado algunos tesauros que no podían fallar. ¡He pulsado buscar! No podían fallar, me reía como un loco, like a crazy man.
Y google me ha llevado a Frank Otero Luque. Y Mamut Circus os lleva a vosotros al mismo sitio, porque:
A aquella mujer
que sabe lo que siento,
y me cautiva
con suave aliento
y voz traviesa.
A aquella mujer
de intuición primitiva,
que empieza
y termina mi sed.
A aquella mujer,
a cuya merced
me tiene su mirada
de mar,
de llamarada.
A aquella
que lleva el nombre
de princesa persa,
y le conversa a su hombre
al corazón y a la piel.
A la que sabe a miel,
a la que no sé mentir,
a la que a veces no entiendo
pero tampoco critico,
estas líneas dedico
a ella agradeciendo.
----------------------------------------------------------------
2 minutos después:
¡Oh! ¡Ahora me arrepiento de haberlo publicado! Este poema es buenísimo porque está lleno de misterio. ¿Cómo no me he dado cuenta? Esa oscura dama como una copa de oscuro vino oloroso a especias oscuras de algún oscuro recóndito ricón de Persia, ¿quién es? ¿Será la amada? ¿Será la vida o será la muerte? "A ella agradeciendo" Ahí deja el poeta el último verso, y no aclara, ¿agradeciendo qué? ¿QUÉ, POR EL AMOR DE DIOS? ¿Que sabe a miel? Una mujer que sabe a miel, lejos de ser empalagosa, es un regalo de los colibríes y las las aves del paraíso. ¿Quién ha pronunciado la palabra cursi? ¿Ha sido usted, Ginebra? ¿Usted Ingrisano? ¿Usted Molly Malone? ¡No sabéis nada! ¡Nada! ¡Ni yo tampoco! Publico aquí cosas y me equivoco, ¡me equivoco! Soy un blogger que se equivoca, utilizo mal las nuevas tecnologías, utilizo mal mi cerebro. ¡Le pido disculpas, Frank Otero Luque! Y dejo aquí su poema para escarnio mío y no suyo, para que todos gocen con el misterio de sus casi perfectos octosílabos.
Y google me ha llevado a Frank Otero Luque. Y Mamut Circus os lleva a vosotros al mismo sitio, porque:
A aquella mujer
que sabe lo que siento,
y me cautiva
con suave aliento
y voz traviesa.
A aquella mujer
de intuición primitiva,
que empieza
y termina mi sed.
A aquella mujer,
a cuya merced
me tiene su mirada
de mar,
de llamarada.
A aquella
que lleva el nombre
de princesa persa,
y le conversa a su hombre
al corazón y a la piel.
A la que sabe a miel,
a la que no sé mentir,
a la que a veces no entiendo
pero tampoco critico,
estas líneas dedico
a ella agradeciendo.
----------------------------------------------------------------
2 minutos después:
¡Oh! ¡Ahora me arrepiento de haberlo publicado! Este poema es buenísimo porque está lleno de misterio. ¿Cómo no me he dado cuenta? Esa oscura dama como una copa de oscuro vino oloroso a especias oscuras de algún oscuro recóndito ricón de Persia, ¿quién es? ¿Será la amada? ¿Será la vida o será la muerte? "A ella agradeciendo" Ahí deja el poeta el último verso, y no aclara, ¿agradeciendo qué? ¿QUÉ, POR EL AMOR DE DIOS? ¿Que sabe a miel? Una mujer que sabe a miel, lejos de ser empalagosa, es un regalo de los colibríes y las las aves del paraíso. ¿Quién ha pronunciado la palabra cursi? ¿Ha sido usted, Ginebra? ¿Usted Ingrisano? ¿Usted Molly Malone? ¡No sabéis nada! ¡Nada! ¡Ni yo tampoco! Publico aquí cosas y me equivoco, ¡me equivoco! Soy un blogger que se equivoca, utilizo mal las nuevas tecnologías, utilizo mal mi cerebro. ¡Le pido disculpas, Frank Otero Luque! Y dejo aquí su poema para escarnio mío y no suyo, para que todos gocen con el misterio de sus casi perfectos octosílabos.
domingo 28 de octubre de 2007
Lectores misérrimos
La peligrosa Ginebra me trae la cabeza de un monstruo, sacado de un invento que se llama preguntas yahoo. Leído el poema, y el enunciado de la pregunta que el autor dirige a los internautas (k les parece mi poema?) decido que lo ha escrito un menor de edad y que por tanto no merece la pena publicarlo, pues, ¿qué mierdas no habremos escrito todos con las prisas de la adolescencia?
Bien. Lo que pasa es que a continuación del poema, los lectores escriben sus críticas y publican comentarios que SÍ SON DIGNOS DE APARECER EN ESTE CIRCO.
Les haré entender mi desconcierto en tres pasos.
PASO PRIMERO: Lean el poema.
Por un lado me ilusionas,
Por el otro me rechazas,
Por un lado sonrio a la vida,
por el otro no vale nada.
Mirando tu ojos
de bello color,
por eso defino
lo que es el amor.
Quisiera ser el solcito,
que nace en el cielo azul
para poder besarte en la frente
con un rayito de luz.
Una vez me enamore,
y me quedo esta experiencia,
el amor es una cosa,
dificil como la ciencia.
Por la luna te doy un beso,
Por el sol te doy un monton,
Por el mirar de esa niña,
!Alma,vida y corazon¡
Las horas que tiene el dia
las he repartido asi:
ocho soñando contigo,
y dieciseis pensando en ti.
Cinco sentidos tenemos,
todos los necesitamos,
y todos los perdemos,
cuando nos enamoramos.
PASO SEGUNDO: Escriban en un papel una crítica en menos de diez palabras.
PASO TERCERO: Lean lo que los internautas, sin excepción publicaron a continuación del poema que acaban de leer.
Te felicito, tienen rima, sentido, coherencia y sobre todo muestras bastante sinceridad y sentimiento, sigue escribiendo y proyectate en escribir un libro, aún cuando a muchos no les gusta la lectura pero en muchas ocasiones puede salvar algún chico para enamorar a alguien en especial.Felicidades y que sigan creciendo los poemasSaludos
muy buen poema eres futuro poeta sigue asi y llegaras a la sima (creo que esto no es ironía, pero ¡ojalá lo fuera!) cuidate oye espera que tal este cuidate mucho no te rindas jamaspiensa en ti y en muchos mas jajaja no rima mucho si pero algo es algobye
por un lado..la vdd como eres hombre deverias djar d escribir poemas.. no s comun en un hombre... but por otro lado el poema esta muy bonito..se pued describir muy bien los sentimientos.. me gustaria saber si tu lo escribiste x q si tu lo hisite t felicito.. y yo no soi como algunas personas q t ponen cosas lindas para q les ds los puntos... yo t lo estoi diciendo x q es la vdd. no es x ipocresia..sige escribiendo poemass (aver si luego me ases uno jaja NTC!) nos vemos bye para todoss
Hola amigo, tus poemas son muy buenos, se nota que andas muy inspiradito...., y que realmente estas un poquito enamorado de la vida y de alguna chica, a mi también me gusta escribir aunque no sea poeta me han dicho que lo hago bien, y bueno sigue adelante porque llegarás a ser grande y talvez muy reconocido.....ah por cierto tu poema me llegó mucho..que tengas la mejor de las suertes.....
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¿Qué puedo hacer ahora? La tarde de domingo estaba siendo estupenda.
Bien. Lo que pasa es que a continuación del poema, los lectores escriben sus críticas y publican comentarios que SÍ SON DIGNOS DE APARECER EN ESTE CIRCO.
Les haré entender mi desconcierto en tres pasos.
PASO PRIMERO: Lean el poema.
Por un lado me ilusionas,
Por el otro me rechazas,
Por un lado sonrio a la vida,
por el otro no vale nada.
Mirando tu ojos
de bello color,
por eso defino
lo que es el amor.
Quisiera ser el solcito,
que nace en el cielo azul
para poder besarte en la frente
con un rayito de luz.
Una vez me enamore,
y me quedo esta experiencia,
el amor es una cosa,
dificil como la ciencia.
Por la luna te doy un beso,
Por el sol te doy un monton,
Por el mirar de esa niña,
!Alma,vida y corazon¡
Las horas que tiene el dia
las he repartido asi:
ocho soñando contigo,
y dieciseis pensando en ti.
Cinco sentidos tenemos,
todos los necesitamos,
y todos los perdemos,
cuando nos enamoramos.
PASO SEGUNDO: Escriban en un papel una crítica en menos de diez palabras.
PASO TERCERO: Lean lo que los internautas, sin excepción publicaron a continuación del poema que acaban de leer.
Te felicito, tienen rima, sentido, coherencia y sobre todo muestras bastante sinceridad y sentimiento, sigue escribiendo y proyectate en escribir un libro, aún cuando a muchos no les gusta la lectura pero en muchas ocasiones puede salvar algún chico para enamorar a alguien en especial.Felicidades y que sigan creciendo los poemasSaludos
muy buen poema eres futuro poeta sigue asi y llegaras a la sima (creo que esto no es ironía, pero ¡ojalá lo fuera!) cuidate oye espera que tal este cuidate mucho no te rindas jamaspiensa en ti y en muchos mas jajaja no rima mucho si pero algo es algobye
por un lado..la vdd como eres hombre deverias djar d escribir poemas.. no s comun en un hombre... but por otro lado el poema esta muy bonito..se pued describir muy bien los sentimientos.. me gustaria saber si tu lo escribiste x q si tu lo hisite t felicito.. y yo no soi como algunas personas q t ponen cosas lindas para q les ds los puntos... yo t lo estoi diciendo x q es la vdd. no es x ipocresia..sige escribiendo poemass (aver si luego me ases uno jaja NTC!) nos vemos bye para todoss
Hola amigo, tus poemas son muy buenos, se nota que andas muy inspiradito...., y que realmente estas un poquito enamorado de la vida y de alguna chica, a mi también me gusta escribir aunque no sea poeta me han dicho que lo hago bien, y bueno sigue adelante porque llegarás a ser grande y talvez muy reconocido.....ah por cierto tu poema me llegó mucho..que tengas la mejor de las suertes.....
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¿Qué puedo hacer ahora? La tarde de domingo estaba siendo estupenda.
sábado 27 de octubre de 2007
Campeón de septiembre
Después de encarnizadas votaciones, felicito a Pancho Poeta y le otorgo, en nombre de los votantes, el título de PEOR POETA del MES DE SEPTIEMBRE en MAMUT CIRCUS.
Aunque con escasa ventaja y en ocasiones superado por Ginés Cutillas e Ileana Corvisón, los lectores de Mamut Circus han decidido que es usted el peor poeta del mes. Felicidades, de todas formas, a los finalistas.
Respecto a los menos votados, recuerden que ser mediocre es fácil, pero ser pésimo es un mérito de muy pocos. Tarta de limón pues, para Fernández Palmeral y Herbert Arnulfo.
Como premio, haré denodados esfuerzos por encontrar un nuevo Mamut de Pancho Poeta, que será publicado aquí un día de estos.
//////////////PANCHO POETA****************************
A Ti LA GLORIA Y LA ALABANZA//////////////////////////
**************************POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS
Aunque con escasa ventaja y en ocasiones superado por Ginés Cutillas e Ileana Corvisón, los lectores de Mamut Circus han decidido que es usted el peor poeta del mes. Felicidades, de todas formas, a los finalistas.
Respecto a los menos votados, recuerden que ser mediocre es fácil, pero ser pésimo es un mérito de muy pocos. Tarta de limón pues, para Fernández Palmeral y Herbert Arnulfo.
Como premio, haré denodados esfuerzos por encontrar un nuevo Mamut de Pancho Poeta, que será publicado aquí un día de estos.
//////////////PANCHO POETA****************************
A Ti LA GLORIA Y LA ALABANZA//////////////////////////
**************************POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS
martes 23 de octubre de 2007
En el reino de las perlas
Mi adorada amazona Ginebra ha vuelto a dar caza a un mastodonte digno de hundirse en la brea para conservar su forma eternamente. Se trata de un poema de una tal Gimenius, extraído del prolífico foro Qué Leer, donde se manifiesta una violenta reacción contra las hienas, que como todos sabemos en nuestra cultura zoológica, han sido y siguen siendo una de las principales amenazas de los mamuts. Quien escribe esta bravata esgrime con valentía su resolución a escribir cosas como la que sigue, sin importarle los injustos ataques de bastardos con impúdicas melenas (¡oh, uh, ah!), y hay en el poema tal concentración de perlas que supongo que Gimenius cosecha sus creaciones con botas pesqueras y metida en el agua hasta la ingle. ¿Por qué los cosechadores de perlas llevan esos ridículos gorritos? ¿Para engañar a las ostras? ¡Ah, qué misterioso es el mundo submarino!
