Intelectuales apolíticos

Hay lejos de mi turbio vertedero un país que se llama Cuba. Allí, al contrario que aquí, hay gente. Allí, al contrario que aquí, hay un gobernador que se dedica a mantener a la gente ordenada según su esquema mental. Dicen que también hay playas y cocos, y por supuesto, poetas. Los poetas de los países comunistas simpatizantes con sus regímenes estáis todos invitados a mi prostíbulo de la mala poesía. Queridos amigos, niños y niñas, abortos, granos, lenguados: ¡La poesía política me divierte tanto que por momentos, me gustaría menear el rabo escarbando en los contenedores recónditos de la Habana, buscando los poemarios que ni siquiera los más afines al régimen son capaces de leer sin vomitar.
Roque Dalton, disfrutadlo y celebremos que si internet desapareciera, como en Cuba, al menos nos quedaría la poesía del Régimen.

INTELECTUALES APOLíTICOS

Un día,
los intelectuales
apolíticos
de mi país
serán interrogados
por el hombre
sencillo
de nuestro pueblo.
Se les preguntará
sobre lo que hicieron
cuando
la patria se apagaba
lentamente,
como una hoguera dulce,
pequeña y sola.
No serán interrogados
sobre sus trajes,
ni sobre sus largas
siestas
después de la merienda,
tampoco sobre sus estériles
combates con la nada,
ni sobre su ontológica
manera
de llegar a las monedas.
No se les interrogará
sobre la mitología griega,
ni sobre el asco
que sintieron de sí,
cuando alguien, en su fondo,
se disponía a morir cobardemente.
Nada se les preguntará
sobre sus justificaciones
absurdas,
crecidas a la sombra
de una mentira rotunda.
Ese día vendrán
los hombres sencillos.
Los que nunca cupieron
en los libros y versos
de los intelectuales apolíticos,
pero que llegaban todos los días
a dejarles la leche y el pan,
los huevos y las tortillas,
los que les cosían la ropa,
los que le manejaban los carros,
les cuidaban sus perros y jardines,
y trabajaban para ellos,
y preguntarán,
“¿Qué hicisteis cuando los pobres
sufrían, y se quemaba en ellos,
gravemente, la ternura y la vida?”
Intelectuales apolíticos
de mi dulce país,
no podréis responder nada.
Os devorará un buitre de silencio
las entrañas.
Os roerá el alma
vuestra propia miseria.
Y callaréis,
avergonzados de vosotros.