Pues desde mi humilde atalaya, no puedo sino cantar a voz en grito contigo, cosechadora de perlas, y poner mi altavoz a tu disposición y hacer viajar tus versos a todas partes, puesto que tienes toda la razón del mundo, y todo el mundo está obligado a escucharte, cuando dices:
Que cada uno se exprese
como le sale expresarse.
Que lo diga,
como quiera
como le salga,
como lo adquiera.
Si,
bien a la ligera.
Me defeco en las formas
me gusta escribir como escribo
y al que no le gusta,
que no lo lea...
En el mundo,
en los ghettos de cada pais,
hay bastardos impudicos con melenas,
que se las dan
de hienas...
En mi mundo,
yo pongo las letras,
los puntos,
las comas,
las imagenes,
los sonidos
la sangre de mis venas
mi ignorancia
mi sapiencia
los resquicios de mi esencia...
Vengan verdugos a mi,
vengan,
se que los voy a destruir,
el poder de mi amor,
no guarda en la razón
ninguna compasion.
No habra palabra que desafie mi alma
no habra expresion,
que no pueda ser absorbida y vomitada.
No habra opulencia escrita,
que pueda desafiar a unos ojos enamorados
sera que el corazon,
nunca podra ser vapuleado...
Pues desde mi humilde atalaya, no puedo sino cantar a voz en grito contigo, cosechadora de perlas, y poner mi altavoz a tu disposición y hacer viajar tus versos a todas partes, puesto que tienes toda la razón del mundo, y todo el mundo está obligado a escucharte, cuando dices:
Que cada uno se exprese
como le sale expresarse.
Que lo diga,
como quiera
como le salga,
como lo adquiera.
Si,
bien a la ligera.
Me defeco en las formas
me gusta escribir como escribo
y al que no le gusta,
que no lo lea...
En el mundo,
en los ghettos de cada pais,
hay bastardos impudicos con melenas,
que se las dan
de hienas...
En mi mundo,
yo pongo las letras,
los puntos,
las comas,
las imagenes,
los sonidos
la sangre de mis venas
mi ignorancia
mi sapiencia
los resquicios de mi esencia...
Vengan verdugos a mi,
vengan,
se que los voy a destruir,
el poder de mi amor,
no guarda en la razón
ninguna compasion.
No habra palabra que desafie mi alma
no habra expresion,
que no pueda ser absorbida y vomitada.
No habra opulencia escrita,
que pueda desafiar a unos ojos enamorados
sera que el corazon,
nunca podra ser vapuleado...
viernes 19 de octubre de 2007
Enterrar el ritmo
El ritmo, ¿qué será eso del ritmo?, se preguntaba Rolando Revagliatti un día mientras escribía el poema Younger & Younger. Pero la escritura que estaba perpetrando le parecía tan buena, que dijo tal vez: ¡qué importa! ¡Qué importa el ritmo! La poesía, se dijo tal vez Ronaldo Revagliatti, puede templar su ritmo en cada lectura, todo depende de la música que suene de fondo, sí, debió pensar Rolando, y se levantó de la silla con un verso a medias y puso en su viejo fonógrafo Edison un disco de Eric Satie, y volvió a sentarse y la Gymnopedie le llevo de ese verso al siguiente, y entonces se dijo, ¡ah, el ritmo! ¡ah, mi cuerpo, mi musa y mis gónadas me piden otro ritmo, otro ritmo!, y Rolando corrió como alma que llevan los perros a cambiar el disco de Satie por el de los Sex Pistols, y siguió escribiendo, endemoniado por el sonido, hasta el final del poema.
¡Qué gran generosidad la tuya, Rolando Revagliatti, que nos ofreces este poema que es el epitafio mismo para la muerte del ritmo en la poesía, el poema con un ritmo más desacompasado que jamás se haya escrito, un poema, como diría cualquier abuela entrañable, sin pies ni cabeza. ¡Gracias, gracias, gracias, Rolando Revagliatti, por enterrar en la brea al GIGANTESCO E INÚTIL MAMUT DEL RITMO Y EL PULSO POÉTICO!
YOUNGER AND YOUNGER
Se llevan felpudos
buscando acá nuestros clientes
alfombras voladoras
Se llevan lámparas de pie
buscando un pie
de página
A la entrada, en un marquito
la súplica confusa
aunque acorde
parafrasea:
"No nos dejes con nuestras implícitas
deudas así como nosotros no los dejamos
con vuestros explícitos deudores"
Busque
en estas grandes cajas esqueletos
de un mismo plan de acción jamás acometido
Deposite su música de órgano
y déjenosla
en nuestros inimputables oídos.
¡Qué gran generosidad la tuya, Rolando Revagliatti, que nos ofreces este poema que es el epitafio mismo para la muerte del ritmo en la poesía, el poema con un ritmo más desacompasado que jamás se haya escrito, un poema, como diría cualquier abuela entrañable, sin pies ni cabeza. ¡Gracias, gracias, gracias, Rolando Revagliatti, por enterrar en la brea al GIGANTESCO E INÚTIL MAMUT DEL RITMO Y EL PULSO POÉTICO!
YOUNGER AND YOUNGER
Se llevan felpudos
buscando acá nuestros clientes
alfombras voladoras
Se llevan lámparas de pie
buscando un pie
de página
A la entrada, en un marquito
la súplica confusa
aunque acorde
parafrasea:
"No nos dejes con nuestras implícitas
deudas así como nosotros no los dejamos
con vuestros explícitos deudores"
Busque
en estas grandes cajas esqueletos
de un mismo plan de acción jamás acometido
Deposite su música de órgano
y déjenosla
en nuestros inimputables oídos.
Pasiones Romanas
Mamut Circus ha estado cerrado durante lo que ha durado el viaje de este blogger a Roma por más de una razón, y ¿qué me encuentro a mi vuelta? Millones de poemas nuevos se agolpan a las puertas de nuestra construcción, fabrican arietes y otras máquinas de asedio, catafalcos, no tiene fin el vuelo de las flechas incendiadas, y nuestra pobre brea no hace más que engrandecer el horror que cubre a esa caterva. Me asomo a la balaustrada de mi castillo -qué será de él, me pregunto después de haber visto el Panteón, qué quedará de él después de la explosión de la bomba atómica, de un asteroide, de Lucía Etxeberría, qué quedará cuando el mundo sea un peñasco quemado al que los cosmonautas de otros planetas lleguen para encontrar, entre la ceniza, el Panteón esperándolos como si nada hubiera pasado. Y con estos pensamientos pienso que no importa este Cementerio de Mastodontes, que no importa lo que yo, en mi verdadera identidad, pueda llegar a escribir a lo largo de toda mi vida, ni lo que estos malos poetas de la red hagan tampoco. Todo está ya hecho, somos arrogantes y nos divierte escribir para que la gente diga cosas buenas de nosotros, somos jóvenes y viejos, nuestro ego es eterno, ciego siempre; pero: ¿no está clara la sonrisa de cinismo del Tritón esculpido en piedra que nos mira desde las galerías, a esta hora tal vez oscurecidas, del Museo Capitolino? ¿No se estará riendo de mí Sileno, que jamás se cansa de sostener entre sus brazos al pequeño Dioniso? ¡De mí y de todos! ¡De todos vosotros!
Soy el Misántropo de Molière, y os digo a los que os atrevéis a airear vuestra mediocridad que la cortesía ha terminado y está muerta, y que lo que aquí encontráis no es otra cosa que lo que se merece vuestro ridículo intento de burlaros del arte.
Soy el Misántropo de Molière, y os digo a los que os atrevéis a airear vuestra mediocridad que la cortesía ha terminado y está muerta, y que lo que aquí encontráis no es otra cosa que lo que se merece vuestro ridículo intento de burlaros del arte.
jueves 4 de octubre de 2007
Dragó y la autoría de sus libros
Que mis incondicionales perdonen esta disgresión:
Sánchez Dragó explicaba antes de Diario de la Noche a Ana Botella, cómo su penúltimo libro (DERECHAZOS), fue escrito por otra persona, (NEGRO), y que él no hizo absolutamente nada.
http://www.youtube.com/watch?v=qyKVGQb6kro
Los mártires de Telemadrid, en un alarde de Arrojo y Valentía, filtraron a youtube la grabación, y todos hemos disfrutado y reído al ver al cretino de Sánchez Dragó admitiendo algo tan vergonzante. Sin embargo, puesto que todos conocéis mi ansia por la verdad, y para que podáis laurearme con más comodidad, he investigado durante un cliqueo de google y he leído el resumen del susodicho libro de dragó. En la contraportada, dice que el libro recoge reflexiones y vivencias de este hombre, pero deja más o menos claro que la edición es de un tal Antonio Ruíz Vega (cuyo nombre aparece en la portada).
Leído esto, y aunque nos fastidie, podemos perdonar a Sánchez Dragó por admitir en una conversación repulsiva con Ana Botella esto que nos parecía una excusa para despellejarlo. Pero tranquilos.
No nos faltarán excusas para ello, porque Dragó, y los que conozcáis como yo Diario de la Noche lo sabréis, no pierde la oportunidad para hablar de él y colgarse todo tipo de colgaduras, y en su siguiente edición del programa, explica y excusa su comportamiento y su conversación, y con un giro de todo menos hábil, aprovecha para vender su siguiente libro, asegurando que éste sí que lo ha escrito él entero. Podéis verlo aquí:
http://www.youtube.com/watch?v=N4LtbNxwFew&mode=related&search=
Por si no os basta, apetitos voraces de destrucción, os dejo este otro link, en el que Fernando admite lo mucho que le gustan las piernas de su (avergonzada y acojonada -leed el lenguaje corporal) colaboradora.
http://www.youtube.com/watch?v=dJhglD7DbqA&mode=related&search=
Dicho esto, vuelvo a rastrear mala poesía para vuestros estómagos.
Sánchez Dragó explicaba antes de Diario de la Noche a Ana Botella, cómo su penúltimo libro (DERECHAZOS), fue escrito por otra persona, (NEGRO), y que él no hizo absolutamente nada.
http://www.youtube.com/watch?v=qyKVGQb6kro
Los mártires de Telemadrid, en un alarde de Arrojo y Valentía, filtraron a youtube la grabación, y todos hemos disfrutado y reído al ver al cretino de Sánchez Dragó admitiendo algo tan vergonzante. Sin embargo, puesto que todos conocéis mi ansia por la verdad, y para que podáis laurearme con más comodidad, he investigado durante un cliqueo de google y he leído el resumen del susodicho libro de dragó. En la contraportada, dice que el libro recoge reflexiones y vivencias de este hombre, pero deja más o menos claro que la edición es de un tal Antonio Ruíz Vega (cuyo nombre aparece en la portada).
Leído esto, y aunque nos fastidie, podemos perdonar a Sánchez Dragó por admitir en una conversación repulsiva con Ana Botella esto que nos parecía una excusa para despellejarlo. Pero tranquilos.
No nos faltarán excusas para ello, porque Dragó, y los que conozcáis como yo Diario de la Noche lo sabréis, no pierde la oportunidad para hablar de él y colgarse todo tipo de colgaduras, y en su siguiente edición del programa, explica y excusa su comportamiento y su conversación, y con un giro de todo menos hábil, aprovecha para vender su siguiente libro, asegurando que éste sí que lo ha escrito él entero. Podéis verlo aquí:
http://www.youtube.com/watch?v=N4LtbNxwFew&mode=related&search=
Por si no os basta, apetitos voraces de destrucción, os dejo este otro link, en el que Fernando admite lo mucho que le gustan las piernas de su (avergonzada y acojonada -leed el lenguaje corporal) colaboradora.
http://www.youtube.com/watch?v=dJhglD7DbqA&mode=related&search=
Dicho esto, vuelvo a rastrear mala poesía para vuestros estómagos.
viernes 28 de septiembre de 2007
Movimiento por la Extinción Poética Voluntaria
He encontrado una página de lo más irreverente, que después de googlear un rato tengo la sensación (posiblemente ingenua y feliz) de que va en serio, y es una página que defiende, propone y propugna la Extinción Humana Voluntaria, que se trata, según sus anónimos defensores (que tienen la página traducida a varios idiomas), de un método para salvar a la "madre Gea" (oh, Dios mío, rémoras del New Age) de la sobrepoblación humana para que renazca el mundo vegetal y animal.
Lo que estos genios proponen, es que las parejas humanas cesen de procrear al instante, y lo hacen con una templanza enorme que les lleva a decir a las parejas con hijos que... No, no proponen a esas parejas que maten a sus hijos, señora, esté usted tranquila. Lo que proponen es que si uno ya lo ha hecho, puesto que tiene el derecho a ello, tiene también derecho a dejar de hacerlo. El VHEMENT (siglas del movimiento en su versión inglesa) da la bienvenida a miembros que ya hayan procreado, y anuncia que es compatible seguir procreando y tener simpatía por el movimiento, cosa que no cabría en una cabeza humana si no fuera porque suponemos, siempre desde la simpatía, que tal movimiento carece de simpatizantes.
Bien. Yo me declaro en este momento simpatizante de tal movimiento, no porque me importe la Madre Gea más de lo que me importaría si fuera un yupiardo más, sino por la correlación implícita que encuentro con el alma y estímulo de mi actitud con la poesía.
Por eso, amparado por la Declaración Universal de la Estupidez Consentida, (DUEC), la Conferencia Internacional de Fresno (CIF) y demás internacionalizaciones de la nada, propongo un movimiento por la Extinción Poética Voluntaria, a imagen y semejanza del VHEMENT, que se regirá por los siguientes puntos:
1) Será del EPV toda persona que respete la ignorancia, siendo ignorante o no, sabiéndolo o desconociéndolo, y no intente ser poeta o intelectual, en cualquiera de sus vertientes más brasas, llevando una vida acorde con sus limitaciones.
2) Siendo del EPV, podrá escribirse o no poesía, pero se aceptará la premisa de que, tal como están las cosas, lo mejor para la Madre Gea que es la Poesía es no volver a escribir, publicar, recitar, plagiar, componer, cantar, rebuznar, grabar o reproducir nuevos poemas.
3) El EPV cree firmemente que sus fines se verán cumplidos cuando: a) El mundo nos entienda o b) La humanidad ciertamente se extinga. Sin embargo, entiende su meta a largo plazo, y decide no mover un dedo por conseguirla. El EPV rechaza la acción directa.
4) ¿Está de coña el EPV y sus creadores? No. Aceptamos el humor como forma de hacer entender nuestra doctrina en un mundo (la poesía incipiente) regido por el apasionamiento y el sentimentalismo por la propia obra. Declaramos nuestra intención de no tomarnos en serio a casi ningún nuevo poeta, entendiendo que tal cosa significaría la muerte del secador.
5) El EPV no conoce limitaciones en razón de ideología, raza, religión y demás minucias humanas. Aceptamos a todo el mundo, incluso a los poetas que, habiendo cometido un error, nos han dado motivos para incluirlos en ésta y otras páginas webs.
6) Un miembro de EPV se compromete a no escribir poesía, a no ser que su don sea reconocido por almenos un miembro del EPV. En caso de que el resto de miembros del EPV decida que tal don es falso o impreciso, el EPV se reserva el derecho de hacer aparecer en MAMUT CIRCUS los poemas de este ex-miembro. Sin embargo, EPV no conoce el rencor. Cualquier ex-miembro puede volver al movimiento, siempre y cuando deje de escribir poesía.
7) EPV recomienda abstenerse de teclear en google la palabra POESÍA en cualquier idioma o variación semántica.
8) ...
Lo que estos genios proponen, es que las parejas humanas cesen de procrear al instante, y lo hacen con una templanza enorme que les lleva a decir a las parejas con hijos que... No, no proponen a esas parejas que maten a sus hijos, señora, esté usted tranquila. Lo que proponen es que si uno ya lo ha hecho, puesto que tiene el derecho a ello, tiene también derecho a dejar de hacerlo. El VHEMENT (siglas del movimiento en su versión inglesa) da la bienvenida a miembros que ya hayan procreado, y anuncia que es compatible seguir procreando y tener simpatía por el movimiento, cosa que no cabría en una cabeza humana si no fuera porque suponemos, siempre desde la simpatía, que tal movimiento carece de simpatizantes.
Bien. Yo me declaro en este momento simpatizante de tal movimiento, no porque me importe la Madre Gea más de lo que me importaría si fuera un yupiardo más, sino por la correlación implícita que encuentro con el alma y estímulo de mi actitud con la poesía.
Por eso, amparado por la Declaración Universal de la Estupidez Consentida, (DUEC), la Conferencia Internacional de Fresno (CIF) y demás internacionalizaciones de la nada, propongo un movimiento por la Extinción Poética Voluntaria, a imagen y semejanza del VHEMENT, que se regirá por los siguientes puntos:
1) Será del EPV toda persona que respete la ignorancia, siendo ignorante o no, sabiéndolo o desconociéndolo, y no intente ser poeta o intelectual, en cualquiera de sus vertientes más brasas, llevando una vida acorde con sus limitaciones.
2) Siendo del EPV, podrá escribirse o no poesía, pero se aceptará la premisa de que, tal como están las cosas, lo mejor para la Madre Gea que es la Poesía es no volver a escribir, publicar, recitar, plagiar, componer, cantar, rebuznar, grabar o reproducir nuevos poemas.
3) El EPV cree firmemente que sus fines se verán cumplidos cuando: a) El mundo nos entienda o b) La humanidad ciertamente se extinga. Sin embargo, entiende su meta a largo plazo, y decide no mover un dedo por conseguirla. El EPV rechaza la acción directa.
4) ¿Está de coña el EPV y sus creadores? No. Aceptamos el humor como forma de hacer entender nuestra doctrina en un mundo (la poesía incipiente) regido por el apasionamiento y el sentimentalismo por la propia obra. Declaramos nuestra intención de no tomarnos en serio a casi ningún nuevo poeta, entendiendo que tal cosa significaría la muerte del secador.
5) El EPV no conoce limitaciones en razón de ideología, raza, religión y demás minucias humanas. Aceptamos a todo el mundo, incluso a los poetas que, habiendo cometido un error, nos han dado motivos para incluirlos en ésta y otras páginas webs.
6) Un miembro de EPV se compromete a no escribir poesía, a no ser que su don sea reconocido por almenos un miembro del EPV. En caso de que el resto de miembros del EPV decida que tal don es falso o impreciso, el EPV se reserva el derecho de hacer aparecer en MAMUT CIRCUS los poemas de este ex-miembro. Sin embargo, EPV no conoce el rencor. Cualquier ex-miembro puede volver al movimiento, siempre y cuando deje de escribir poesía.
7) EPV recomienda abstenerse de teclear en google la palabra POESÍA en cualquier idioma o variación semántica.
8) ...
jueves 27 de septiembre de 2007
Para volar y llorar
Ginebra, una incondicional del arte puro, enciende cigarrillos con las páginas inflamadas de Rubén Darío y echa una meada en el mar. Cómo nos divertimos haciendo cometas de piel humana. ¡Cuánto nos gusta el olor del cabello mojado! Un día dijimos que nos recogeríamos pronto y así lo hicimos. Otro día vimos Cobra sacándola del vidoclús. Qué vida tan maravillosa era la nuestra. Pero un día Ginebra dejó de existir. Se encerró en su casa, me envió un e.mail, y junto a la nota de suicidio, me dijo: Ahora lloro y vuelo, y me puso un link. Pinché, incauto de mí, y encontré lo que váis a ver, junto al cadáver de mi amada, que por suerte es biodegradable.
Un blog con el siguiente título: MIS POEMAS PARA VOLAR Y LLORAR.
Os voy a confesar algo: las lágrimas y la sensación de vuelo sí que las sentí. Luego dormí un sueño eterno del que todavía no consigo despertarme. El autor, 22 años, Chile, firma como Pancho Poeta. Ni una cosa ni la otra.
Yo ya añoraba una de esas muestras de pirueta y serrín que los poetas de la red son capaces de regalarnos con su métrica y su ritmo. Tenía ganas de pescar unos buenos pareados. ¡La vida de mi querida Ginebra a cambio de estos versos! Guardad silencio. Un poco de decencia. Aquí van:
Hay cosas que no comprendo
¿por qué de mis errores aprendo?
que acaso amarte fue un error
pues contigo aprendí a sentir amor
o ¿acaso la vida es una tontería?
y ¿miente sobre lo que sentía?
no comprendo por qué eres tan cruel
y a la vez dulce como la miel
no comprendo tu forma de ser
porque es mi amor el que va a crecer
no entiendo ¿por qué me ignoras?
o la verdad es que me añoras
la vida es un mar de preguntas
la verdad es que me gustas
la vida es un mar de preguntas
y por eso mi amor asusta
Un blog con el siguiente título: MIS POEMAS PARA VOLAR Y LLORAR.
Os voy a confesar algo: las lágrimas y la sensación de vuelo sí que las sentí. Luego dormí un sueño eterno del que todavía no consigo despertarme. El autor, 22 años, Chile, firma como Pancho Poeta. Ni una cosa ni la otra.
Yo ya añoraba una de esas muestras de pirueta y serrín que los poetas de la red son capaces de regalarnos con su métrica y su ritmo. Tenía ganas de pescar unos buenos pareados. ¡La vida de mi querida Ginebra a cambio de estos versos! Guardad silencio. Un poco de decencia. Aquí van:
Hay cosas que no comprendo
¿por qué de mis errores aprendo?
que acaso amarte fue un error
pues contigo aprendí a sentir amor
o ¿acaso la vida es una tontería?
y ¿miente sobre lo que sentía?
no comprendo por qué eres tan cruel
y a la vez dulce como la miel
no comprendo tu forma de ser
porque es mi amor el que va a crecer
no entiendo ¿por qué me ignoras?
o la verdad es que me añoras
la vida es un mar de preguntas
la verdad es que me gustas
la vida es un mar de preguntas
y por eso mi amor asusta
sábado 22 de septiembre de 2007
A MIS INSULTADORES
Tenía ganas de comprobar que tengo lectores. Muchas gracias a los que me insultan. Os voy a explicar por qué estáis equivocados en vuestras acusaciones:
1) El trabajo de mi madre, fuera el que fuese, no afectó demasiado a mi exquisita educación. De este modo, entiendo lo de hijoputa e hijo de puta como un afán informativo errado, y os compadezco y os doy ánimos a seguir profundizando en ello.
2) Que cualquiera de los escritores que tenéis aquí sea conocido, como dice Alicia en su apasionada defensa de don Ginés, no importa. Ni hace falta que un autor sea mediocre en todo (me consta que Fernández Palmeral no lo es) para que su poesía sea mala, ni es cierto que por ser conocido un autor su poesía es buena. Si observáis la poesía de los últimos cuarenta años escrita en España, descubriréis que la mayoría es mala o muy mala. Indiscutiblemente, los poemas que he publicado aquí de Ginés Cutillas son espantosos, no creo que haga falta explicar por qué.
3) El que yo me aburra o sea un capullo y demás informaciones erróneas, es sólo asunto mío.
4) El que yo no sepa nada de literatura, no está relacionado con conocer o no a Ginés Cutillas.
5) La envidia, tratándose de estos poemas, ha sido reconocida desde el principio. Ardo de envidia.
6) ¿A que el blog es bonito?
7) Estoy seguro de que Ginés Cutillas y el resto de los poetas hacen cosas que estén bien, dentro o fuera de la literatura. Yo mismo soy un excelente apicultor y he sido taxista y nunca he atropellado a ninguna vieja cabrona.
8) Eso de los números es para aparentar que tengo algo que decir, cuando en realidad me aburro.
9) Seguid leyéndome.
AH. Queda lo más importante de todo:
La poesía es la que más sufre dentro de la literatura, y los que buscamos poesía nueva somos los más gilipollas del mundo. Os creéis que por poner palabras a) bonitas o b) feas en frases partidas por comas en varias líneas estáis haciendo versos. Y no. Ninguno de los textos aquí publicados tiene un solo verso.
El escritor tiene que sufrir. Si escribiendo no sufre y cree que su mierda es buena, o si no sufre lo suficiente para darse cuenta de que su poesía es mierda, está bien este blog. Si hago sufrir a algún joven o a algún carroza con esto, que deje de escribir.
Está muy claro que falta talento, que sobran ganas de hacer literatura en este mundo. Puede tomarse con humor o con dolor por los lectores. Yo lo tomo con humor, y los visitantes de este blog también. Nunca he insultado a ninguno de los poetas que están aquí publicados. Simplemente, los junto. ¿Es por estar junto a Máximo Amor que entendéis que me estoy metiendo con Ginés Cutillas? Entonces, ¿no pensará Máximo Amor lo mismo al verse junto a Ginés y los demás?
Dejadme en paz, y decidle a vuestros amigos que dejen de escribir, que asistan a un curso, que se pongan yodo o algo.
Vuelvo cojeando a mi diván.
1) El trabajo de mi madre, fuera el que fuese, no afectó demasiado a mi exquisita educación. De este modo, entiendo lo de hijoputa e hijo de puta como un afán informativo errado, y os compadezco y os doy ánimos a seguir profundizando en ello.
2) Que cualquiera de los escritores que tenéis aquí sea conocido, como dice Alicia en su apasionada defensa de don Ginés, no importa. Ni hace falta que un autor sea mediocre en todo (me consta que Fernández Palmeral no lo es) para que su poesía sea mala, ni es cierto que por ser conocido un autor su poesía es buena. Si observáis la poesía de los últimos cuarenta años escrita en España, descubriréis que la mayoría es mala o muy mala. Indiscutiblemente, los poemas que he publicado aquí de Ginés Cutillas son espantosos, no creo que haga falta explicar por qué.
3) El que yo me aburra o sea un capullo y demás informaciones erróneas, es sólo asunto mío.
4) El que yo no sepa nada de literatura, no está relacionado con conocer o no a Ginés Cutillas.
5) La envidia, tratándose de estos poemas, ha sido reconocida desde el principio. Ardo de envidia.
6) ¿A que el blog es bonito?
7) Estoy seguro de que Ginés Cutillas y el resto de los poetas hacen cosas que estén bien, dentro o fuera de la literatura. Yo mismo soy un excelente apicultor y he sido taxista y nunca he atropellado a ninguna vieja cabrona.
8) Eso de los números es para aparentar que tengo algo que decir, cuando en realidad me aburro.
9) Seguid leyéndome.
AH. Queda lo más importante de todo:
La poesía es la que más sufre dentro de la literatura, y los que buscamos poesía nueva somos los más gilipollas del mundo. Os creéis que por poner palabras a) bonitas o b) feas en frases partidas por comas en varias líneas estáis haciendo versos. Y no. Ninguno de los textos aquí publicados tiene un solo verso.
El escritor tiene que sufrir. Si escribiendo no sufre y cree que su mierda es buena, o si no sufre lo suficiente para darse cuenta de que su poesía es mierda, está bien este blog. Si hago sufrir a algún joven o a algún carroza con esto, que deje de escribir.
Está muy claro que falta talento, que sobran ganas de hacer literatura en este mundo. Puede tomarse con humor o con dolor por los lectores. Yo lo tomo con humor, y los visitantes de este blog también. Nunca he insultado a ninguno de los poetas que están aquí publicados. Simplemente, los junto. ¿Es por estar junto a Máximo Amor que entendéis que me estoy metiendo con Ginés Cutillas? Entonces, ¿no pensará Máximo Amor lo mismo al verse junto a Ginés y los demás?
Dejadme en paz, y decidle a vuestros amigos que dejen de escribir, que asistan a un curso, que se pongan yodo o algo.
Vuelvo cojeando a mi diván.
viernes 21 de septiembre de 2007
DISCULPAS ACEPTADAS, RAMÓN
¿Acaso pensáis, malditos, desagradecidos lectores de este circo, que los poetas que publico no se caracterizan por su humildad? ¡Malditos seáis, os lo digo a todos, a ti que lees esto desde tu miserable ordenador de sobremesa, a ti que en el café Manuela has reparado en estas páginas desde tu cuco ordenador Mac donde ojalá se derrame la cerveza.
Los poetas que tenemos con nosotros empiezan pidiendo perdón. Quiero presentaros a Ramón Fernández Palmeral. ¿Quién dice que no es un hombre brillante en los aspectos que no son la poesía? Leo en su currículum que es colaborador de El País y otros medios de comunicación, que trabaja en la asociación cultural de Orihela. ¡Podía estar endiosado! Vosotros, con logros mucho menores que él, ya lo estáis, seguro.
Pues como ejemplo de la humildad de este terrorífico poeta (que es muy resultón, no hay más que ver la foto que tiene en su página de Mundo Cultural Hispano), os pongo este poema suyo, en el que sólo olvida pedir perdón por haberlo escrito, pero como pide perdón a tantas cosas, se lo damos, las lágrimas rodando cuello abajo.
Dedicado a todas la cosas de este mundo que nos hacen la vida posible. y, sin embargo, por cercanas, no las apreciamos. (Dedicatoria del autor, lo juro por mi vida)
OS PIDO PERDÓN
Perdón pido al aire por este oxígeno que respiro.
Perdón pido al cielo por este azul que no merezco.
Perdón pido a los mares por esta agua que bebo. (Es tan humilde que bebe agua del mar para purgarse. N. del Blogger)
Perdón pido al los campo por este ramo de flores.
Perdón pido a los árboles por escribir sobre papel.
Perdón pido a los bolígrafos a los que he molestado tanto.
Perdón pido a mi corazón por la música de mis latidos.
Perdón pido a mis ojos por dejarme ver en colores.
Perdón pido al sueño por alejarme del insomnio.
Perdón pido a los poetas por soportar mis cantos.
Pido perdón al mundo por dejarme vivir en él.
Pido perdón a la Tierra por estas malditas guerras.
Pido perdón a la sangre por la muerte de inocentes.
Pido perdón al hombre por esta ONU de ineptos.
Pido perdón, perdón, perdón pido a la inteligencia,
a la sensatez,
a la verdad,
a la cordura.
Pido perdón al primer mundo que no merecemos.
Pido perdón, os quiero pedir perdón,
infinito perdón os pido.
Los poetas que tenemos con nosotros empiezan pidiendo perdón. Quiero presentaros a Ramón Fernández Palmeral. ¿Quién dice que no es un hombre brillante en los aspectos que no son la poesía? Leo en su currículum que es colaborador de El País y otros medios de comunicación, que trabaja en la asociación cultural de Orihela. ¡Podía estar endiosado! Vosotros, con logros mucho menores que él, ya lo estáis, seguro.
Pues como ejemplo de la humildad de este terrorífico poeta (que es muy resultón, no hay más que ver la foto que tiene en su página de Mundo Cultural Hispano), os pongo este poema suyo, en el que sólo olvida pedir perdón por haberlo escrito, pero como pide perdón a tantas cosas, se lo damos, las lágrimas rodando cuello abajo.
Dedicado a todas la cosas de este mundo que nos hacen la vida posible. y, sin embargo, por cercanas, no las apreciamos. (Dedicatoria del autor, lo juro por mi vida)
OS PIDO PERDÓN
Perdón pido al aire por este oxígeno que respiro.
Perdón pido al cielo por este azul que no merezco.
Perdón pido a los mares por esta agua que bebo. (Es tan humilde que bebe agua del mar para purgarse. N. del Blogger)
Perdón pido al los campo por este ramo de flores.
Perdón pido a los árboles por escribir sobre papel.
Perdón pido a los bolígrafos a los que he molestado tanto.
Perdón pido a mi corazón por la música de mis latidos.
Perdón pido a mis ojos por dejarme ver en colores.
Perdón pido al sueño por alejarme del insomnio.
Perdón pido a los poetas por soportar mis cantos.
Pido perdón al mundo por dejarme vivir en él.
Pido perdón a la Tierra por estas malditas guerras.
Pido perdón a la sangre por la muerte de inocentes.
Pido perdón al hombre por esta ONU de ineptos.
Pido perdón, perdón, perdón pido a la inteligencia,
a la sensatez,
a la verdad,
a la cordura.
Pido perdón al primer mundo que no merecemos.
Pido perdón, os quiero pedir perdón,
infinito perdón os pido.
domingo 16 de septiembre de 2007
viernes 14 de septiembre de 2007
ILEANA Y DIOS
Cierro los ojos y mis pupilas atraviesan los frágiles párpados en busca de alimento. Mi cerebelo gira enloquecido, se calienta, es una avellana que llevaba mucho tiempo en el bolsillo quizás. Entonces enciendo el ordenador y doy cuatro vueltas. ¿Ves cerebelo? ¿Veis pupilas? Ellos temen que la mala poesía desaparezca de la red, y no se calman cuando les digo: no, no, no os preocupéis, dejadme tranquilo. Hasta que no les entrego un funesto poema en sacrificio, no se calman. Igual que vosotros, supongo. Venís a mí para ver qué he cazado. Soy el cazador, veis la hoguera en la puerta de mi cueva y os atrae el olor a carne quemada. ¡Dejadme tranquilo! ¡Aquí tenéis! Ileana Corvisón Menéndez, cubana, ha sido abatida por mis flechas. Este poema abre en mi morada la paridad, para que las feministas no me prendan las barbas. ¡Tomad y bebed todos de él!
EMAIL DESESPERADO (es el título, ou yeah! temblad)
A: DIOS
CC: DIOSES TODOS GRIEGOS, ROMANOS, ÁRABES, AFRICANOS.
ASUNTO: S.O.S. DEL DESESPERADO.
El que pueda oírme,
responda.
No importa reine en cielo cristiano
o more en el Olimpo, selvas africanas,
puede en la tradición de pueblos árabes, hindúes u orientales.
Nómbrese Dios, Mahoma, Buda, Orula, Alá,
favor rescatarme de esta terrible porción de soledad.
EMAIL DESESPERADO (es el título, ou yeah! temblad)
A: DIOS
CC: DIOSES TODOS GRIEGOS, ROMANOS, ÁRABES, AFRICANOS.
ASUNTO: S.O.S. DEL DESESPERADO.
El que pueda oírme,
responda.
No importa reine en cielo cristiano
o more en el Olimpo, selvas africanas,
puede en la tradición de pueblos árabes, hindúes u orientales.
Nómbrese Dios, Mahoma, Buda, Orula, Alá,
favor rescatarme de esta terrible porción de soledad.
martes 11 de septiembre de 2007
Ginés Cutillas y sus amigos
Me levanto dolorido de mi jergón. No he dormido. Anoche encontré los poemas y la página de Ginés Cutillas (ginescutillas.com). Decidí esperar al día siguiente para no ser un freak que pasa la noche conectado, pero el día alcanzó a la noche, y yo en vela, esperando. He vuelto a la página de Ginés Cutillas. Allí se extiende un páramo de extraños poemas, malísimos todos, delictivos. Pero lo mejor es que además de autoeditarse en una página que lleva su nombre, muy bien diseñada, por cierto, donde cuenta todo lo que hace y lo publica (cómic, relato, poesía, esculturas de mazapán...), ha mandado a un amigo que le escriba la reseña biográfica. ¡Oh, estas tierras de la red, qué engendros tienen pululando! Invito a mis invitados a que pasen por la página si después de esta minúscula selección de poemas y la apasionada biografía del autor escrita por un amante de la mala literatura no quedasen saciados y aún más rellenos. Yo voy a pegar aquí los textos, para después caer de nuevo rendido en el jergón.
205 AZULADO
El coche se porta bien,
no es gran cosa pero me lleva y me trae.
Siempre aparco encima de la misma acera.
No darle importancia le libra de la grúa.
Ella huele el miedo, como los perros.
Aparco siempre encima de la acera,
donde aparcan los coches que no tienen miedo.
SAMUEL ROS, 12
La casa no es grande.
La casa no es bonita.
Es más,
ni siquiera parece casa.
Mi hermana se ha puesto a llorar al verla.
Lo mismo ha hecho la madre de mi amigo.
Ellas si que saben como animar una fiesta.
Tampoco está muy limpia,
pero a las cucarachas no parece importarle.
De hecho, diría,
que hasta se lo pasan bien.
¿Han tenido suficiente mis lectores? Yo no, debió pensar Ginés Cutillas con mucho criterio y algo así como una enfermiza intención poética. Yo soy su esclavo. Sigo.
Hartado de cansar (agárrense que hay curva)
Estoy cansado.
Cansado de las noches que no acaban,
de las chicas que se creen mis palabras
una y otra vez,
cansado de la repetición de la historia
en la que me quedé atrapado.
Harto.
Harto de ver tu cara en todas ellas.
De ver que mi tiempo se escapa
como arena entre las manos.
Harto.
Harto de estar cansado.
Cansado de tanto hartar.
Pero lejos de suicidarse, como manda la tradición romántica de la que diría yo que mama el poeta en esta pieza nihilista, en este apasionado grito de aburrimiento, o bostezo, escribió más y más poemas. Dejo aquí una prueba de que su imaginación seguía tejiendo relaciones y fabricando metáforas con lo cotidiano, con las pequeñas cosas. Muy sutil todo, ya veréis.
El libro de Mayor
El amor es un bien fungible,
como el tóner de las impresoras,
la voz de los tenores,
o las historias de los escritores.
Amor a cuentas corrientes.
Cuentas corrientes a perdidas.
Primer y último asiento
de mi libro de Mayor.
BASTA
Información sobre el autor escrita por su amigo del alma:
Recuerdo que era un día de lluvia, entre a la sala tarde como siempre, ya habían comenzado la reunión. Eran cinco hombres sentados en una habitación de techo bajo, alrededor de una mesa. Me senté a un lado del que parecía más serio de todos, el cuál se disponía a leer. Comenzó la lectura de un cuento que trataba de duelos, muy bien situada en el tiempo y con una prosa impecable. Sus gestos reflejaban una personalidad pulcra y formal, muy acorde con lo que se imagina uno de los autores del siglo pasado. Calculé vagamente que no superaba los treinta, vestía traje y llevaba un sobretodo gris, adecuado para el invierno pero más adecuado aún para un escritor.
Eso fue lo que deduje como primera impresión al conocer a Ginés Cutillas, y por ese entonces, siempre que conocía a alguien, pensaba que la primera impresión era las más precisa, por lo que me preocupaba de ejercitar mi percepción al extremo. Ahora, tomando un vaso de vino en un bar en verano, sentado frente a ese escritor que parecía tan formal, esta vez sin sobretodo y tratando inútilmente de llevar una conversación con un mínimo de seriedad, pongo en dudas esta teoría de la primera impresión, incluso creo que esbozaré una teoría que diga lo contrario, es decir que explique cómo, debido a una primera impresión, uno se puede equivocar al evaluar a otra persona. Ginés Cutillas es, para sintetizarlo en pocas palabras, exactamente lo contrario a lo que parece a primera vista.
Nació en Valencia en 1973 (ciudad de la cuál habla maravillas en el campo de la diversión), y se trasladó a Barcelona donde vivió 7 años después de haber probado Madrid. Vive en Granada desde hace 7 meses.
Comenzó a escribir bajo la influencia de autores clásicos como Edgar Allan Poe, Lovecraft o Lord Byron, lo cuál marcó en su escritura una línea paralela con el prolijo estilo inglés de principios del siglo XIX. Su lenguaje claro y definido, acreditados por la afición a la buena lectura, se ven reflejados en "La Biblioteca de la vida" (2001), en mi opinión la mejor de sus obras, en la que el lector se sumerge en el estado de incertidumbre que sufre el protagonista. En "La Sociedad del duelo" (2001) explora el género de misterio, en el cuál afianza un sello particular. En "El Coleccionista de tiempo" (2002) practica una pluma más abierta a la diversidad de sensaciones que se expresan por medio de personajes en situaciones límites, un recurso también explotado por la literatura anglosajona. Entre sus obras más recientes figura "El guionista de sueños" (2004), una historia original en la que asombra la idea en sí misma y resalta el magnífico tratamiento del tema.
Ginés se ha involucrado en el cine independiente, participando en la producción de un corto y trabajando sobre guiones. También ha trasladado su literatura al género del cómic, asociándose con dibujantes que han representado algunos de sus relatos en una tira de apasionantes dibujos.
Aún le queda un extenso tramo por recorrer en su camino como escritor, y a los lectores una expectativa que se acrecienta con cada nueva obra, hasta ahora lo que aprendí y puedo afirmar luego de tres años de amistad, es que su enigmática personalidad se desvela con el tiempo, el mismo que sabrá evaluar sus relatos y colocarlos donde deben estar.
205 AZULADO
El coche se porta bien,
no es gran cosa pero me lleva y me trae.
Siempre aparco encima de la misma acera.
No darle importancia le libra de la grúa.
Ella huele el miedo, como los perros.
Aparco siempre encima de la acera,
donde aparcan los coches que no tienen miedo.
SAMUEL ROS, 12
La casa no es grande.
La casa no es bonita.
Es más,
ni siquiera parece casa.
Mi hermana se ha puesto a llorar al verla.
Lo mismo ha hecho la madre de mi amigo.
Ellas si que saben como animar una fiesta.
Tampoco está muy limpia,
pero a las cucarachas no parece importarle.
De hecho, diría,
que hasta se lo pasan bien.
¿Han tenido suficiente mis lectores? Yo no, debió pensar Ginés Cutillas con mucho criterio y algo así como una enfermiza intención poética. Yo soy su esclavo. Sigo.
Hartado de cansar (agárrense que hay curva)
Estoy cansado.
Cansado de las noches que no acaban,
de las chicas que se creen mis palabras
una y otra vez,
cansado de la repetición de la historia
en la que me quedé atrapado.
Harto.
Harto de ver tu cara en todas ellas.
De ver que mi tiempo se escapa
como arena entre las manos.
Harto.
Harto de estar cansado.
Cansado de tanto hartar.
Pero lejos de suicidarse, como manda la tradición romántica de la que diría yo que mama el poeta en esta pieza nihilista, en este apasionado grito de aburrimiento, o bostezo, escribió más y más poemas. Dejo aquí una prueba de que su imaginación seguía tejiendo relaciones y fabricando metáforas con lo cotidiano, con las pequeñas cosas. Muy sutil todo, ya veréis.
El libro de Mayor
El amor es un bien fungible,
como el tóner de las impresoras,
la voz de los tenores,
o las historias de los escritores.
Amor a cuentas corrientes.
Cuentas corrientes a perdidas.
Primer y último asiento
de mi libro de Mayor.
BASTA
Información sobre el autor escrita por su amigo del alma:
Recuerdo que era un día de lluvia, entre a la sala tarde como siempre, ya habían comenzado la reunión. Eran cinco hombres sentados en una habitación de techo bajo, alrededor de una mesa. Me senté a un lado del que parecía más serio de todos, el cuál se disponía a leer. Comenzó la lectura de un cuento que trataba de duelos, muy bien situada en el tiempo y con una prosa impecable. Sus gestos reflejaban una personalidad pulcra y formal, muy acorde con lo que se imagina uno de los autores del siglo pasado. Calculé vagamente que no superaba los treinta, vestía traje y llevaba un sobretodo gris, adecuado para el invierno pero más adecuado aún para un escritor.
Eso fue lo que deduje como primera impresión al conocer a Ginés Cutillas, y por ese entonces, siempre que conocía a alguien, pensaba que la primera impresión era las más precisa, por lo que me preocupaba de ejercitar mi percepción al extremo. Ahora, tomando un vaso de vino en un bar en verano, sentado frente a ese escritor que parecía tan formal, esta vez sin sobretodo y tratando inútilmente de llevar una conversación con un mínimo de seriedad, pongo en dudas esta teoría de la primera impresión, incluso creo que esbozaré una teoría que diga lo contrario, es decir que explique cómo, debido a una primera impresión, uno se puede equivocar al evaluar a otra persona. Ginés Cutillas es, para sintetizarlo en pocas palabras, exactamente lo contrario a lo que parece a primera vista.
Nació en Valencia en 1973 (ciudad de la cuál habla maravillas en el campo de la diversión), y se trasladó a Barcelona donde vivió 7 años después de haber probado Madrid. Vive en Granada desde hace 7 meses.
Comenzó a escribir bajo la influencia de autores clásicos como Edgar Allan Poe, Lovecraft o Lord Byron, lo cuál marcó en su escritura una línea paralela con el prolijo estilo inglés de principios del siglo XIX. Su lenguaje claro y definido, acreditados por la afición a la buena lectura, se ven reflejados en "La Biblioteca de la vida" (2001), en mi opinión la mejor de sus obras, en la que el lector se sumerge en el estado de incertidumbre que sufre el protagonista. En "La Sociedad del duelo" (2001) explora el género de misterio, en el cuál afianza un sello particular. En "El Coleccionista de tiempo" (2002) practica una pluma más abierta a la diversidad de sensaciones que se expresan por medio de personajes en situaciones límites, un recurso también explotado por la literatura anglosajona. Entre sus obras más recientes figura "El guionista de sueños" (2004), una historia original en la que asombra la idea en sí misma y resalta el magnífico tratamiento del tema.
Ginés se ha involucrado en el cine independiente, participando en la producción de un corto y trabajando sobre guiones. También ha trasladado su literatura al género del cómic, asociándose con dibujantes que han representado algunos de sus relatos en una tira de apasionantes dibujos.
Aún le queda un extenso tramo por recorrer en su camino como escritor, y a los lectores una expectativa que se acrecienta con cada nueva obra, hasta ahora lo que aprendí y puedo afirmar luego de tres años de amistad, es que su enigmática personalidad se desvela con el tiempo, el mismo que sabrá evaluar sus relatos y colocarlos donde deben estar.
miércoles 5 de septiembre de 2007
HERBERT ARNULFO ROMERO QUINTIN
El verano es la muerte del secador, pero caen a mi alrededor las hojas amarillas y los ojos verdes y me siento renovado. ¿Cómo no revigorizar mi ánimo contemplando el esfuerzo que los peores poetas del mundo dedican a sembrar de rosas los foros de la red? He aquí un poema que una amazona con contrato de freelance que tengo a sueldo ha encontrado en el foro de Queleer.
Un poema dedicado a los enamorados:
QUISIERA SER POEMA
Quisiera ser el sol
para resplandeserte en las mañanas.
Quisiera ser un gorrión
para cantarte en la ventana.
Quisiera ser la oscuridad
para que me alumbres con tú belleza.
Quisiera ser la copa
para poder besar tú boca.
Quisiera ser quien acaricia tú cara
pero no lo soy,
solo me conformo con mirarte.
AUTOR: HERBERT ARNULFO ROMERO QUINTIN
A lo que el gerente de esta casa de putas de blog dice: Quisiera ser persiana, para ser más enrollao, quisiera ser sarro, para vestir tus dientes d´oro. Quisiera ser marcapasos o cateter coronario, para vivir en tu corazón. Pero no lo soy, solo me conformo con cloroformo y con leerle. Gracias Herbert Arnulfo RQ, etc..
Un poema dedicado a los enamorados:
QUISIERA SER POEMA
Quisiera ser el sol
para resplandeserte en las mañanas.
Quisiera ser un gorrión
para cantarte en la ventana.
Quisiera ser la oscuridad
para que me alumbres con tú belleza.
Quisiera ser la copa
para poder besar tú boca.
Quisiera ser quien acaricia tú cara
pero no lo soy,
solo me conformo con mirarte.
AUTOR: HERBERT ARNULFO ROMERO QUINTIN
A lo que el gerente de esta casa de putas de blog dice: Quisiera ser persiana, para ser más enrollao, quisiera ser sarro, para vestir tus dientes d´oro. Quisiera ser marcapasos o cateter coronario, para vivir en tu corazón. Pero no lo soy, solo me conformo con cloroformo y con leerle. Gracias Herbert Arnulfo RQ, etc..
viernes 29 de junio de 2007
Miki Bane, el misterioso Miki Bane
Bárbara Roja, usuaria del foro de la Escuela de Letras de Madrid, nos envía este poema de un tal Miki Bane cuya existencia no he podido confirmar. Si este poema lo ha inventado una máquina malévola o es producto de la mente de un verdadero poeta, no lo sé. Pero vale la pena leerlo. Que lo disfruten.
Pensé que no era posible ser iluminado
Y menos por las alas gráciles de un ángel
Que llegó a mi muerte a resucitarla
Y hacer que a mi cuerpo regrese el alma.
Pensé que el amor era un desierto
Sin gotas de agua en su ardiente arena
Así vivía mi corazón en pena
Hasta que llegó a mi vida tu sonrisa eterna.
Ahora vivo en un mundo hermoso
Y así viviera en un infierno, monstruo
Oscuro y frío, sin calor ni sombra
Si es contigo hasta la muerte sobra.
Te amo tanto, más que a mi vida
Eres la tinta que mis versos plasma
Y tu lienzo puro los recibe en marcha
Y mi alma blanda ya no triste aguarda.
La vida misma dibujó tu nombre
Y por ti mi corazón hoy canta
De alegría eterna, mi reina encantada
Sin ti mi vida...
...Se reduce a nada...
Pensé que no era posible ser iluminado
Y menos por las alas gráciles de un ángel
Que llegó a mi muerte a resucitarla
Y hacer que a mi cuerpo regrese el alma.
Pensé que el amor era un desierto
Sin gotas de agua en su ardiente arena
Así vivía mi corazón en pena
Hasta que llegó a mi vida tu sonrisa eterna.
Ahora vivo en un mundo hermoso
Y así viviera en un infierno, monstruo
Oscuro y frío, sin calor ni sombra
Si es contigo hasta la muerte sobra.
Te amo tanto, más que a mi vida
Eres la tinta que mis versos plasma
Y tu lienzo puro los recibe en marcha
Y mi alma blanda ya no triste aguarda.
La vida misma dibujó tu nombre
Y por ti mi corazón hoy canta
De alegría eterna, mi reina encantada
Sin ti mi vida...
...Se reduce a nada...
martes 19 de junio de 2007
Un Pablo García como otro cualquiera
Nada sé del autor de los siguientes poemas, salvo su nombre, Pablo García, al que google no puede encotrar dada la densidad de pablos garcías que hay en esta tierra de poetas. Si alguien lo conoce, que nos diga cómo es él, en qué lugar se enamoró de ti. Lo que sé es que de todos los pablosgarcías que fastidian mi búsqueda (oh, uh, ah) en google, éste ha recibido una lanza de luz en al frente, la inspiración no sé si de las musas o del salchichón ebúrneo y alado. Éste y no los otros, esos pablos garcías toreros, fontaneros, dentistas, autistas, coristas, sexadores de pollos. El pablo garcía Poeta. Hagamos palmas con las orejas, aquí viene.
HOY, ME SIENTO INSPIRADO
Hoy, me siento inspirado
quiero vivir y podría
crear un verso.
Hoy he sentido
el deleite del amor
y el grato deseo
de abrazar a los amigos.
Hoy como mágica explosión
surge una inesperada
cumbre de placeres.
Hoy en que la nieve
cae lenta e inacabable
surge en mi la pasión
de hacer versos.
Hoy en cabalgata de sueños
surgen delante de mí
admirables versos.
Hoy amanecí...
¡con un gozo de anhelo
abierto al mundo!…
Hoy penetro en tú
inolvidable aurora
y deseoso de ti
inundo con tu gracia
la luz de mis poseías.
ENTRE LUCES PIENSO
en su rostro y cuerpo
delgado y gracioso.
¿Dónde estará ella?
que siempre aparecía
sonriente y callada?
Oigo tu voz lejana de mí y
evoco al aire, la luz, las nubes,
para que me devuelvan…
¡Aquellos instantes!
Porque dentro de mí sigo
guardando escondido tumultos
de imposibles ansias.
Siempre hay algo irreal
que me lleva hacia ti,
con el simple deseo,
que vuelva nuevamente
mí dicha.
Hoy, que de nuevo,
sonriente y callado
al no estar tú
seguiré, ríos de fuegos,
ardientes y en espera.
HOY, ME SIENTO INSPIRADO
Hoy, me siento inspirado
quiero vivir y podría
crear un verso.
Hoy he sentido
el deleite del amor
y el grato deseo
de abrazar a los amigos.
Hoy como mágica explosión
surge una inesperada
cumbre de placeres.
Hoy en que la nieve
cae lenta e inacabable
surge en mi la pasión
de hacer versos.
Hoy en cabalgata de sueños
surgen delante de mí
admirables versos.
Hoy amanecí...
¡con un gozo de anhelo
abierto al mundo!…
Hoy penetro en tú
inolvidable aurora
y deseoso de ti
inundo con tu gracia
la luz de mis poseías.
ENTRE LUCES PIENSO
en su rostro y cuerpo
delgado y gracioso.
¿Dónde estará ella?
que siempre aparecía
sonriente y callada?
Oigo tu voz lejana de mí y
evoco al aire, la luz, las nubes,
para que me devuelvan…
¡Aquellos instantes!
Porque dentro de mí sigo
guardando escondido tumultos
de imposibles ansias.
Siempre hay algo irreal
que me lleva hacia ti,
con el simple deseo,
que vuelva nuevamente
mí dicha.
Hoy, que de nuevo,
sonriente y callado
al no estar tú
seguiré, ríos de fuegos,
ardientes y en espera.
miércoles 13 de junio de 2007
Ese otro gran Gustavo Adolfo
¡Señoras y señores! ¡Niños y niñas! ¡Monstruos y monstruas!
Con todos ustedes, el más grande, el incomparable aspirante al olimpo de los diesel. Yo abrí este circo con un poema suyo, al que, para dar emoción, no aclaré la autoría.
Pero hoy, que me siento más generoso que nunca, no sólo voy a publicar su nombre y apellidos, sino también una autobiografía escrita por él mismo, así como sus obras completas, que encontré en la página web http://www.mundoculturalhispano.com/
Por favor, queden con el previsible imprevisible, el habitante del tópico de caipiriña, el maestro de la rima asonante...
¡Gustavo Adolfo Granados Paucar!
Autobiografía del autor:
Mi nombre es Gustavo Granados Paucar, nací el 5 de Julio de 1974, en la ciudad de Lima Perú; toda mi infancia, adolescencia y ahora mi juventud es vivida en el Distrito de Magdalena del Mar, localidad costeña próxima a la playas de nuestra ciudad capital. Estudie el nivel primario en el colegio San Miguel; el nivel secundario en el colegio Abraham Lincoln y la educación superior en la facultad de medicina Alberto Hurtado en la Universidad Cayetano Heredia; todo en Lima Perú.Durante mi infancia siempre guste de la tranquilidad de la soledad; preocupado por ser grato a los ojos de mis padres y criado de una manera muy conservadora y estricta.En la educación secundaria pude ocupar los primeros puestos en el orden de mérito con buenas calificaciones en todas las materias (lo que me producía gran ansiedad en lugar de orgullo y placer) además empecé a descubrir una extraña facilidad hacia la pintura (tinta china, óleo y acuarela), pero como contraparte observé en mi una tendencia hacia la melancolía y años más tarde hacia la depresión.Durante mis primeros años universitarios desde la edad de 19 años, noté que la depresión me permitía sentir en gran intensidad muchas emociones que las demás personas no percibían; de alguna manera me hizo mas sensible a estos sentimientos.Mas adelante en la clínica me fascinaba el evaluar pacientes en el departamento de psiquiatría ya que cada uno de ellos, según sus diversas patologías, percibían el mundo desde su propia perspectiva, es decir cada paciente vivía en un mundo muy particular regido por sentimientos y emociones propias de este mundo en el que moraban.Para muchas personas la depresión no es una patología sino una mera actitud, pero esto no es así; al tratar de ponerme en el lugar de cada persona, con esta y otras patologías, podía percibir de una manera muy fidedigna las emociones que ellos sentían; así pude sentir el dolor del paciente agónico, la pena del paciente con depresión, el miedo del paciente predestinado a muerte y la feliz resignación del paciente moribundo en su lecho de muerte, en donde ya no hay miedo ni dolor.Al constatar la presencia de esta catarata de intensas emociones en mí sentí la necesidad de plasmarlo de alguna manera, con la pintura se me hacía difícil; entonces sin querer y como jugando lo plasmé por escrito en poesías y novelas.
No soy escritor o algo que se le asemeje, pero cada vez que leo mis escritos siento nuevamente tales emociones, este dolor, la pena, la ira, la alegría y la resignación en gran cuantía; lo único que deseo es poder hacer sentir estas emociones en las personas que lean mis poesías; si algún día puedo ver el rostro desencajado, conmovido o feliz de un lector al poder percibir tales emociones sentiré haber logrado que alguna persona que nunca pensó conmoverse por sentimiento ajeno pueda sentirlo como propio.
Y ahora, sin más dilación, su poemario completo. Vejes, el primer poema, fue el que elegí para abrir este blog, así que no lo repetiré aquí.
2.EN MI HORA
En el día de mi muerte
no quiero llanto presente.
Recuerden que detesto las lágrimas hipócritas
y con tus mentiras no me importas;
soy como aquella enfermedad inocente
que ha todos he de llegar
pero pronto al curar,
todos de mi se van a olvidar.
Aquí desde mi lecho de muerte
veo la veracidad ausente;
veo tanta mentira
que tan solo me llena de ira;
veo a gente que a mis espaldas habló
y ahora son amigos en el dolor.
Veo a aquélla mujer que tanto me maltrato y ofendió,
pero ahora en mi hora
sus lagrimas desbordan,
cual grata mujer amante
de este ente andante.
Veo tanta mentira en esta noche fría,
que de no estar muerto me retiraría.
Personaje causante de dolor llamado muerte,
de las tinieblas amo y señor
ven y recoge a este tu servidor.
Ten un poco de compasión
mientras aún tenga algo de razón;
que de esta gente me quiero librar,
y no me hagas el pensar
que te gusta este tipo de dolor causar.
Llévame en este instante
de dolor agonizante;
más propio y verdadero
que ajeno embustero;
espero con esmero que mi petición
sea grata de tu devoción;
y que aliviando este mi dolor,
me liberes de esta mentira constante
de falsa gente amante;
ya que no hay mayor dolor
que el falso verdadero amor.
3.EL DOLOR
Sensación necesaria e inherente a la raza humana;
quién más que tu para recordar la vida y debilidad,
quién más que tu para reconocer nuestra existencia y fragilidad,
quién más que tu para hacernos hombres vivos y libres
capaces de sentir,
quién más que tu nos da el coraje para sobrevivir.
Oh dolor cual llanto silencioso del alma
eres mi tormento agónico y mi obsesión,
solo te pido también el ser también mi salvación;
ahora en este momento de pena y tristeza
eres tu quien da a conocer su verdadera grandeza.
Gracias dolor, gracias al dolo de tu compasión,
en ti confió eso llamado esperanza
que guardo muy dentro de mi corazón
4.ESTOY PRESENTE
Un ser con odio tratado;
siempre comparado
y al final menospreciado.
Un ser erróneo y confundido,
para nada bueno muy mal escogido.
Un ser usado como un excusado;
cuya función es cual paliativo
con afán vengativo.
Ni el ser arrollado
alejaría a este hombre con amor propio olvidado,
de esa mujer, cuyo verdadero amor dice ser.
Ni la en embestida mas dura de la vida,
lo alejaría de su tonta algarabía.
Solo busca el amor de su amada,
la cual perfecta malvada
busca el lastimar a esta débil alma olvidada.
Ten piedad malvada presencia
ten cuidado con mi defensa;
el que tenía que aparecer
esta aquí y se enfrenta a tu proceder.
Te lastimare y con creces te devolveré,
el dolor causante a este tonto amante.
Cada vez que camines detrás estaré, y no te perderé,
susurrando en tu oído que ahora,
el solo no estará conmigo caminará.
Me da mucha dicha lo que ahora será tu desdicha,
me da gusto el sancionar
tus vejámenes y sin permitirte reaccionar.
Ahora estamos presentes
y al final del día pagaras con creces.
5.SOY AQUEL
Soy aquel que ayer nomás sufría
en un sin fin de cada día.
Soy aquel hombre común y corriente
con la esperanza marchita y que no siente.
Soy tristeza y agonía
soy pesar de noche y día.
Soy ese hombre que aguantará en silencio
tus golpes funestos.
Soy lluvia en día claro
soy como un desmayo,
que limita el continuo fluir
y que puede sentir.
Soy ese hombre andrajoso de cada esquina
que suplica por propina,
no es dinero lo pido con esmero,
es respeto y comprensión
en esta profunda depresión.
Yo soy aquel expatriado
que busca un hogar en suelo amado.
Soy ese enfermo agónico, postrado en una cama de hospital
que ya no le quedan fuerzas para gritar.
Soy aquella plaga, que se disemina en una población,
busco cobrarles a todos mi sanción.
Soy la ira del oprimido, soy el odio del rechazado
que solo busca el ser amado.
Soy la más negra oscuridad de la noche
que no puede ser alumbrada,
maldita mi surte esperada.
Soy el niño que por su madre llora,
abandonado y a la cual añora.
Soy ese tipo que siempre esta solo a un lado de la esquina
no por conducta mezquina,
sino que es su suerte
y su miedo a muerte,
de sufrir ahora nuevamente.
Soy como tu y como él,
como ella cual estrella
solitaria y fugaz,
que cruza por el cielo
buscando el dolor dejar atrás.
Soy esa mujer golpeada y olvidada
con miedo de enfrentarse a nada.
Mi mensaje espero no te aburra,
es mi mejor esfuerzo por no caer en locura;
lee con atención, si no es mucha intromisión,
ya que tu vida necesita conocer la suerte que tiene,
ya que mi vida a nadie conviene.
6.LA IRA
Fuerza lejana pero a veces cercana,
ausente como también presente.
Causante de pena y dolor,
cual manantial de fuerza y motivación;
empújame a olvidar y a enfrentar con valentía
la congoja que me mata día a día.
Tu poder es el único capaz, que recarga mi ser,
y con esperanza me promete un nuevo amanecer.
Que haría yo sin ti, sin tu vivir,
solo y asustado muy vacío dentro de mi.
Sin tus caricias y benevolente conducta, que cual madre amoroso
cuida y da protección a su carga preciosa;
como sobreviviría en este mundo gris sin tu fuerza y energía
como mi única fuente de alegría;
ira mía nunca te alejes y ven a mi cada día
ya que tu ausencia sería mi eterna agonía.
7.AL FINAL DEL DIA
Imagina un mundo a punto de terminar
sin miedo, nada va o motivar;
el dolor supuesto e inminente
en tu alma insipiente.
Solo espera por un segundo mas de vida
antes de la partida.
Que harías con esta extensión
signo claro de compasión;
del que dirige esta sinfonía
de gente en permanente agonía.
Espero compartir tu camino
que ya esta en tu destino,
mi paso es seguro y certero
y por eso no espero,
para estar en este momento de sosiego
carente de aliento y ego.
Al final del día, con el anochecer
pronto llegare, a ese esperado amanecer.
En este momento que todo parece terminar
coge mi mano juntos vamos a caminar.
Es extraño lo que siento
y con esto no miento;
el terror quedo atrás,
y ya no sufriré mas.
Solo espero ese sueño coger
oh, esperado amanecer.
8.DICTADURA
Extraña fuerza llena de opresión y de dolor;
perversa agonía que no goza de simpatía.
Maldito y siempre presente,
gobernante permanente
para un pobre pueblo de voluntad silente.
Pueblo obligado y maltratado
con espíritu infante degollado;
sin esperanzas ni sueños
perpetuo carente destello.
Aquí es extraño desear
un lugar donde soñar
y tu cuerpo descansar.
Reino del dictador
del terror portador;
se dice amado y venerado
mas en su contra estas fusilado;
me pregunto y me cuestiono,
pero este pensamiento no abandono;
en dictadura con el maltrato debes callar
en democracia puedes gritar;
al final es un extraño resultado
para el que nunca es bien amado,
siempre con dolor y maltrato
como un clásico retrato,
de hambre dolor y muerte
es así, y eso al poder divierte.
A un poder aferrado
y siempre muy bien atado,
a unos pocos y constantes
de la anarquía amantes.
Espero algún día ver una verdadera democracia,
aunque el solo pensarlo de mucha gracia.
9.EL AYER
Cuando tenia veinte años soñaba con curar
nunca desesperar, nunca retroceder,
y mucho menos ceder
al dolor y a la muerte
aunque esté presente.
Cuando tenia veinte años soñaba
con encantar y deslumbrar,
con mis palabras enamorar
y a un punto máximo llegar.
Ahora solo veo el ayer con tristeza
y el pasado añorado
que me dejo tan frustrado.
En que momento me perdí,
en que momento descubrí,
que el de antes estaba muerto
y el de hoy es otro en cuerpo supuesto.
Todos mis sueños y alegrías
se encuentran ya perdidas;
quiero recuperar a ese individuo soñador
de sueños y anhelos portador,
aunque me siento muy pequeño con apatía canalla
de iniciar una nueva batalla,
donde mi alma de emoción estalla.
Aunque quiera pelear
mi cobardía, crece día a día sin cesar.
A veces solo siento resignación,
mi mejor signo de compasión;
para vivir en un mundo en donde ese combatiente,
yace muerto y solo queda un cuerpo hueco.
Algún día tendré el valor de buscarme y encontrarme,
algún día terminare lo que empecé;
es extraño que esto provenga
de mis mas profundos anhelos,
será que aun tengo esos deseos
de enfrentarme cual guerrero
a futuro incierto.
Muchas mañanas amanezco con las ganas,
pero pronto es solo una fuerza que engaña.
Es una fuerza triste y lejana,
que desaparece cuando la necesidad emana.
Conforme pasa mi vida ahora con treinta años,
siento y con esto no miento
que estoy varado, me siento desamparado;
a veces pienso que es momento de reaccionar
o simplemente con esto terminar.
Con todos ustedes, el más grande, el incomparable aspirante al olimpo de los diesel. Yo abrí este circo con un poema suyo, al que, para dar emoción, no aclaré la autoría.
Pero hoy, que me siento más generoso que nunca, no sólo voy a publicar su nombre y apellidos, sino también una autobiografía escrita por él mismo, así como sus obras completas, que encontré en la página web http://www.mundoculturalhispano.com/
Por favor, queden con el previsible imprevisible, el habitante del tópico de caipiriña, el maestro de la rima asonante...
¡Gustavo Adolfo Granados Paucar!
Autobiografía del autor:
Mi nombre es Gustavo Granados Paucar, nací el 5 de Julio de 1974, en la ciudad de Lima Perú; toda mi infancia, adolescencia y ahora mi juventud es vivida en el Distrito de Magdalena del Mar, localidad costeña próxima a la playas de nuestra ciudad capital. Estudie el nivel primario en el colegio San Miguel; el nivel secundario en el colegio Abraham Lincoln y la educación superior en la facultad de medicina Alberto Hurtado en la Universidad Cayetano Heredia; todo en Lima Perú.Durante mi infancia siempre guste de la tranquilidad de la soledad; preocupado por ser grato a los ojos de mis padres y criado de una manera muy conservadora y estricta.En la educación secundaria pude ocupar los primeros puestos en el orden de mérito con buenas calificaciones en todas las materias (lo que me producía gran ansiedad en lugar de orgullo y placer) además empecé a descubrir una extraña facilidad hacia la pintura (tinta china, óleo y acuarela), pero como contraparte observé en mi una tendencia hacia la melancolía y años más tarde hacia la depresión.Durante mis primeros años universitarios desde la edad de 19 años, noté que la depresión me permitía sentir en gran intensidad muchas emociones que las demás personas no percibían; de alguna manera me hizo mas sensible a estos sentimientos.Mas adelante en la clínica me fascinaba el evaluar pacientes en el departamento de psiquiatría ya que cada uno de ellos, según sus diversas patologías, percibían el mundo desde su propia perspectiva, es decir cada paciente vivía en un mundo muy particular regido por sentimientos y emociones propias de este mundo en el que moraban.Para muchas personas la depresión no es una patología sino una mera actitud, pero esto no es así; al tratar de ponerme en el lugar de cada persona, con esta y otras patologías, podía percibir de una manera muy fidedigna las emociones que ellos sentían; así pude sentir el dolor del paciente agónico, la pena del paciente con depresión, el miedo del paciente predestinado a muerte y la feliz resignación del paciente moribundo en su lecho de muerte, en donde ya no hay miedo ni dolor.Al constatar la presencia de esta catarata de intensas emociones en mí sentí la necesidad de plasmarlo de alguna manera, con la pintura se me hacía difícil; entonces sin querer y como jugando lo plasmé por escrito en poesías y novelas.
No soy escritor o algo que se le asemeje, pero cada vez que leo mis escritos siento nuevamente tales emociones, este dolor, la pena, la ira, la alegría y la resignación en gran cuantía; lo único que deseo es poder hacer sentir estas emociones en las personas que lean mis poesías; si algún día puedo ver el rostro desencajado, conmovido o feliz de un lector al poder percibir tales emociones sentiré haber logrado que alguna persona que nunca pensó conmoverse por sentimiento ajeno pueda sentirlo como propio.
Y ahora, sin más dilación, su poemario completo. Vejes, el primer poema, fue el que elegí para abrir este blog, así que no lo repetiré aquí.
2.EN MI HORA
En el día de mi muerte
no quiero llanto presente.
Recuerden que detesto las lágrimas hipócritas
y con tus mentiras no me importas;
soy como aquella enfermedad inocente
que ha todos he de llegar
pero pronto al curar,
todos de mi se van a olvidar.
Aquí desde mi lecho de muerte
veo la veracidad ausente;
veo tanta mentira
que tan solo me llena de ira;
veo a gente que a mis espaldas habló
y ahora son amigos en el dolor.
Veo a aquélla mujer que tanto me maltrato y ofendió,
pero ahora en mi hora
sus lagrimas desbordan,
cual grata mujer amante
de este ente andante.
Veo tanta mentira en esta noche fría,
que de no estar muerto me retiraría.
Personaje causante de dolor llamado muerte,
de las tinieblas amo y señor
ven y recoge a este tu servidor.
Ten un poco de compasión
mientras aún tenga algo de razón;
que de esta gente me quiero librar,
y no me hagas el pensar
que te gusta este tipo de dolor causar.
Llévame en este instante
de dolor agonizante;
más propio y verdadero
que ajeno embustero;
espero con esmero que mi petición
sea grata de tu devoción;
y que aliviando este mi dolor,
me liberes de esta mentira constante
de falsa gente amante;
ya que no hay mayor dolor
que el falso verdadero amor.
3.EL DOLOR
Sensación necesaria e inherente a la raza humana;
quién más que tu para recordar la vida y debilidad,
quién más que tu para reconocer nuestra existencia y fragilidad,
quién más que tu para hacernos hombres vivos y libres
capaces de sentir,
quién más que tu nos da el coraje para sobrevivir.
Oh dolor cual llanto silencioso del alma
eres mi tormento agónico y mi obsesión,
solo te pido también el ser también mi salvación;
ahora en este momento de pena y tristeza
eres tu quien da a conocer su verdadera grandeza.
Gracias dolor, gracias al dolo de tu compasión,
en ti confió eso llamado esperanza
que guardo muy dentro de mi corazón
4.ESTOY PRESENTE
Un ser con odio tratado;
siempre comparado
y al final menospreciado.
Un ser erróneo y confundido,
para nada bueno muy mal escogido.
Un ser usado como un excusado;
cuya función es cual paliativo
con afán vengativo.
Ni el ser arrollado
alejaría a este hombre con amor propio olvidado,
de esa mujer, cuyo verdadero amor dice ser.
Ni la en embestida mas dura de la vida,
lo alejaría de su tonta algarabía.
Solo busca el amor de su amada,
la cual perfecta malvada
busca el lastimar a esta débil alma olvidada.
Ten piedad malvada presencia
ten cuidado con mi defensa;
el que tenía que aparecer
esta aquí y se enfrenta a tu proceder.
Te lastimare y con creces te devolveré,
el dolor causante a este tonto amante.
Cada vez que camines detrás estaré, y no te perderé,
susurrando en tu oído que ahora,
el solo no estará conmigo caminará.
Me da mucha dicha lo que ahora será tu desdicha,
me da gusto el sancionar
tus vejámenes y sin permitirte reaccionar.
Ahora estamos presentes
y al final del día pagaras con creces.
5.SOY AQUEL
Soy aquel que ayer nomás sufría
en un sin fin de cada día.
Soy aquel hombre común y corriente
con la esperanza marchita y que no siente.
Soy tristeza y agonía
soy pesar de noche y día.
Soy ese hombre que aguantará en silencio
tus golpes funestos.
Soy lluvia en día claro
soy como un desmayo,
que limita el continuo fluir
y que puede sentir.
Soy ese hombre andrajoso de cada esquina
que suplica por propina,
no es dinero lo pido con esmero,
es respeto y comprensión
en esta profunda depresión.
Yo soy aquel expatriado
que busca un hogar en suelo amado.
Soy ese enfermo agónico, postrado en una cama de hospital
que ya no le quedan fuerzas para gritar.
Soy aquella plaga, que se disemina en una población,
busco cobrarles a todos mi sanción.
Soy la ira del oprimido, soy el odio del rechazado
que solo busca el ser amado.
Soy la más negra oscuridad de la noche
que no puede ser alumbrada,
maldita mi surte esperada.
Soy el niño que por su madre llora,
abandonado y a la cual añora.
Soy ese tipo que siempre esta solo a un lado de la esquina
no por conducta mezquina,
sino que es su suerte
y su miedo a muerte,
de sufrir ahora nuevamente.
Soy como tu y como él,
como ella cual estrella
solitaria y fugaz,
que cruza por el cielo
buscando el dolor dejar atrás.
Soy esa mujer golpeada y olvidada
con miedo de enfrentarse a nada.
Mi mensaje espero no te aburra,
es mi mejor esfuerzo por no caer en locura;
lee con atención, si no es mucha intromisión,
ya que tu vida necesita conocer la suerte que tiene,
ya que mi vida a nadie conviene.
6.LA IRA
Fuerza lejana pero a veces cercana,
ausente como también presente.
Causante de pena y dolor,
cual manantial de fuerza y motivación;
empújame a olvidar y a enfrentar con valentía
la congoja que me mata día a día.
Tu poder es el único capaz, que recarga mi ser,
y con esperanza me promete un nuevo amanecer.
Que haría yo sin ti, sin tu vivir,
solo y asustado muy vacío dentro de mi.
Sin tus caricias y benevolente conducta, que cual madre amoroso
cuida y da protección a su carga preciosa;
como sobreviviría en este mundo gris sin tu fuerza y energía
como mi única fuente de alegría;
ira mía nunca te alejes y ven a mi cada día
ya que tu ausencia sería mi eterna agonía.
7.AL FINAL DEL DIA
Imagina un mundo a punto de terminar
sin miedo, nada va o motivar;
el dolor supuesto e inminente
en tu alma insipiente.
Solo espera por un segundo mas de vida
antes de la partida.
Que harías con esta extensión
signo claro de compasión;
del que dirige esta sinfonía
de gente en permanente agonía.
Espero compartir tu camino
que ya esta en tu destino,
mi paso es seguro y certero
y por eso no espero,
para estar en este momento de sosiego
carente de aliento y ego.
Al final del día, con el anochecer
pronto llegare, a ese esperado amanecer.
En este momento que todo parece terminar
coge mi mano juntos vamos a caminar.
Es extraño lo que siento
y con esto no miento;
el terror quedo atrás,
y ya no sufriré mas.
Solo espero ese sueño coger
oh, esperado amanecer.
8.DICTADURA
Extraña fuerza llena de opresión y de dolor;
perversa agonía que no goza de simpatía.
Maldito y siempre presente,
gobernante permanente
para un pobre pueblo de voluntad silente.
Pueblo obligado y maltratado
con espíritu infante degollado;
sin esperanzas ni sueños
perpetuo carente destello.
Aquí es extraño desear
un lugar donde soñar
y tu cuerpo descansar.
Reino del dictador
del terror portador;
se dice amado y venerado
mas en su contra estas fusilado;
me pregunto y me cuestiono,
pero este pensamiento no abandono;
en dictadura con el maltrato debes callar
en democracia puedes gritar;
al final es un extraño resultado
para el que nunca es bien amado,
siempre con dolor y maltrato
como un clásico retrato,
de hambre dolor y muerte
es así, y eso al poder divierte.
A un poder aferrado
y siempre muy bien atado,
a unos pocos y constantes
de la anarquía amantes.
Espero algún día ver una verdadera democracia,
aunque el solo pensarlo de mucha gracia.
9.EL AYER
Cuando tenia veinte años soñaba con curar
nunca desesperar, nunca retroceder,
y mucho menos ceder
al dolor y a la muerte
aunque esté presente.
Cuando tenia veinte años soñaba
con encantar y deslumbrar,
con mis palabras enamorar
y a un punto máximo llegar.
Ahora solo veo el ayer con tristeza
y el pasado añorado
que me dejo tan frustrado.
En que momento me perdí,
en que momento descubrí,
que el de antes estaba muerto
y el de hoy es otro en cuerpo supuesto.
Todos mis sueños y alegrías
se encuentran ya perdidas;
quiero recuperar a ese individuo soñador
de sueños y anhelos portador,
aunque me siento muy pequeño con apatía canalla
de iniciar una nueva batalla,
donde mi alma de emoción estalla.
Aunque quiera pelear
mi cobardía, crece día a día sin cesar.
A veces solo siento resignación,
mi mejor signo de compasión;
para vivir en un mundo en donde ese combatiente,
yace muerto y solo queda un cuerpo hueco.
Algún día tendré el valor de buscarme y encontrarme,
algún día terminare lo que empecé;
es extraño que esto provenga
de mis mas profundos anhelos,
será que aun tengo esos deseos
de enfrentarme cual guerrero
a futuro incierto.
Muchas mañanas amanezco con las ganas,
pero pronto es solo una fuerza que engaña.
Es una fuerza triste y lejana,
que desaparece cuando la necesidad emana.
Conforme pasa mi vida ahora con treinta años,
siento y con esto no miento
que estoy varado, me siento desamparado;
a veces pienso que es momento de reaccionar
o simplemente con esto terminar.
martes 12 de junio de 2007
Máximo Amor
| Don Máximo Amor era un visitante asíduo del foro literario de la Escuela de Letras, poeta muy criticado de deliciosos matices, guerrero de las letras, cuya obra merece un lugar predominante en este espacio. Dejo aquí una pequeña muestra de su talento y valentía. DESTINO, autor: Máximo Amor Como el árbol que en otoño se deshoja afrontando desnudo cada invierno del diario de mi vida cada hoja fue cayendo y desnudando todo sueño. Vivir, se me antojó un tormento sabiendo que mis sueños no existían y mis versos consolarme no podían naufragaron mis poemas en la nada y en la nada conviví junto con ellos. Esta circunstancia desdichada a mí poeta, me privó de lo más bello. Mi alma desvalida extravió sus ojos y ciega navegó en el espanto como una barcaza colmada con despojos, de lamentos de penas y de llanto. Así, en la penumbra sin bonanza, surqué las horas amargas de la vida en pues de un faro destellante de esperanza o del titilante fulgor, de una estrella conocida. En la alborada emergieron las costas anheladas arenas de sueños retornaron a mis días y ésta, mi pobre alma desahuciada renació al igual que la poesía. |
lunes 11 de junio de 2007
1.LA VEJES
Vejes, miserable condición,
que llega sin más razón.
Aún recuerdo y añoro mi juventud,
como pasajes lejanos
y ajenos a mi actual actitud.
Ahora soy carga, fastidio y molestia,
para algunos semejante a aquella bestia;
para ellos no tengo ninguna necesidad,
de cariño y algo de amistad.
Si no te escucho no es por capricho,
es por efecto del tiempo
y el dolor que siento.
Si por frío me lamento,
perdóname será sólo un momento;
he aprendido el frío aguantar,
ya no me tienes que soportar.
Si no pudo masticar
es por falta de dientes,
los que están ausentes;
es mucho trabajo el preparar
alimento tamizado
para este un desdentado;
aunque para mi no fue agobiante
el alimento prepararte;
recuerda que en un momento dado
tu fuiste mi desdentado.
Si camino lento y no veo a lo lejos;
no te fastidies por mi tiempo,
ya que es poco lo que tengo.
Recuerdo años atrás,
cuando de mi mano empezaste a caminar;
ahora para ti es un lamento
el ser de este viejo su sustento.
Recuerda que cuando joven protección y cuidado,
a ti te he brindado;
he trabajado y me he esforzado
por darte lo mejor,
añoro ese tiempo con pena y dolor.
Escúchame solo un momento,
hijo de verdad yo si siento;
quiero sentirme vivo y presente,
en sus mentes yo ausente.
Es triste mi vida,
agonía eterna melancolía;
es duro saber que del olvido formo parte,
y mi pena nadie comparte.
Te suplico por un poco de paciencia y comprensión,
seguro lo ves como sanción.
Disculpa si te exijo un poquito de amor,
para aliviar por unos segundos mi dolor.
No lo tomes como una obligación,
sino como muestra de compasión.
Vejes, miserable condición,
que llega sin más razón.
Aún recuerdo y añoro mi juventud,
como pasajes lejanos
y ajenos a mi actual actitud.
Ahora soy carga, fastidio y molestia,
para algunos semejante a aquella bestia;
para ellos no tengo ninguna necesidad,
de cariño y algo de amistad.
Si no te escucho no es por capricho,
es por efecto del tiempo
y el dolor que siento.
Si por frío me lamento,
perdóname será sólo un momento;
he aprendido el frío aguantar,
ya no me tienes que soportar.
Si no pudo masticar
es por falta de dientes,
los que están ausentes;
es mucho trabajo el preparar
alimento tamizado
para este un desdentado;
aunque para mi no fue agobiante
el alimento prepararte;
recuerda que en un momento dado
tu fuiste mi desdentado.
Si camino lento y no veo a lo lejos;
no te fastidies por mi tiempo,
ya que es poco lo que tengo.
Recuerdo años atrás,
cuando de mi mano empezaste a caminar;
ahora para ti es un lamento
el ser de este viejo su sustento.
Recuerda que cuando joven protección y cuidado,
a ti te he brindado;
he trabajado y me he esforzado
por darte lo mejor,
añoro ese tiempo con pena y dolor.
Escúchame solo un momento,
hijo de verdad yo si siento;
quiero sentirme vivo y presente,
en sus mentes yo ausente.
Es triste mi vida,
agonía eterna melancolía;
es duro saber que del olvido formo parte,
y mi pena nadie comparte.
Te suplico por un poco de paciencia y comprensión,
seguro lo ves como sanción.
Disculpa si te exijo un poquito de amor,
para aliviar por unos segundos mi dolor.
No lo tomes como una obligación,
sino como muestra de compasión.
Saludos
Saludos después del invierno.
En mi largo exilio, han sido innumerables los poemas que he leído en las tierras de la red, y es por eso que me véis volver con una sonrisa en los labios. Y si os preguntáis qué es eso que traigo en mi zurrón, os diré que es una colección de poemas, a cuyos autores no nombraré, y que por su fascinante fealdad y por su incomprensible estructura (¡oh, uh, ah!, ¡semejan columnas hechas de cereal, imposible equilibrio de palabras sostenidas unas sobre otras por una magia inalanzable para nosotros!) he creído merecedores de la exhibición en esta palestra. Y puesto que aquí viví algunos de los más gratos momentos de la impoesía, es aquí donde me veréis llegar de cuando en cuando con nuevas adquisiciones, y este circo de los horrores se convertirá en un zoo maravilloso, donde los fósiles vivientes y los mastodontes empapados en brea posarán sus faraónicas plantas y harán una reverencia tras otra a quienes quieran mirarlos. Y si alguien se sintiera obligado a compartir con los demás hallazgos de este tipo, quiero decir que no tiene más que responder aquí y mostrarnos lo que todos esperamos.
En mi largo exilio, han sido innumerables los poemas que he leído en las tierras de la red, y es por eso que me véis volver con una sonrisa en los labios. Y si os preguntáis qué es eso que traigo en mi zurrón, os diré que es una colección de poemas, a cuyos autores no nombraré, y que por su fascinante fealdad y por su incomprensible estructura (¡oh, uh, ah!, ¡semejan columnas hechas de cereal, imposible equilibrio de palabras sostenidas unas sobre otras por una magia inalanzable para nosotros!) he creído merecedores de la exhibición en esta palestra. Y puesto que aquí viví algunos de los más gratos momentos de la impoesía, es aquí donde me veréis llegar de cuando en cuando con nuevas adquisiciones, y este circo de los horrores se convertirá en un zoo maravilloso, donde los fósiles vivientes y los mastodontes empapados en brea posarán sus faraónicas plantas y harán una reverencia tras otra a quienes quieran mirarlos. Y si alguien se sintiera obligado a compartir con los demás hallazgos de este tipo, quiero decir que no tiene más que responder aquí y mostrarnos lo que todos esperamos.
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